Странное все-таки убийство! Ограблением и не пахнет. О мести тоже говорить, пожалуй, не приходится — зачем в таком случае трясти, разбрасывать книги, папки? Выемка какого-то носителя — бумажка, дискета, диск с чрезвычайно ценной информацией? Но где находится то, что интересовало убийц, лучше всех знал Тимофей Севастьянович. Не проще ли было подвергнуть его импровизированным пыткам и вырвать признание — и время сэкономлено, и сил на шмон тратить не надо? В общем, никакой пока ясности, кому и зачем понадобилось лишать Медовникова жизни, нет.
— Лучше папы Киев не знал никто, — Илона Тимофеевна, очень симпатичная, но основательно, с ног до головы прокуренная женщина, промокнула глаза тонким батистовым носовым платочком и пододвинула чашечку с кофе поближе к Лободко. — Да вы пейте, Олег Павлович, пейте! Остывший кофе — это уже какой-то совсем другой напиток.
— Благодарю, — учтиво кивнул Олег и сделал два маленьких глотка. — Потрясающе вкусно! — не удержался от искренней похвалы.
— Варить кофе, или заваривать — как вам угодно, научилась у отца. В молодости, как и в зрелые годы, он слыл заядлым кофеманом. Его друзья приходили к нам в гости в буквальном смысле на чашечку кофе.
— И с кем же Тимофей Севастьянович дружил? С историками? Краеведами? — поинтересовался Лободко.
— Что вы! — замахала руками хозяйка квартиры, обычной, кстати, двухкомнатной квартиры, где было много книг, а потолки, полы, советская столярка и прочие детали интерьера пока что явно не побаивались евроремонта.
— Папа поддерживал связь с друзьями детства, университетскими однокашниками. Он ведь коренной киевлянин. С людьми, которые изучают Киев, конечно, общался, но не более. Спецов таких, впрочем, не столь уж много, их по пальцам пересчитаешь. Наш город для папы — одна, но пламенная страсть. Одного взгляда на старое фото, газетную иллюстрацию, открытку хватало, чтобы он назвал, какая улица, какой переулок, перекресток, здание, заведение, фонтан, кинотеатр, парикмахерская, кондитерская на раритете, запечатлевшем кусочек старого Киева. Тот самый кусочек, который в натуре уже не существует, а остался лишь на дореволюционной открытке или старинной литографии. Назовет, что это за жемчужина, и тут же прочитает целую лекцию…
Медовникова потянулась рукой к пачке с сигаретами, а Лободко машинально отметил про себя: «Четвертая уже!»
— А кем Тимофей Севастьянович был по профессии?
— Он читал в школе географию. А все свободное время отдавал краеведению. За деньгами не гнался. Они для него существовали постольку, поскольку… В последние годы папу сватали в авторы многие популярные газеты, журналы, сулили пристойные гонорары. Но он хранил верность однажды выбранной газете — «Андреевскому спуску». Хотя, конечно, деньги пригодились бы ему, ведь учительские пенсии сами знаете какие.
— Илона Тимофеевна, на ваш взгляд… Кому и зачем понадобилось это убийство?
— Вопрос не по адресу, — мягко, точно боясь обидеть гостя, сказала дочь Медовникова. — Если б я знала, кто, то не стала бы дожидаться вашего вопроса.
— Я предвидел такой ответ, — виновато произнес Лободко. — Но мне просто следовало спросить вас об этом по долгу службы. Опять же, а вдруг у вас есть хоть какие-то подозрения…
— Я понимаю, — согласно кивнула Илона Тимофеевна. — Скажу как на духу: смерть отца стала для меня полной неожиданностью. Это как если бы близкий, полный сил и здоровья человек утром сел за руль машины, а вечером звонят: разбился насмерть…
— А как часто вы навещали отца? — поинтересовался майор.
— Дважды в неделю — это уж точно. Иногда, правда, случалось, что забегу лишь в субботу. Или воскресенье. Работа, знаете ли…
— У вас был ключ от его квартиры?
— Был и есть. Никогда его не теряла, никому не отдавала.