«Я люблю тебя, но странною любовью…
Потому, что не могу тебе сказать,
Как давно мечтала встретиться с тобою
И нежность поцелуя от тебя узнать...»
Другой лист тоже содержал стих:
«Может дать волю чувствам, скажите?
Подойти и любовь предложить?
Только сердце боится, поймите,
Коль откажет, то как дальше жить?
Так хоть малая всё же, но надежда.
Пусть мечта, а не злобное «нет».
И любовь расцветает как прежде,
Просто вижу его я портрет».
Строки всколыхнули в раз море чувств.
- Значит любит…
Нетвёрдой походкой он отправился в гостиную…
Мысли мечутся… Как поступить? Сказать, не сказать? А вдруг всё возможно? Последняя ночь… Завтра автобус и дом, но без него… Руки опустились на клавиши. Десять нот. Десять нот, но каких! Даже не верю, что смогла сыграть так красиво. Ошарашено смотрю на руки. Сыграла! Резко встала, мне хотелось плясать! Скажу, да прямо сейчас вот пойду, найду и скажу, а дальше будь как будет! Оборачиваюсь и замечаю Сергея на пороге гостиной.
- «Лунная соната» Баха, - тихо говорит он.
- Что? - шепчу я, голос так и не вернулся.
- То, что ты играла.
- Серьёзно!? Ты не шутишь? Я даже сейчас не вспомню куда нажимала, - смущаясь, сказала я.
Сергей подошёл ближе.
- Это твоё? - и протянул два смятых листа.
Развернула, стихи, ему…
- Да, - тихо сказала я, но взгляд не отняла.
Сердце билось неимоверно. Казалось горы могу свернуть. Он здесь. Рядом. Уже смотреть на него такое счастье. Счастье и покой. Я будто странник, который наконец нашёл свой дом.
Вот он, ещё ближе. Наклоняется, медленно… Даёт возможность увернуться… Нет, зачем, я ведь об этом мечтала…
- Давай дружить, - прошептал он, прервав поцелуй.
- Давай, - ответила я, улыбнувшись.
Конец