Я знал ответ. Но сначала — другое.
— Найди мне всё про Эвелин Фостер,— сказал я, не оборачиваясь.
Шаги Пьетро замедлились. Он явно опешил.
— Босс?.. — он прищурился удивлённо.
— Мне нужно знать о ней всё. От и до.
— Но… а Рейнер?
Я резко остановился и посмотрел ему в глаза.
— Ты не слышал, что я сказал?
- Всё сделаю, — сразу выдохнул Пьетро и повернулся уходить.
Когда он исчез за дверью, я остался один в коридоре.
Эвелин…
Кто она такая?
Почему её имя застряло у меня в голове?
Почему именно её лицо вспыхивает перед глазами.
Почему её дрожащие пальцы, её голос, её чёртовы волосы — не выходили из мыслей?
Я должен разобраться.
И я разберусь.
Глава 12
Эвелин
— Прикинь, близнецы, это же прям братья акробатикы… а нет, они бандиты, а не акробаты, но представь.
— Слишком уж бурно, — сказал Боб, выпивая кофе.
— А что, не каждый день встречаешь близнецов, — продолжила я. — Особенно таких, и ещё имена…Кристофер и Натаниэль.
— Они Блейды, — сухо бросил Боб.
— И как их вообще различают? Типо сначала спрашивают, кто есть кто?
— Да, их можно различить, не всегда одинаковые же, — ответил Боб.
— Да ну, — фыркнула я. — Представь, стоят там, я вообще не видела разницы.
— Потом увидишь, — сказал Боб, смотря на время. После работы в кафешке это святое.
— О, а ещё помнишь в прошлом году тоже история с близнецами была? — добавила я.
— Конечно, такое забыть нельзя, — согласился он, протянув руку. — Такой дурдом был.
— Да, притворяться друг другом и грабить… то ещё представление, — сказала я, допивая сок.
— Ну и денёк, да, И после такого не уснёшь.
— Ладно, — поднялся он, — уже поздно, давай расходимся, тебя подбросить?
— Нет, прогуляюсь потом домой, и так спать не хочется.
— Давай тогда я останусь, — предложил Боб.
— Ээ, нет, лучше иди, сегодня ты поработал на славу.
— И ты, конечно, — сказал он, сквозь смех добавив: — Когда к парикмахеру?
— Да вот так вот, смейся, напарник… — ответила я.
— А что ты взяла и волосы отрезала?
— А что? У меня нет сил стоять как прикованная рядом с этим клоуном и его другом с ужасными духами.
— Ой, ладно, волосы твои, делай что хочешь, хорошего вечера, — сказал Боб и вышел из кофейни.
— И тебе, пока, — бросила я вслед.
Он ушёл, я немного сидела, было холодно, и, судя по всему, уже простудилась — чихала редко, но ощутимо.
После ухода Боба я посидела ещё минут десять, допивая оставшийся сок и пытаясь собраться с мыслями. Голова гудела после долгого дня, нос закладывало, а глаза резало — то ли от усталости, то ли от простуды, которая уже окончательно брала своё.
Я поднялась, и вышла. Решила немного пройтись — воздух всегда помогал, да и домой идти сразу не хотелось. Но стоило сделать пару шагов по аллее, как стало понятно: холод пробирает до костей. Или это я уже сама вся как ледышка.
Я шла, кутаясь в воротник, когда в меня врезался мужчина в тёмной куртке и кепке.
— Аккуратнее.
— Простите, — сказал он, опуская голову.
И в ту же секунду — шаги за спиной.
Я только начала разворачиваться, как чья-то рука закрыла мне рот и нос тряпкой. Резкий запах ударил в лицо, закружил голову. Всё растворилось в чёрном тумане прежде, чем я успела даже выругаться.
Очнулась в тёмном помещении — бетон, слабый свет лампочки под потолком, холодный воздух. Паника поднялась мгновенно.
— Да что за… снова? — прошептала я, тряся головой.
Надо было соглашаться с Бобом. Надо было идти домой. Надо было…
Чёрт, поздно.
Дверь открылась.
И вошёл он.
Дерек Блейд.
— Я извиняюсь, — спокойно сказал он, будто говорил о том, что его люди случайно не туда доставили мой кофе. — За то, что привели тебя в таком виде. Я хотел поговорить.
— Поговорить? — Я резко поднялась, потеряв равновесие на секунду. — Ты в своём уме? Для общения есть телефон, почта, чёртовы голуби, дымовые сигналы, что угодно! Но нет, вам, клоунам, обязательно нужно похищать людей, чтобы… — я прижала пальцы к вискам. — Голова болит.
— …чтобы пообщаться, — закончил он за меня.
— Да, — процедила я. — Именно.
Он едва заметно кивнул, будто всё это — обычная деловая встреча.
— У меня есть предложение.
Я скрестила руки.
— И какое от тебя может быть предложение.
— Будь моей женой.
Я онемела. Челюсть благополучно уехала вниз.
— Тебе что, пуля в голову попала и её до конца не вытащили?! Ты хоть сам понял, что сказал? Или те, кто на тебя стреляли, свели тебя с ума?!
Он даже не моргнул.
Взял папку.
Открыл.
— Эвелин Фостер. Профессия: детектив. Сирота, родители убиты.
Ком подступил к горлу.
Холод пошёл по спине.