–
Найду медиану и не ради медали, мой разум стреляет,
Как архитектор черчу и стираю, нужен порядок.
Я стрелок, но мишень – архаика, что кровью харкается,
Не делает между ложью и правдой разницы, Питер за настоящее.
–
Я стрелок, в стрельбе знаю толк, моя кровь – электрический ток,
Смог то, что Исайя не смог, наставлял Иоанн Богослов.
Револьвер из чего? Се белая ангельская плоть,
На дуле написано "Нет милосердию, грядёт Любовь".
–
Питер более не одинок, хоть и состоит из разных дорог,
Теперь его охраняет стрелок, что в Мир радость несёт.
Пострадость, теперь мечты стали явью – это верно,
Как и то, что весь кладбищенский пепел я убиваю сердцем.
О святом семействе
Ах, святое семейство, сяду к вам на скамейку с честью,
Честно? И сам я потомок Евы, одно с вами древо.
У меня дело… Можете послушать? Душа заболела,
Раны пластырем залепим, верно. Что делать с сердцем?
–
Мне бы свечку за здравый скепсис, мне бы Твои слёзы на сепсис,
Есть смелость, есть леность, но это лишь шум белый.
На глазах порой бельма, Ты – лоза, а я – виноград неспелый,
Хочу быть трикстером, шельмой, хочу шутками травить серость.
–
Мария, пусть малыш станет моей Мультивселенной,
Искривит мои мысли в духе Эйнштейна, хакнет нейронные цепи.
Это цели, пусть и Иосиф просит, ибо не нужны мне наркотики,
Хочу быть агностиком, пусть Мир заселяют чудовища.
–
И пусть пришельцы устроили пирамиды, не будет у меня идолов,
Пусть малыш станет моим гидом, пусть будет призраком.
Он скомкает все обиды, эго часто торчит в "субъективности",
Но это наивно, правда, Мир глубже Марианской впадины.
–
Хочу в Мир приключений падать, хочу воспевать шалость,
Захочу, съем шоколадку, захочу, гляну дурную дораму.
Взрослым тоже непросто, но после них ломаю кривые кости,
Чтоб ушли стыда уколы, чтобы все улыбались с любовью.
Сотка ружей и проза битников
Сотня ружей и проза битников, сидим в луже и шуршим мыслями,
Сиги тушим и жмём полтинники, наши книги – наши будильники.
Сотня ружей и доза "прозака", подарил бы стеклянную розочку,
Я люблю твою милую мордочку, с тобой счастлив и в этом Мордоре.
–
Твоё тело и твои косточки, космос в глазках и мочки с примочками,
Целовать и причмокивать, не обменять и на Белые ноченьки.
Замочили в Неве ноженьки, что-то в небе рисует и боженька,
Сотня ружей и мечта художника, твои губы, как сад ухоженный.
–
Их Мир – силки для убожества, мы в их тир принесём дротики,
В трактир занесём йогурты, в тюрьму принесём комиксы.
Сотня ружей и слюни на кодексе, твои ноги, как классиков творчество,
Воскресение – это пророчество, наши танцы – барокко и чё-то большее.
–
Наша правда уже не колется, а крапива не краснит кожицу,
Ты красива, вот и Мир торкнуло, слушаю ритмы под твоей футболкою.
Мы играем в футбол учениями, из наших пальцев вылезают змеи,
Сотня ружей и яркие склепы, где в покер шумят привидения.
–
Сотня ружей и проза битников, какие ещё отличники?
На "отлично" мы делаем блинчики, обгоняя снобизм столичного.
Сотня ружей стреляет разом, твои губки надувают жвачку,
С тобой страстно и в Эрмитаже, с тобой страстно и на окраинах.
Электрохимические цепи
Электрохимические цепи, превратите Миры мои в пепел,
Наметайте икры в мои зенки, базарьте на диком сленге.
Сбейте нейроны, что кегли, ДНК забрызгайте клеем,
Загрузите чернуху на флешку, только, блин, не робейте.
–
Цепи выбрали цели, куцый стал целым, кустик стал елью,
Еле-еле мы стали умнее, всё сами, без дурацких зелий.
Мы читали какую-то ересь, автор жёг, а ты и не верил,
Автор врёт, но говорит правду, книга улёт, но никто не читает.
–
И воробей уже не чирикает, ибо и он продал свой принцип,
Каждая тварь поникла, теперь повсюду столица.
Бог тоже столицый, думает, как на церкви нажиться,
Сна нет, не ложимся, внутри сна рекламные титры.
–
Какой ты хитрый, битник, бит вруби-ка, играя микшером,
Ты фальшивка, ложь и зараза, куда тебе до Де Сада?
Я покажу, как надо, ведь я искушённый читатель,
Христа опять распинают, но улыбка не притянет взгляды.
–
Электрохимические цепи, давайте режьте резче, есть разве время?
Это для вас Мир, как бремя, я всё ещё музыкант бременский.
Берега путаю бегло, Даша прижата к щеке, мы налегке,
Цепи в руке – стяг сражения: серый Мир против нашего воображения.
Вечное сияние Дарьи М
Вечное сияние чистого разума, ты лучистая и слаженная,