– Какой же ты наивный. Не знаю, как у вас там, на Небе, но здесь, на Земле, всё иначе. Ты напугаешь её. Сделаешь только хуже. Ты должен встать на ноги, привести себя в порядок. Предстань перед ней как простой человек и стань её другом.
Я промолчал. Бездомный дал мне совет, к которому я прислушался.
Он явно прав. Что я ей действительно скажу… Вдруг её это напугает.
Из-за затянувшийся паузы хочется поговорить с ним… Вот только что ему сказать?
Недолго думая, я наконец решил спросить, что с ним произошло. Как случилось, что человек, имеющий голос, ноги и руки, скитается по переулкам города в поисках еды и тёплого места для сна?
Он доверился мне, и я услышал его историю. Историю любви к одной девушке, в которой он во время путешествия по миру оставил ради неё дом, родных, друзей и уехал жить к ней. Она была его музой, а он сочинял прекрасные стихи, но вскоре ей это всё надоело. Ей наскучила жизнь, где её любили, и она ушла от него. Напившись с грусти в какой-то забегаловке, он уснул. Его обокрали – забрали сумку, в которой были деньги, паспорт и остальные документы. Он потерял голову в алкогольном опьянении и лишь со временем понял, что его жизнь на этом закончилась. Ему никто не помог, все прошли мимо.
Завершив рассказ, он протянул мне старую газету со своей фотографией. У него брали интервью, ведь он был медийной личностью. Я принялся читать, вчитываясь в каждое слово.
***
«Последний писатель»
– Почему вы перестали писать?
– Я писал для любимой, а сейчас она вряд ли прочитает мои книги.
– Она наверняка уже с другим, почему бы и вам не забыть её, полюбить заново, начать новую жизнь?
– Это ничего, что её нет рядом, для того, чтобы любить её, она мне не нужна.
– Воспоминания разве не причиняют вам боль?
– Вы думаете, если я об этом не говорю, значит, я не вспоминаю о ней? Любовь не причиняет боль, нет! Она учит чувствовать то, что можешь только ты, эти чувства ни с чем не сравнить, они делают сильнее и мотивируют стать лучше, чем ты есть. Да, она нашла кого-то лучше меня, да, я ей наскучил, но сегодня мы живём не по планам, а по ситуациям.
Мои планы сходились лишь с моими ситуациями, она просто устала ждать, хотя оставалось совсем недолго. Она постоянно говорила, что любила меня, говорила, что скучала и ждала… Но я не знаю, от чего она устала. От слов любви или от любви. А, может, устала притворяться… Ведь когда любят, не уходят. Это нормально в нынешнем мире… Это нормально… И если она так решила, если ей будет лучше с другим, то я только рад за неё.
Возможно, я люблю её неправильно, но я ведь никогда раньше не любил, не знаю, как правильно любить. Я думаю о ней постоянно… Принял её мир, принял её такой, какой она была. И если это не любовь, тогда я не знаю, что это значит, но что бы то ни было, ей этого было мало. Люди – эгоисты, и она не стала исключением.
Она говорила, что ей тяжело, говорила о своих желаниях, но забыла, что я тоже живой, что у меня тоже есть чувства. И свой мир, оказавшийся в миг стеклянным, покрытым трещинами. Вы меня слышите?
– Да, простите, я задумалась.
– Вытрите слезы, всё хорошо. Я спросил так, потому что сам потерял грань между реальностью и бредом. Так бывает. Говорю сам с собой и вроде становится легче.
– Скажите, что теперь для вас значит любовь?
– А вы знаете? Любой, кто говорит, что знает точное определение любви, врёт. Как вы думаете, почему у любви их много? Настолько много, что каждый человек говорит о ней по-своему, каждый видит любовь в разных людях, вещах, животных. Потому что любовь во всём. Если он не полюбил вас, значит, он уже любит кого-то, а кто-то взамен уже любит вас, и вы кого-то снова полюбите. Для меня любовь – это её глаза, её имя, голос, улыбка, для меня любовь – это она.
– Как она вам сказала, что любит другого?
– Она не осмелилась сказать об этом, просто ушла, а я не осмелился сказать, что всё знал.
***
Я почувствовал, что на глазах выступили слёзы. Мне стыдно, что ни одного ангела не было рядом с этим человеком, когда он любил так, как и должен любить человек. Куда привела его Судьба? Сейчас он сидит здесь, помня всё, но не сумев вернуться домой, побоявшись, что его не поймут, не примут обратно. Я промолчал и попытался встать, но не получалось.
– Мои ноги меня не слушаются.
– В первый раз пил алкоголь, – подметил Бездомный.
– Я не человек, на меня это всё не действует.
– Видимо, теперь действует. Не забывай: тебя видят, ты смертный, как и все мы.
– Тяжело будет к этому привыкнуть, – ответил я.
– Придумал, что будешь делать?
– Да, я пойду к дому Элли.
– Вот так просто? Зайдёшь, увидишь её – и что дальше?
– Нет, не в тот дом, где она живёт, а в тот, где жил её отец. Дом, где Сара, мама Элли, жила со своим мужем. Он так и остался заброшен, его не стали сдавать в память о Саре, там никого не бывает. Когда Элли выйдет замуж, она переедет в этот дом, где начнёт новую жизнь, а пока что там поживу я. Кто знает, может, Небеса перестанут сердиться на меня и вернут назад мою силу, крылья и меня самого.