- Контрактник я. Шмотье надо прикупить, продать кое-что…
- Что-то ты бомжевато для контрика выглядишь, - хохотнул охранник. – Что продаешь-то?
- Безрукавку вот, - Степан похлопал себя по груди. – Как думаешь, сколько выручу?
- Безрукавку? – протянул охранник, прикидывая какую от такого товара можно взять мзду. – Не знаю, - разочарованно мотнул он головой, поняв, что ничего не выгорит, - Кому она нужна? Коллекционер какой если купит… Среди рэндов всегда есть такие.
- А здесь и рэнды есть? – неприятно удивился Степан.
- Да, сегодня самый наплыв. Так что тебе повезет, - рассмеялся белобрысый.
- Оставь его Марко, не видишь – он мут, - подал голос второй охранник, незаметно появившийся из соседней будки.
- Я – контрактник, - возмутился такому определению Степан.
- Ага, только одежку где потерял? На своем трупе оставил? А раз ты перед нами, значит ты возрожденный. Все вы после возрождения – муты, зря что ли Анклав берет на себя о вас заботу? То-то и оно. А рынок там, - охранник махнул рукой в сторону центра города, - Топай давай. Все время прямо, а там не ошибешься.
Городок, который Джейн обозвала «Крысвиллом», оказался довольно чистым, с просторными улицами и уютными одно-двухэтажными особняками, некоторые из которых, судя по чистоте стен, были построены совсем недавно. «Крысвилл – это его официальное название?» – удивился тогда Степан.
- Неофициальное, а официальное помнят разве что горожане, - поморщилась Джейн, - Только при местных это название не употребляй, обижаются иногда.
Направление, подсказанное охранником, вывело Степана на центральную улицу. Поначалу он думал увидеть нечто вроде голливудского переулка из фильмов про ковбоев - лошади, салун, брусчатая или грунтовая дорога и людей в широких кожаных клешах с ковбойскими шляпами на головах. Ну и «Смит и Вессон» на поясе у каждого, конечно. Он покачал в руке стреломет, враз показавшийся ему громоздкой махиной в этом маленьком уютном мире.
Однако увиденное и разочаровало, и обрадовало его в равной мере. По улице неторопливо сновали автомобили. Судя по тишине езды – на электрическом ходу. Да и по сторонам было немало припарковано как легковушек, так и популярных в этой местности пикапчиков. Улица была идеально заасфальтирована, а ее стороны украшали не деревянные створки салунов, а респектабельные стеклянные двери банка, красочные вывески магазинчиков и большое здание казино. Один салун все-таки был. Как раз напротив банка красовалась яркая вывеска фешенебельного ресторана с названием «Saloon».
По улице ходили люди в разнообразном прикиде, но, в основном, в очень цивильном. Степан среди них смотрелся, как сбежавший из зоопарка орангутанг. Все это, с одной стороны, его и разочаровало, потому что оставило в стороне мечты о диком западе, но, с другой стороны, и обрадовало - ковбойские нравы наверняка остались там же, в нереализованном «Диком, диком Весте».
Степан воспрял духом и легкой походкой двинулся вдоль улицы, одаривая прохожих светлыми улыбками. Как ему казалось.
Так он прошел почти квартал, как с рядом ним остановился электромобиль, и крупный мужчина в форменной рубашке со значком шерифа перегородил дорогу, распахнув дверку пикапа.
- Что-нибудь ищешь, сынок? – вкрадчиво спросил он, держа руку на рукоятке револьвера.
- Ищу рынок, сэр! – четко выпалил Степан, встав по стойке «смирно».
- О! – выражение лица шерифа сразу смягчилось, - Военная выправка мне по душе! Тут недалеко, но я мог бы и подбросить. Так как?
- Премного благодарен, сэр!
- Располагайся, доставлю с комфортом, - шериф великодушно указал на сиденье рядом с собой, - Давно из Тексас-Пойнт?
Действительно, рынок начинался всего через два квартала, но немного в стороне от центральной улицы. Не успел Степан обменяться с шерифом и парой фраз, как они оказались перед большой площадью, заполненной разнообразными людьми.