А в углу чудо-лаборатории стоит эмалированное ведро, и в него с сырого потолка капает водица. Ну а ещё бы? Над головой в считанных метрах течёт Трубеж. Кап. Кап. Поэтично-то как, а?
— И снова я оттягиваю, — сказал я сам себе и сел за рабочий стол.
Первым же делом открыл ноутбук и вполне ожидаемо нарвался на просьбу ввести пароль. День рождения отца, матери и мой собственный не сработали. Ни в цифровом формате, ни в текстовом. Попытка ввести в качестве пароля «Адмирал Колтун» показалась мне гениальной, но успеха не принесла.
Дальше даже пробовать не стал. Ведь вспоминая про «шанежки», вывод напрашивается сам собой — угадывать здесь бестолку. И остаётся только взломать.
— Брюллов, — пробубнил я себе под нос и захлопнул ноут.
Если понадобится, прикую Андрюху ногой к батарее и буду пичкать маной до тех пор, пока его менталистский мегамозг не найдёт решение. Хотя… есть ненулевой шанс, что у парня взыграет профессиональная гордость, и он сам в эту загадку зубами вцепится. А если ещё и на слабо взять?
— Ладно, — выдохнул я, встал и двинулся к шкафчикам.
Сперва открыл вертикальный и чуть было не вскрикнул от радости. На специальных подставках, прикрученных к стене, покоился он. «Сердце Атласа». Меч моего героического прадеда, которым тот рубил монстров во время прорыва Марокканской Аномалии в далёком 56-м.
Почему «Атлас»? В честь горной гряды, что протягивается через всё Марокко. Почему «Сердце»? Понятное дело, для пафоса.
— Ха! — не сдержался я от смешка, едва взяв его в руки.
Невесомый. Как будто бы полый внутри или вообще из пластика сделанный. Хотя на самом деле очень даже увесистый и прочный, просто зачарованный. Волею артефакторики, «Сердце Атласа» повышает физические характеристики своего одарённого носителя и оказывает обезболивающий эффект. Включает режим берсерка, короче говоря, вот только без помутнения сознания.
А знаю я всё это ещё с детства.
Ведь никакого секрета нет.
Роман Сергеевич обещал передать мне родовой меч сразу же после окончания учёбы. И как же удачно всё срослось, а? Как удачно, что отец не повесил его пылиться где-нибудь над камином, а спрятал именно здесь, под защитой «жирандоли». Ведь в противном случае меч пустили бы с молотка наравне с недвижимостью, и кто знает? Получилось бы у меня потом его найти? И ладно бы просто найти, но ещё и выкупить. Игрушка-то недешёвая.
— Отлично.
Я убрал меч обратно. Пускай висит до поры до времени, наверняка пригодится. Щеголять с ним по улицам я ведь всё равно не собираюсь, эдак есть все шансы прослыть психопатом. Аристократ ты или не аристократ, а прохожие очень нервничают при виде вооружённого человека, и я их в этом прекрасно понимаю.
Итак!
Ноутбук есть, меч есть. Уже хорошо, но едем дальше, по соседним ящикам. В самом верхнем оказалась стопка документов, — самых обычных и вразнобой. От замшелого договора купли-продажи на дом до снимков КТ отцовской челюсти, прикреплённых к гарантийному талону на стоматологические импланты.
В среднем ящике я нашёл канцелярские принадлежности: стопку бумаги А4, ручки, карандаши, тетради.
В самом нижнем зарядки, батарейки, лампочки. И никаких рабочих записей…
Более того! Тут я додумался достать телефон и проверить связь. Ничего. В этом бункере не то, что мобильный интернет, тут даже обычная связь не ловит. И ни одной точки доступа в списке Wi-Fi подключений.
— Н-да-а-ааа…
Вот она, разгадка. Лежит прямо передо мной. Что-то такое хранится на рабочем компьютере отца, что он даже к сети его подключать не рисковал. И на бумагу информацию не дублировал, хотя казалось бы.
— Ладно.
Напоследок я прощупал обивку рабочего кресла, посмотрел под столами, и простучал стены. Да, согласен! Секретная комната внутри секретной комнаты секретной комнаты — это уже бредятина, возведённая в Абсолют. Но какой-нибудь небольшой тайничок? Почему бы и нет?
Впрочем, не было его здесь.
Так что я прихватил ноутбук подмышку, поднялся наверх и ещё раз поблагодарил Розу Витальевну за помощь. Затем объяснил, что про тайную лабораторию по-прежнему не нужно никому знать, договорился насчёт нового графика уборки и двинулся в сторону офиса…
— Ты бы с ней поговорил, а? — сказал Михаил Михайлович, с явным неудовольствием глядя на Рыжикову. — Это уже третий кофе за три часа. Хорошо хоть, что не энергетики хлебает. Но ведь всё равно…
— Ксюш? — позвал я.
— Ага, — машинально ответила девушка, не удостоив меня даже взглядом, и продолжила на скорость набивать текст.