Пролог
«В мире остался только один бизнес – гонка на выживание». Пророк Маск
Война, эпидемия, снежный буран, космоса «чёрные дыры». Так предсказал апостол Цой. Болезни следовали одна за другой. Мировая буржуазия толстосумов была полностью парализована, ибо было непонятно, как в таких условиях можно было продолжать концентрировать пятьдесят процентов капитала планеты в руках одного процента населения. Социально развитые государства вводили налог за налогом на роскошь, чтобы богатые платили за болеющих и неработающих бедных. Впрочем, богатые тоже болели и умирали, но освободившиеся места занимали новые свинтусы, которые мало чем отличались от старых. А вот опытных и талантливых врачей, учёных и инженеров становилось всё меньше и меньше.
Как известно, все беды от России и этот виток истории нашей многострадальной цивилизации не стал исключением. Многолетняя Сибирская мерзлота оттаивала, а вместе с ней просыпались…нет, не древние хтонические боги, не Ктулху, а древние болезни, которые спали десятки тысяч лет под вечными льдами. Говорят, это они в своё время и убили динозавров, а вовсе не астероид-гастролёр.
Борьба была неравной. Мы защищались — они атаковали. Мы умирали — они размножались.
Те, кто остались наверху, деградировали с каждым поколением, пока не превратились в изнеженных Элоев, всю свою жизнь проводящих в защитных костюмах-пузырях. Ели-пили-испражнялись через трубочку, интим кроме как через вирт[1] не предлагать. Передвигались как белка в колесе-пузыре. Здоровались, подпрыгивая и сталкиваясь пузырями в районе животиков. От малейшего чиха падали в обморок, спешно проверяли баланс банковского счёта и подправляли завещание.
А мы, что мы? Морлайки, рабочий класс, атас! Нам болеть было некогда. У нас план, за себя и за того парня. Санэпидемстанция сказала надо, мы сказали, — Даёшь подземные города! Вниз пошли только те, кто хотел честно работать, как руками, так и головой. Окончательное решение выносилось только по прохождению генетических и идеологических тестов. Алгоритмы тестов не были известны общественности, но мы верили Великому. У нас был свой план спасения, у тех, кто остался на верху — свой. Пусть вечность рассудит нас.
Славься Великий Алгоритм, славься во веки репостов.
All hail the Mighty Algorithm.
Алгоритм — это Лайф.
Жизнь — это необходимый набор алгоритмов.
[Доисходный Завет. Бытие от Св. Лайкуса]
[1] Виртуальная реальность, интернет с виртуальным погружением
Глава 1 — Фиона. Начало
«Самое сложное — это смотреть на чистую ленту», @СержСтравински
All hail the mighty algorithm.
And on the seventh day he/she/they said:
Let there be rest from your labour
It is the Holy Shareban, thou shall not post!
It is the day to catch up on comments;
Unlike followers, flooders and freeloaders.
And recruit new likeminded fellow travellers.
And on the seventh day he/she/they said:
There’s no posting, thus no statistics.
It is the day of rest and contemplation.[1]
Шли месяцы, сливаясь в года. Бесчисленные парсеки оставались позади… Космический Ковчег, а точнее целая флотилия космических кораблей ковыляла к ближайшей планете с кислородом и прочими необходимыми для нас условиями. Мы — остатки некогда гордой расы с планеты Земля. Хвала пророку Маску, есть хлеб и есть день, хотя на нашем корабле царит вечная ночь, только экраны мобильных телефонов фирмы iMusk разряжают кромешную тьму. Расточительство, можно бы и через вирт очки смотреть…
Как и полагается, в каждом Ковчеге было всякой твари по паре, ну почти. Как ни жаль, но факт, что на десять блогерш, по статистике девять ребят… и один сммщик. У меня вот пары не было, мне это ни к чему. У меня и так лента красивая.
Наш кластер был не самый благополучный. Что поделать, прогнивающая интеллигенция постевразийского пространства. Сначала нам урезали лайки. До десяти в час! Потом новые ограничения — по одному посту в день, и то если хорошо себя вчера вели. А вот со сторис было вообще странно. В какой-то день старшему инженеру 375-го отсека всего три сторис на рыльце, и то без фильтров, хотя на кой они нужны, темно ж! Зато, младшему уборщику Раулю целых пятнадцать, но это понятно, у них там в латинском секторе мыльная опера с Хуанитой на пару! Весь корабль смотрит и подстрочники не нужны, даже болливудщики завидуют. Каму Сутру уже днём со огнём не сыщешь, а тут, как я уже говорила, царит мрак, а всё виноват fecking[2] Газпром. Ну, а кому надо, тот comment ça va свою сутру уже тщательно заархивировал и не один раз. Господи, как же это всё пошло. Франко-русский местами отвратительный язык, хотя какое общество, такой уж и язык сложился. Язык — это зеркало наших, душ, не так ли?