Я хмыкнула:
— Эти «мягкие» ручки покалечили пол тюрьмы, пока их оформляли.
Он усмехнулся — уже по-настоящему. И у меня внутри стало теплее, чем хотелось бы.
— Конечно, — сказал он спокойно. — Так и должно быть. Ты же жена Дерека Блейда.
Я уже открыла рот, чтобы напомнить, что фиктивная.
Но не стала. Мне вдруг не захотелось разрушать этот хрупкий момент.
—На счёт того что я хотел сказать, — выдохнул Дерек, глядя на меня без привычной резкости, — завтра ты пойдёшь со мной.
Я приподняла голову.
— Куда?
— Банкет, — коротко ответил он. — И раз ты моя жена, ты будешь рядом. Братья тоже идут.
Меня передёрнуло.
— К Моргану? — вырвалось само собой. Перед глазами всплыл разговор с Нейтом.
Дерек нахмурился.
— Откуда ты…
— С Нейтом говорила, — перебила я. — Он рассказал.
Он хмыкнул, уголок губ дёрнулся.
— Вы, смотрю, нашли общий язык.
— Ага, — фыркнула я. — Для одного я «справедливость», для второго — «чудо».
— А для меня, — тихо сказал он, — жена.
Я промолчала. Не потому что не знала, что ответить. Потому что это слово странно ложилось на сердце — не резало, не давило. Просто было.
Через пару секунд я всё же спросила.
— А ты вообще различаешь близнецов? Или кричишь наугад?
Он прищурился, посмотрел на меня так, будто я задала самый глупый вопрос в мире.
— Различаю. А ты — нет?
— Нет, — честно выдохнула я. — Они одинаковые.
Дерек усмехнулся. Не широко — но по-настоящему. И после того, как я видела его слёзы, этот короткий смешок почему-то согрел сильнее любых слов.
— Со временем научишься.
— Конечно, — буркнула я.
Я соскользнула с койки и устроилась рядом, на полу, сев на колени и положив голову на край.
— Ляг нормально, — сказал он.
— Нет, — ответила я. — Я всё равно не сплю. Просто полежу.
Он ничего не сказал. Просто положил ладонь мне на голову, в волосы — осторожно, будто проверяя, можно ли. И не убрал.
Я закрыла глаза. Его рука оставалась тёплой и спокойной. Капельница тихо капала, отсчитывая секунды.
И мне не хотелось ни убегать, ни бороться.
Дерек рукой тихо проводил по голове, его дыхание и звуки капельницы. И я закрыла глаза. Заснула.
Сон накрыл резко, без предупреждения.
Я снова была маленькой.
Холод. Пыль. Запах металла и крови.
Какой-то склад — или заброшенное здание.
Колонны. Я стою за одной из них, прижавшись спиной, боюсь даже дышать.
Впереди несколько людей. Один из них связан.
Мужчина ходит вокруг него — медленно, уверенно.
А рядом мальчик. Совсем ребёнок. Примерно возраста моего брата.
— Я… я не хочу, — повторяет мальчик, заикаясь.
Мужчина садится, притягивает его за плечо, почти ласково.
— Что значит «не хочешь»? — тихо говорит он. — Ты слабак?
И вдруг кричит:
— Он твою мать убил!
Мальчик вздрагивает.
Мужчина встаёт, берёт со стола какой-то прибор, протягивает ему.
Мальчик отступает назад, почти падает.
Мужчина выдыхает, закрывает глаза. Как будто устал.
— Ладно, — говорит он спокойно. — Приведите близнецов.
Меня будто ударило.
Близнецов?
Я смотрю — и вижу его.
Маленького Дерека.
Двоих малышей приносят на руках. Им года четыре, пять. Они не понимают. Они улыбаются.
Мужчина — отец Дерека — ставит их на землю и улыбается… безумно.
— Натаниэль. Кристофер, — говорит он. — Хотите поиграть?
Дети радостно кивают.
И тут маленький Дерек выбегает вперёд. Встаёт перед ними, раскидывает руки.
— Нет! — кричит он. — Нет, не они!
Он плачет.
Близнецы начинают реветь.
— Кто-то же должен, сынок, — спокойно говорит отец. — Ты не хочешь — остаются они.
Мальчик всхлипывает. Вытирает слёзы тыльной стороной ладони.
Подходит к столу и берёт нож.
— Я сделаю, — говорит он тихо. — Только… оставь братьев в покое.
И всё обрывается.
Я уже у себя дома.
Бегу. Кричу. Ищу родителей.
Пусто.
Дом разгромлен. Мебель перевёрнута. Стёкла разбиты.
Я подбегаю к шкафу.
Открываю.
Тео лежит внутри. Без сознания.
Я кричу — и просыпаюсь.
Падаю на пол. Воздуха нет. Лёгкие будто сжали в тиски. Руки дрожат. Ноги не слушаются. В голове гул. Я вся мокрая.
— Нет… нет… — выдыхаю я, не понимая, где я.
Перед глазами всё ещё маленький Дерек.
Нож в руках ребёнка.
Слёзы. Крик.
Сердце билось где-то в горле. Я вытирала слёзы тыльной стороной ладони и медленно подняла глаза.
Дерек спал. Спокойно. Тихо. Лицо расслабленное, почти непривычно мягкое — без напряжения, без этой вечной готовности к удару.
Я попыталась подняться — не получилось. Ноги не слушались. Дыхание сбивалось, рвалось короткими толчками. Пол был холодный, и я сидела на нём, прижав колени к груди, пока перед глазами снова и снова вставал тот мальчик. Маленький Дерек. Слишком взрослый для своих лет. Слишком рано выбравший не себя.