То чёрной тучей, то грозою с градом,
То смерч поднимешь, закрутив иглой.
И я попала в жгучую засаду,
Ой, ветер, ветер, ненавистник мой.
Твоя пора — бесснежное предзимье,
Ветвей замёрзших равнодушный стук…
Луна и солнце, как глаза налимьи,
И нет надежды на конец разлук.
Ощущение белизны
Снег, как сон, белей начала
Этой жизни на земле,
Тихо-тихо вьёт помалу
Нити белые, — к зиме
Всё готово без кокетства.
Засыпает без сует,
Как в моём далёком детстве,
Снег весь белый-белый свет.
Белизну мешает ложкой,
Будто кашу, белизна,
Через тучу понемножку
Сеет редкий свет луна.
Утонули в белой пене
Яблонь чёрные стволы,
И уснули в белой лени
Ветра белые валы…
«Догорают берёзы, как свечи…»
Догорают берёзы, как свечи,
Дух сосновый плывёт вдоль дорог,
Забирается в пазуху вечер
Знобкой дрожью неясных тревог.
Гулка сень опустевшего бора,
Бесконечна печаль бытия.
Слышен отзвук синичьего спора,
Опустился туман на поля…
Всё готово к пришествию ночи.
Ноготь месяца цепко востёр.
Просыпаются звёздные очи,
Оживляя бездонный простор.
Слепо тени бредут по опушке,
Попадая в объятия тьмы,
А в моей немудрящей избушке
Жду-пожду я грядущей зимы.
Тихо печка гудит — коноводит
Старой кладкой бревенчатых стен
И на сон мои мысли наводит,
Забирая в волнующий плен
Грёз неясных, полночных мечтаний,
Освящённых домашним теплом,
Мотылька невесомым касаньем,
Огоньком ночника над столом.
«Что ж ты плачешь, маленький бродяга?»
Что ж ты плачешь, маленький бродяга?
Мне твои повадки не впервой.
Размокают листья, как бумага,
Хмарь да сумрак виснут над землёй.
Чем ты, плакса, нынче недоволен?
Одуванчик вылупился вновь,
Он в своей наивности не волен,
Ждёт пчелу, как первую любовь.
Только пчёлы спать пустились в зиму,
На дворе октябрь, пусты сады…
Плачет, плачет дождь неутолимо,
Размывает летние следы.
Поседели травы в палисаде,
Редко солнце выглянет в прогал…
Дождик пару нот с утра заладил,
Окна серой нитью простегал.
Он свои напевы знает крепко,
Бесприютен звук унылых струй.
Серых туч асбестовая лепка
Шлёт земле осенний поцелуй.
«Дерзкий ветер поёт канцону…»
Дерзкий ветер поёт канцону
О любви, о полёте птиц,
Золотую ласкает крону,
Наклоняя берёзу ниц.
Он срывает с неё монисто,
Сыплет золото на траву
И своим упоённым свистом
Кружит, кружит её главу.
За муаром её легчайшим,
За стволом, что белее дня,
Всё мне чудится зной палящий,
Что совсем иссушил меня.
Отшумело дождями лето,
Отпылало огниво лет,
Я ищу и ищу ответы,
И причины постигших бед.
Только ветер, срывая листья,
Колобродя в моём саду,
Холодит мне лицо и кисти,
Отводя от меня беду.
Не гореть мне, не плакать боле,
В лихорадке не ёжить плеч,
Я, как ветер, теперь на воле,
Мне бы волю мою сберечь.
Пой же, ветер, канцону счастья,
Нашепчи мне слова любви,
Пусть года, как листва, умчатся,
В небо, в небо меня зови!
Мне б оттуда взглянуть на землю,
Мне бы там погулять с тобой…
Но летишь, ни чему не внемля,
Над судьбой моей, над судьбой…