— Кто знает?
— По вашей логике, однажды и здесь должен наступить Хаос. И из него родится ещё какая-то реальность.
— Полагаю, это неизбежно, — серьёзно отвечает Марк.
— В каком-то смысле, вы правы. Виртуальность — это идеальный мир, противопоставленный бренному существованию в реальности. Призрачное совершенство вместо вещного бытия.
— Вы восхищаетесь Киберградом?
— Я думаю, он мог бы дать людям больше.
— Дело в недостатке фантазии?
— Нет. С этим всё в порядке. Поначалу дизайнеры старались сделать виртуальность максимально не похожей на действительность.
— Я помню. Шагающие и летающие дома, живые машины, весь этот свет и движущиеся объёмные картинки.
— Именно.
— Люди от этого быстро устали.
— В том-то и дело. Необычное развлекает, но не более того. Суть же виртуальности в том, что она предоставляет второй шанс. Ты не можешь сделать карьеру? Отправляйся в альтернативный мир и попробуй ещё раз. Не удаётся выйти замуж? Нет проблем: купи себе мужа в виртуальности и наслаждайся семейной жизнью.
Марк смеётся, но я вижу, что ему совсем не весело. Глаза его внимательно изучают меня.
— Я не могу долго жить здесь, — говорит он. — Но меня восхищает идея параллельного мира, где возможно то, в чём мы вынуждены отказывать себе в настоящей жизни.
— Для меня виртуальность и есть настоящая жизнь, — отвечаю я.
— Понимаю. Возможно, я тоже переберусь когда-нибудь в Киберград. На пенсии.
Из вежливости я улыбаюсь.
Марк ставит перед собой чашку с мороженым.
— Видите эту вишню? — спрашивает он.
— Конечно.
— Ягода символизирует вселенную, — с этими словами мой собеседник аккуратно подхватывает вишню кончиками пальцев и отправляет в рот. — В древней Индии способность божества пожирать звёзды служила чем-то вроде теста.
— Неужели?
— Забавно, да?
После ужина мы выходим на улицу. Стрелки моих наручных часов показывают начало десятого.
— Куда мы теперь? — спрашиваю я.
— На площадь Семи Консулов, — отвечает мой проводник.
— Где это? Впервые слышу такое название.
— Довольно далеко. Придётся взять такси.
Вынимаю из кармана терминал и связываюсь с «Роллинг кэб».
Взглянув вдоль улицы, замечаю приближающуюся к нам женскую фигуру. Она попадает в свет фонаря, и я узнаю девушку, которую встретил на мосту. Странный район она выбрала для прогулки. Девушка ускоряет шаги, и у меня возникает нехорошее предчувствие. К сожалению, у Германа нет пистолета, и у Марка, как я подозреваю, тоже.
В начале улицы появляется жёлтое такси. Оно направляется к нам.
Девушка переходит на бег, когда машина тормозит возле обочины.
— Быстрее! — говорю я, открывая заднюю дверь и буквально вталкивая моего проводника в салон.
Он в недоумении, но слушается без вопросов.
Девушка вскидывает руку, и я вижу в ней пистолет. Раздаётся выстрел, и я едва успеваю спрятаться за дверцей такси. Осколки стекла сыплются мне на голову и плечи.
— Гони! — кричу я, ныряя в машину.
— Назовите адрес, — отзывается водитель.
Проклятый бот! Будь на его месте живой человек, автомобиль уже давно рванул бы с места.
— Площадь Семи Консулов, — вмешивается Марк. — Быстрее!
Следующая пуля влетает в лобовое стекло и застревает в сиденье. Нас обдаёт дождём осколков. Такси отъезжает от тротуара, но девушка совсем рядом. Я вижу её в полуметре от машины: она целится прямо в меня. Ясно, что через секунду мне достанется вирус, который разрушит всего несколько часов назад созданную личину. Я распахиваю ударом ноги дверь, и она с глухим стуком бьёт девушку. Раздаётся выстрел, но пуля уходит в ночное небо. Машина останавливается — бот реагирует на открывшуюся дверь. Проклятые правила безопасности!
Я выскакиваю и бросаюсь к девушке. Она уже успела подняться на ноги. Пистолет по-прежнему в её руке. Пригнувшись, врезаюсь в неё и сбиваю с ног. Мы оба падаем на асфальт. Навалившись на девушку, обхватываю тонкое запястье и тут же получаю удар в лицо — она наносит его головой.
На помощь подоспевает Марк, и вдвоём нам удаётся вырвать у девушки пистолет. Мой проводник, не раздумывая, приставляет оружие к её голове и спускает курок. Череп разлетается на куски, и лицо мне окатывает горячей кровью.
Я вскакиваю, с трудом сдерживая рвоту. На мне ошмётки мозгов и Бог знает, чего ещё!
Быстро протерев пистолет платком, Марк отшвыривает его подальше.
— Не надо было экономить! — говорит он презрительно.
— Ты о чём? — спрашиваю я, хватая его за рукав и подтаскивая к дожидающемуся такси.