- Прости Ангел мой, прости душу грешную…, - шептал я, стоя на коленях, выпрашивая у нее прощение. Услышит ли? Простит?
Спустя два дня.
- Забрала таки с собой душу его? - смотря на поблекшую от времени фотографию, произнес старик сидя на маленькой лавочке у могилки усыпанной белыми розами. В его руках была зажата газета, в которой на первой полосе крупными буквами было сказано о смерти крупного бизнесмена Архипа Вячеславовича Громова, погибшего при столкновении с грузовиком, два дня назад.
Ярко светило солнце, а вдалеке раздавался девичий смех, настолько знакомый старику, что он улыбнулся и прошептал:
- Простила...
Конец