"В метелях — сны..."
В метелях — сны.
В ветрах — Душа мелодий.
В старинном доме —
Детства тишина.
Лишь Домовой
Мохнатым пальцем водит
По линиям морозного окна.
Рисуй, рисуй,
Мой маленький художник.
О чем поет твоих узоров вязь —
Понять, мой друг,
Наверное, возможно,
Но трудно жить,
С печалью примиряясь.
Она сквозит
Как драгоценный иней,
Она молчит,
И помнит обо всем,
И ждет меня
В твоих картинах зимних.
О чем печаль?
Что Душу не спасем.
Владимир БЕРЯЗЕВ
Владимир Алексеевич Берязев родился в 1959 г. в Кузбассе. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. Автор поэтических сборников "Окоем", "Золотой кол", "Могила Великого Скифа", "Посланец", "Тобук", "Кочевник", романа в стихах "Могота".
Живет в Новосибирске.
Баллада о молодом генерале
I
Есть за МКАДом лесные угодья,
Там живет молодой генерал.
У его высокоблагородья
Я намедни слегка перебрал.
Было скромно: селедка и грузди,
Два графина, брусники бадья,
Сам хозяин — с улыбкою грусти —
И жена генерала, и я.
Все расписано в русском застолье:
Тосты, здравицы, смех и печаль,
И, конечно, одна из историй,
За которую жизни не жаль.
Ах, Балканы, седые Балканы!
Где от века — война да война… —
Что ж, по новой наполним, стаканы.
За тебя, дорогая жена!
II
Я командовал тем батальоном,
Что пустился в рисковый бросок
Тем, что назло брюссельским
воронам
Югославию пересек.
Боевые машины десанта,
Русский флаг и братва на броне!
А под кителем — грудь полосата,
Алягер, мы опять на войне!
Нас встречали вином и цветами,
Нам кричали: — Россия, виват!..
А девойки славянские сами
Были, словно победный парад.
Через горы, цветущие горы,
Где шпалеры лозы золотой,
Где монахов келейные норы
И сокровища веры святой.
Мы промчались под песни
и марши
Полем Косова. И за бугром,
Возле Приштины воинство наше
Лихо заняло аэродром.
Нас в Афгане не худо учили
Слышать запах врага за версту,
Зря пендосы ногами сучили
И кричали: — Ату, их, ату!
Трус не знает ни рода,
ни веры…
Затворили для нас небеса
И болгары, и румы, и венгры.
А борта все ждала полоса.
Там, где Принципы пулей
чреваты,
Глухо ждать милосердья с высот.
Там, где ангелы подслеповаты,
Вряд ли снова Россия спасет.
III
Дух предательства стелется
низко,
Отравляя угаром сердца,
Словно русская Кэт-пианистка,
Мы в плену, но стоим до конца.
Обложили — французы, датчане,
Мерикосы — как бройлеры в ряд,
И себе на уме — англичане
Окружают российский отряд.
И не вырвешься,
и не поспоришь…
Лишь албанцы мышкуют свое:
Им КейФОР и помога, и кореш,
И живого товара сбытье.
Где взорвать, где поджечь
или выкрасть,
Где продать человека за грош…
По-холопьи — во взрослые игры —
И для Запада будешь хорош!
Наркотрафик — веселое дело!
Сбыт оружия — тоже бабло…
Хашим Тачи! ты -
Нельсон Мандела!
Как же с родиной вам повезло!
IV
Нас мытарили год или боле,
Как умеет лишь еврокагал,
Эту песнь униженья и боли
И Шекспир никогда не слагал.
Никого мы, брат, не защитили,
Не спасли ни ребенка, ни мать,
И ни храм, ни плиту на могиле
Мы взорвать не смогли помешать.
А погосты росли и гремели
Взрывы чаще, чем грозы
в горах.
Воевать мы, конечно, умели,
Только где он — неведомый враг?