– Да нет, благодарю, я доверяю своему старичку, он меня никогда не подводил, – отмахнулся Маккарти.
– Да твой «Кольт Питон» видел, наверное, ещё твоего деда, тем более всего шесть патронов. Сегодня с таким оружием даже от шайки нигеров не отобьёшься, а ты с ним с преступниками бороться хочешь. Современное оружие лучше, с ним можно устроить небольшую войну, – сказал Бульдог, продолжая рассматривать свой пистолет.
– А я и не на войне. Зато убойной силы хватит, чтобы отстрелить злодею голову, тогда как твоя пукалка только разозлит, – усмехнулся детектив.
– Да перестань. Ну, нет так нет, дело твоё. Если понадобится, маякни, сделаем.
Но Маккарти будто не слышал последних слов Барри, он не сводил взгляд с пары железных коробок, как две капли воды похожих друг на друга, оставшихся стоять у стены ангара после завершения погрузки.
– А это что? Забыли закинуть? – спросил он, показывая на них рукой.
– Это бракованная партия, дружище, их отправят назад, – пожал плечами Бульдог. – Если хочешь, забери себе.
– Да ну? Ты не обманываешь меня? Или ты толкаешь часть у меня на районе, нарушая договор? – буквально прорычал Маккарти, не сводя глаз с Барри.
– Да ладно, чувак, просто некачественные стволы, уйдут назад поставщику. Зачем мне тебя обманывать? – широко улыбаясь, ответил он.
– У нас с тобой был уговор, ты толкаешь игрушки в другие штаты, здесь запрещено. Я обеспечиваю тебе защиту. Или я забыл, когда условия изменились? Ты, чёрт возьми, что творишь? – детектив подошёл к Бульдогу, не отводя взгляда, да так близко, что тот даже немного запаниковал и, отпрыгнув назад, развёл руки в стороны.
– Ничего я не толкаю, бро, и договора не нарушал, зачем мне тебя намахивать? Мы давно работаем вместе. Ты мне не доверяешь? – он напустил на себя такой расстроенный вид, что впору просить милостыню у какой-нибудь церкви.
– Проехали, я тебе верю. Твои парни уже закрывают трейлер, пока ты тут концерт показываешь, скоро выезжать, – сменил тему Маккарти. – Ну что там попугай на выезде молчит, всё чисто?
– Ща, секунду погоди, проверим, – ответил Бульдог и достал рацию. – Ну что там снаружи? Понял. Выезжаем.
Ничего не говоря, Маккарти убрал сигару в специально приготовленный пакетик и пошёл к выходу из ангара.
Детектив вернулся домой под утро, сняв шляпу и плащ, он практически упал на диван, что заставило тот жалобно заскрипеть. Начатая бутылка виски и большой стеклянный стакан ждали своего хозяина рядом на небольшом журнальном столике. Дуглас до половины наполнил его и залпом осушил, тут же налив снова. Такие ночи давались нелегко, постоянные нервы, связанные с транспортировкой, да ещё и невозможность выпить в дороге, чтобы не привлекать к себе излишнее внимание других копов, которым вздумается остановить трейлер. Всё же он уже не молод, и каждый раз такие приключения забирали всё больше сил.
Всю дорогу ему не давало покоя преступление, совершенное с такой нечеловеческой жестокостью. Но, с другой стороны, было что-то знакомое в почерке убийцы, хотя с подобным способом он никогда не сталкивался. Преступление казалось совершенно не похожим на другие, каким-то странным для маньяка и ещё более странным для заказного, но интуиция подсказывала ему, что есть здесь некая деталь, смутно знакомая, которую детектив никак не мог уловить. А он привык доверять своим чувствам, как часто они помогали и спасали жизнь. Фонд, убийство древним холодным оружием, пропажа партнёра – всё это звенья одной цепи, а может, просто совпадение, как часто они случались в его работе? Достаточно, чтобы в них поверить. Как же мало информации для построения хотя бы какой-то, даже самой глупой версии, и это угнетало ещё больше. Такая жестокость, и всё на виду, даже эта музыка, и ни одной зацепки, если не считать глупых версий Раджи или не глупых? Преступник был хорош, всё рассчитать и выполнить настолько тщательно мог только хладнокровный профессионал, не иначе. Маньяки так не действуют, ими управляют иные чувства, и вот в чём их прокол, именно в чувствах. Здесь же всё идеально, как будто кто-то хотел выдать всё за нападение психопата. Надо копать дальше, может, повезёт, другого выхода нет.
Внезапный телефонный звонок вырвал детектива из лап размышлений. Запустив руку в карман брюк, он вынул вибрирующее устройство и нажал на ответ.
– Дуглас, мы нашли Оливера Спенсера, он мёртв, – уставший голос Кэтрин не внушал оптимизма.
– По кускам? – сухо спросил Маккарти.
– Нет, но немногим лучше, приезжай, мост «Золотые ворота», справа от выезда из города, увидишь сам. Жду, – она отключилась, не пытаясь дальше вести разговор.