А раз в год: где-то в середине ноября, когда все домашние на втором, жилом, этаже магазина спали, она на крыльцо выходила. Выкуривала пару сигарет, смотрела на парк. На листики эти жёлтые, осточертевшие. На Луну эту постылую - с её зайчиком облезлым. На детскую площадку. Кота всё своего двухвостого ждала. А он всё не приходил.
Она плакала немножко и говорила: "Акан... Пока ещё нет..."
Слёзы вытирала и спать уходила. Такая жизнь её абсолютно не устраивала. Как, собственно, и тогда, когда она приехала акия эту, заброшку, продавать. А куда ей бежать было от этой жизни? Разве что только в Бразилию... А дальше куда ей от всего этого бежать? На Луну?... Но... Нет пока... Рано ещё...
Акан...
Конец