Saint-Pierre est sur le territoire du Vatican, pas de Rome.
— Tout dépend à qui on pose la question, fit le garde à la cicatrice.
— Comment cela? demanda Langdon.
— Il y a toujours eu une controverse. En général, les plans de Rome incluent la place Saint-Pierre dans la Cité du Vatican.
Mais comme elle est située en dehors de l'enceinte, la mairie de Rome l'a toujours revendiquée comme sienne.
— Vous plaisantez! rétorqua Langdon.
Il ignorait totalement cette querelle de propriété.
— Si je vous dis cela, continua le garde, c'est parce que le commandant et Mlle Vetra parlaient d'une sculpture qui évoque l'air. Langdon ouvrit des yeux ronds.
— Et il y en a une sur la place Saint-Pierre?
— Ce n'est pas vraiment une sculpture. Cela n'a peut-être aucun rapport...
— Dites toujours, trancha Olivetti.
Le garde haussa les épaules.
— Si je la connais, c'est parce que je suis souvent en faction sur la Piazza. J'en connais les moindres recoins.
— Très bien, mais la sculpture? insista Langdon. À quoi ressemble-t-elle?
Les Illuminati auraient-ils eu l'audace de planter leur deuxième jalon sous le nez du Vatican?
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— Je la vois plusieurs fois par jour. C'est exactement au centre de la place, juste à l'endroit où passe la ligne que vous venez de tracer, c'est ce qui m'y a fait penser. Comme je vous l'ai dit, ce n'est pas vraiment une statue. Plutôt un bloc...
Olivetti fulminait:
— Un bloc?
— Oui, mon commandant. Un bloc de marbre encastré dans le sol. Tout près de l'obélisque. Ce n'est pas un rectangle, c'est une ellipse. On y voit un ange sculpté qui souffle du vent.
Théoriquement, cela pourrait représenter l'Air...
Langdon le dévisageait, ébahi.
— Un bas-relief! s'exclama-t-il.
Tous les regards se tournèrent vers lui.
— Le bas-relief est une sculpture...
« La sculpture est l'art de créer des formes en ronde bosse ou en bas-relief. » Langdon écrivait cette définition sur le tableau de ses classes depuis des années. Et il donnait comme exemple de bas-relief le profil d'Abraham Lincoln sur la pièce d'un penny. Les médaillons des pyramides de la chapelle Chigi en étaient aussi un magnifique exemple.
— Bassorilievo, répéta le garde.
— C'est cela! acquiesça Langdon Je n'y avais pas pensé. La dalle dont vous parlez se nomme le West Ponente - le ponant - le vent d'ouest. On l'appelle aussi il Soffio di Dio.
— Le souffle de Dieu? demanda Vittoria.
— Oui! L'Air! Sculpté par l'architecte lui-même!
Elle semblait déconcertée.
— Mais je croyais que Saint-Pierre avait été construit par Michel-Ange...
— La basilique, mais pas la place. C'est Le Bernin qui en est l'auteur.
Le cortège des Alfa Romeo quitta en trombe la Piazza del Popolo. Leurs occupants étaient bien trop pressés pour remarquer la camionnette de la BBC qui les avait pris en chasse...
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73
Le pied au plancher, Gunther Glick se faufilait dans la circulation du Ponte Margherita, à la poursuite des quatre Alfa Romeo qui traversaient le Tibre. La prudence aurait exigé qu'il garde une certaine distance, mais il avait trop peur de perdre de vue la dernière voiture. Ces types conduisaient comme des fous. Chinita Macri était assise à l'arrière, devant sa table de travail, en communication avec Londres. En raccrochant, elle cria vers l'avant pour couvrir le bruit du moteur
— Tu veux la bonne nouvelle d'abord, ou la mauvaise?
Glick fronça les sourcils. Dès qu'on s'adressait à la rédaction en chef de Londres, les choses se compliquaient.
— La mauvaise d'abord.
— Ils sont absolument furieux qu'on ait quitté la place Saint-Pierre.
— Cela ne m'étonne pas.
— Ils pensent aussi que ton tuyau était bidon...
— Le contraire m'aurait étonné.
— Et le patron te fait dire que tu es assis sur un siège éjectable.
— Génial! Et la bonne nouvelle?
— Ils sont d'accord pour jeter un coup d'œil à la séquence que je viens de tourner.
Glick sentit sa grimace se transformer en sourire réjoui. On va voir ce qu'on va voir!
— Dans ce cas, balance-la-leur tout de suite.
— Je ne peux pas transmettre sans une borne audiovidéo.
— Impossible de s'arrêter maintenant, fit Glick en s'engouffrant dans la Via Cola di Rienzo.
Il négocia un virage à gauche serré et fit le tour de la Piazza di Risorgimento. Chinita rattrapa à temps son matériel informatique qui glissait sur la table.
— Si tu bousilles mon matériel, il ne nous restera plus qu'à la porter nous-mêmes à Londres, la séquence...
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— Accroche-toi, ma belle, j'ai l'impression qu'on est bientôt arrivés.
— Où ça? demanda-t-elle en relevant la tête.
Glick contemplait le dôme familier qui se dressait devant eux. — À notre point de départ! fit-il avec un sourire amusé.
Les quatre Alfa se glissèrent furtivement dans le flot des voitures, avant de se répartir sur le périmètre de la place. Elles déchargèrent les gardes en plusieurs points stratégiques.
Quelques-uns se mêlèrent à la foule des touristes et disparurent derrière les camionnettes radio-télé. D'autres se glissèrent sous les majestueuses colonnades en arc de cercle. Olivetti avait demandé au Vatican que des renforts civils se dispersent autour de l'obélisque.
Assis à l'arrière, Langdon observait le filet humain prêt à se refermer sur sa proie. Comment l'assassin des Illuminati espère-t-il s'en sortir? Comment peut-il espérer amener ici un cardinal et le tuer au milieu de cette foule? Il vérifia sa montre.
Il était 20 h 54. Encore six minutes.
Assis sur le siège passager, Olivetti se retourna vers Vittoria et Langdon:
— Vous allez tous les deux vous installer sur cette dalle... ce bloc sculpté... ce truc en bas-relief. Même scénario que tout à l'heure. Vous êtes un couple de touristes. Téléphonez si vous remarquez quelque chose de suspect.
Avant même que Langdon ait pu réagir, Vittoria lui avait pris la main et l'entraînait dehors.
Le soleil se couchait derrière la basilique, dont l'ombre massive recouvrait peu à peu la place. Langdon sentit un frisson de mauvais augure lui parcourir le corps. En se faufilant dans la foule, il se surprit à scruter tous les visages qu'il croisait. La main de Vittoria était tiède dans la sienne.
En traversant l'immense esplanade, il ressentit l'effet auquel Le Bernin voulait aboutir – « inspirer l'humilité à ceux qui la traversaient ».
Je suis humilié... et affamé, se disait-il, étonné lui-même qu'une pensée si prosaïque puisse lui traverser l'esprit en un moment pareil.
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— On va jusqu'à l'obélisque? demanda Vittoria.
Il hocha la tête en la dirigeant vers la gauche. Elle marchait d'un pas vif, mais décontracté.
— Quelle heure est-il?
— Moins cinq.
Elle ne répondit pas. Sa main se resserra sur la sienne. Il sentait le pistolet dans sa poche, espérant qu'elle n'aurait pas l'idée de s'en servir. Il ne l'imaginait pas brandir une arme sur la place Saint-Pierre, et tirer dans les jambes d'un tueur sous les yeux de tous les grands médias internationaux. Et pourtant l'incident serait insignifiant, comparé au meurtre en public d'un cardinal marqué au fer rouge.
L'Air, pensait-il. Le deuxième élément de la science ancienne. Il tentait de se représenter le marquage au fer et le mode opératoire de ce nouveau meurtre. Son regard parcourut l'espace de granit qui s'étendait autour de lui — un immense terrain nu entouré de gardes suisses. Si l'assassin avait vraiment l'audace de tenter son coup ici, il était inimaginable qu'il puisse s'échapper ensuite.