Внезапный поворот заставил меня скользнуть по сиденью. Когда машина выпрямилась, я пнул дверь, затем ударил ее с силой каратэ-ногой. Не поддавался. Я колотил в окна до боли в руках, атаковал перегородку. Даже намека на вибрацию не было.
Я понял, что буду там столько, сколько они захотят. Моя грудь сжалась. Любой дорожный шум, который пропускала звукоизоляция, заглушался биением моего сердца.
Они ограбили меня чувственно; ключ был в том, чтобы вернуть себе ориентиры. Я искал ментальные указатели; единственное, что осталось, было время. Но часов не было.
Я начал считать. Тысяча один. Тысяча два. Устроился поудобнее для поездки.
Примерно через сорок пять минут машина остановилась. Левая задняя дверь открылась. Хаммель низко наклонился и заглянул внутрь. На нем были зеркальные солнцезащитные очки, а длинноствольный хромированный Кольт .45 держал параллельно ноге.
За ним был цементный пол. Темно-сероватая темнота. Я чувствовал запах автомобильных паров.
Он поднял другую руку к паху и расстегнул шорты. «Время перевода, сынок. Придется снова надеть на тебя наручники. Наклонись вперед».
Никакого упоминания о том, что я снял повязку. Я засунул ее за сиденье и сделал то, что он просил, хороший маленький заключенный. Надеясь, что послушание купит мне привилегию зрения. Но в тот момент, когда мои руки были связаны, резинка пошла дальше.
Я сказал: «Куда мы идем?» Глупый вопрос. Беспомощность делает с тобой вот что.
«На прогулку. Давай, КТ, поторопимся».
Хлопнула дверь. Голос Траппа сказал: «Давайте переместим эту индейку». Забавно.
Мгновение спустя я почувствовал запах Арамиса, услышал жужжащий шепот его голоса у своего уха.
«Это сделал чертов дворецкий. Разве это не улет, педик?»
«Тск, тск», — сказал я. «Нецензурная брань для возрожденного».
Внезапная боль, как от укуса пчелы, за ухом: щелчок пальцем. «Заткнись на…»
« CT », сказал Хаммел.
"Все в порядке."
Двойной захват. Шаги разносятся эхом. Авто дымит сильнее.
Подземная парковка.
Двадцать два шага. Остановитесь. Подождите. Механический гул. Скрежет шестерёнок, что-то скользит, заканчивается лязгом.
Дверь лифта.
Толчок вперед. Задвижка захлопнулась. Щелчок. Быстрый подъем. Еще один толчок. На улице жара, вонь бензина такая сильная, что я чувствую ее вкус.
Еще цемента. Громкий свист, становящийся громче. Очень громкий.
Бензин... Нет, что-то покрепче. Запах аэропорта. Реактивное топливо. Вжух Вжух . Порывы прохладного воздуха прорезают жару.
Пропеллеры. Медленное пыхтение, набирающее скорость. Ротор вертолета.
Они тащили меня вперед. Я думал о Симене Кроссе, которого с завязанными глазами везли на посадочную полосу меньше чем в часе езды от Лос-Анджелеса. Доставили на купол Лиланда Белдинга. Где-то в пустыне.
Шум ротора становился оглушительным, путая мои мысли. Порывы турбулентности били меня по лицу, приклеивали одежду к телу.
«Здесь ступенька», — крикнул Хаммел, надавливая мне под локоть, толкая меня, поднимая. «Поднимайся, сынок. Вот так — хорошо».
Поднимаюсь. Шаг, два шага. Мама, можно мне... Полдюжины, еще больше.
«Продолжай», — сказал Хаммел. «Теперь остановись. Выдвинь ногу вперед. Вот так. Хороший мальчик». Положи руку мне на голову, надавливая вниз. «Пригнись, сынок».
Он усадил меня в ковшеобразное сиденье и пристегнул. Дверь хлопнула. Уши заложило. Уровень шума немного снизился, но остался громким. Я услышал заикание радио, новый голос спереди: мужской, по-военному ровный, что-то говорил Хаммелю. Хаммел ответил. Планирование. Их слова заглушил ротор.
Мгновение спустя мы взлетели с волной, которая подпрыгнула и ударила меня, как мяч для патинко. Вертолет качнулся, снова поднялся, обрел устойчивость.
Подвешенный в воздухе.
Я снова вспомнил о стремительном падении знаменитости Симэна Кросса на смерть.
Пропавшие заметки в общественном хранилище. Книги отозваны. Заперты, изнасилованы.
Пора отправлять голову в духовку.
Если вы правы хотя бы на десятую часть, то мы имеем дело с людьми с очень длинные руки….
Вертолет продолжал подниматься. Я боролся с дрожью, изо всех сил стараясь представить, что это аттракцион E в Диснейленде.
Вверх, вверх и прочь.
По моим неторопливым подсчетам, мы летели уже больше двух часов, когда из передней части кабины послышались новые радиошумы, и я почувствовал, как вертолет начал снижаться.
Еще больше радио-заиканий. Одно различимое слово: «Роджер».
Мы пошли на посадку. Я вспомнил, что где-то читал, что скорость вертолетов составляет от 90 до 125 узлов. Если мои подсчеты были близки к точным, это означало поездку на 200–250 миль. Я мысленно начертил круг с Лос-Анджелесом в центре. От Фресно до Мексики в продольном направлении. От пустыни Колорадо куда-то через Тихий океан по оси восток-запад.