Я поднимаюсь по узким железным ступеням и вступаю на решётчатую поверхность пешеходной зоны моста. Кажется, что шаги гулко отдаются во всём его потемневшем от дождя теле. Двигаюсь к середине стального гиганта.
Тёмно-зелёные спины прикорнувших на путях змееобразных электричек, коричневые составы растянувшихся почти на полкилометра товарняков, иссиня-чёрные, облитые мазутом цистерны с горючим, отогнанные на запасные пути, толстокожие покатые спины могучих слонов-тепловозов, пёстрые жёлто-синие почтовые составы, напоминающие изображения индийских божеств - всё это тянется на много километров к горизонту.
С другой стороны моста появляется женская фигура. Она неторопливо движется вдоль перил. Я останавливаюсь в ожидании.
Вскоре становится ясно, что это девушка. Она приближается и замедляет шаги.
Тёмно-рыжие волосы, слегка вьющиеся, заложены за уши, глаза небольшие и светлые, зелёная куртка и потёртые голубые джинсы потемнели от дождя. Я смотрю на тонкие белые пальцы, скользящие по широким перилам. Между ними сочится падающая с неба вода.
Девушка останавливается, глядя на меня.
- Вы ведь не хотите покончить с собой? - говорю я в шутку.
- Нет, - отвечает она и, сунув руку за пазуху, достаёт крошечный парогенератор. - Куда-то идёшь или гуляешь?
- Кое-кого жду.
Она кивает, словно именно это и хотела услышать.
- Нравятся?
- Что?
- Поезда.
- Да, - я смотрю на тянущиеся к горизонту составы. - Напоминают детство. Я жил недалеко от вокзала.
- Часто здесь бываешь? - спрашивает девушка.
- Впервые.
Она криво усмехается, с силой выпуская сиреневый дым. Я смотрю по сторонам, начиная нервничать: проводнику пора бы появиться. Может, выйти из виртуальности и позвонить Стробову? Нет, не хочу, чтобы он принял меня за паникёра.
Дождь усиливается. Теперь целые потоки текут по лицу и рукам девушки. Мокрые волосы плотно облепляют череп. Я тоже стою весь мокрый, и желание ждать проводника тает с каждой секундой.
- У тебя генератор погас, - замечаю я.
Пожав плечами, девушка убирает испаритель в карман.
- Я бы хотела сейчас находиться в одном из этих вагонов, - движением головы девушка показывает вниз. - И чтобы кто-нибудь снял с меня мокрую одежду, вытер ладонями, а затем покрыл всё тело поцелуями. И чтобы его дыхание обжигало.
Я молчу, не зная, что сказать в ответ на это признание. Или предложение?
- Там в окна стучит дождь, - добавляет девушка.
- Ну, и что?
- Ничего, - она отстраняется от перил и, бросив на ходу «пока», проходит мимо.
Я провожаю её взглядом. Тонкая покачивающаяся фигурка постепенно исчезает за пеленой дождя.
Становится прохладнее, вода затекает за шиворот. Мне холодно, и я осматриваюсь в поисках укрытия, но понимаю, что поблизости ничего подходящего нет. Решаю, что с меня хватит ожидания. Проводник либо опаздывает, либо не пришёл. Я иду обратно в переулок.
Вокруг всё словно в тумане, струи воды буквально висят в воздухе. Асфальт блестит зеркальной чернотой, в лужах отражается светлое, как кварц, небо.
Впереди на тротуаре что-то есть. Я подхожу и вижу человека. Он лежит вытянувшись, лицом вниз, подвернув под себя левую руку. Вокруг головы крупными пузырями закипает подкрашенная пурпуром лужа.
Сажусь на корточки и трогаю мокрое плечо. Человек не шевелится. Тогда я с усилием переворачиваю его на спину.
У незнакомца бледное лицо, глаза закрыты, губы плотно сжаты, поперёк лба с левой стороны содран большой кусок кожи, и из раны сочится кровь. Дождь тут же смывает её на асфальт.
Я поднимаю голову: на углу, метрах в тридцати, есть поликлиника - большое грязно-коричневое здание. Сквозь дождь горит мигающая вывеска с красным крестом. Странно, я не заметил его, когда шёл к мосту. Да и откуда в этом районе взяться поликлинике? Впрочем, плевать. Немного поразмыслив, я взваливаю тело на плечо и несу.
- Ничего страшного, - пухлая докторша, выходя, хлопает дверью и начинает протирать светло-голубым клетчатым платком круглые стёклышки очков. - Перевязку я сделала, так что через полчаса можете его забирать.
- А вы его здесь не оставите?
Встречу с проводником я пропустил, и теперь Стробов предъявит мне претензию, но его человек сам виноват: не надо было опаздывать.
- У нас травматический пункт, а не больница, - короткая рука взмывает вверх, и очки сверкают, пронзённые ярким светом электрической лампы.
- Я вообще-то по своим делам шёл, когда его увидел.
Докторша удивлена.
- Так зачем же вы так долго ждали? Я думала, он с вами.
Отрицательно качаю головой. Действительно, почему я не ушёл, как только сдал раненого эскулапам?
- Ну, всё равно, ничего серьёзного у него нет, просто кожу ободрал, так что пускай идёт домой, - развернувшись, докторша удаляется по коридору.
Халат туго обтягивает полные бёдра и широкую округлую спину.
Немного подумав, я решаю всё же подождать. В конце концов, может, этот мужик и есть проводник, который просто не добрался до моста.
Пухлая докторша возвращается спустя полчаса и, бросив на меня удивлённый взгляд, исчезает в кабинете. Вскоре оттуда выходит мужчина с забинтованной головой.
Теперь я могу рассмотреть его. Средний рост, крепкое телосложение, светлые глаза. Одежда его почти просохла - наверное, в кабинете её вешали у батареи. Под тёмно-красной кожаной курткой полосатая рубашка, на синих джинсах заметны пятна грязи.
Я поднимаюсь незнакомцу навстречу.
- Это вы меня принесли? - спрашивает он, покашливая в кулак.
-Да, - я указываю ему на выход. - Проводить вас до подземки? Или вы недалеко живёте?
- Нет, мой дом не здесь. Но я туда не собираюсь. Мне ещё кое-куда надо зайти, - он осторожно ощупывает бинты на голове.
Мы выходим на улицу. Пока я ждал, совсем стемнело. Дождь закончился, но небо затянуто тучами, так что не видно ни звезд, ни луны. Над крышами ближних домов высятся громадины небоскрёбов, светящиеся тысячами огней - словно деревья, облепленные светляками.
- Может, лучше домой поедете? - говорю я, глядя на бледное лицо своего спутника.
Мужчина отрицательно качает головой.
- Я должен кое с кем встретиться. Правда, боюсь, что слишком задержался.
- Где? В переулке?
- Нет, на мосту. За шлагбаумом.
- Здесь очень мило, не правда ли? - говорю я, хотя это и не моя часть пароля.
Мой спутник вскидывает голову и пару секунд пристально смотрит мне в глаза.
- Есть места и получше, - произносит он.
Я киваю и протягиваю ему руку.
- Герман.
- Марк, - отвечает он, пожимая мою ладонь. - Вот так встреча.
- Да уж. Не зря, значит, ждал.
- Прошу прощения за это, - Марк указывает на забинтованный лоб.
- Ерунда, с кем не бывает. А что случилось? Вас ударили?
- Нарколепсия.
- То есть?
- Могу заснуть в любой момент. Просто отключаюсь. Ничего нельзя поделать, - Марк почти виновато разводит руками. - В травмпункте, конечно, не поняли. Я сказал врачу, что закружилась голова.
- Зачем вы добавили в свою личину болезнь?
- Я не добавлял. С Марком всё в порядке, - проводник хлопает себя по животу. - Нарколепсией страдаю я сам, его юзер. Настоящей нарколепсией, понимаете?
- Ясно.
- А то, что случается в жизни, случается и в виртуальности.
Я представляю человека, подключенного к Киберграду. Его личина шагает по переулку, и вдруг юзер засыпает. Что произойдёт с аватаром? Конечно, он тоже вырубится. И упадёт. Этого не случилось бы, выйди пользователь из виртуальности, но при условии подключения… Да, рассказ Марка похож на правду.
Мой проводник осматривается.
- Хотите перекусить? - спрашивает он. - Я вижу на той стороне кафе.
Проследив за его взглядом, читаю вывеску. Скорее, это фаст-фуд. Впрочем, какая разница?