Славные денечки.
В боку закололо, одежда мгновенно прилипла к вспотевшим складкам. На голых морально-волевых я, насилуя свое ленивое нутро, запыхавшейся тушей добежал до перекрестка Лесной и Московской, со стороны которой раздавались выстрелы. Остановился, согнулся пополам, сдавленно хрипя, скользкими от пота пальцами едва не роняя ТОЗ. Мышцы ног гудели наэлектризованным свинцом, вкус металла расползался по ротовой полости. А нахуя я сюда поперся? Вспышка адекватности полыхнула едва выветрился запал мотивации и желания делать действа. Чем я, центнер сала и метр с кепкой, херовастенько умеющий стрелять, могу помочь своим солдатикам?
Еще выстрел. Опасно близко, буквально в двух домах отсюда. По прежнему ружье, пистолет молчит. Стремно. Не Игрок? Незнайка забыл, как пользоваться ПМ-ом? Выронил? Потерял? Его убили первым? Так уведомления не приходило.
Я физически не способен бежать дальше, а посему упрямо ковыляю вперед, с хрипом заглатывая ртом новые порции обжигающего гортань кислорода. Пот заливает глаза, жжет кожный покров. Ебучее Солнце. Нахуй мне нужен Арсенал, если тут у каждого сраного цыганячьего выблядка есть ствол? Шиферный забор ныне покойной бабы Иры заканчивается, переходя в покосившиеся, рассохшиеся доски. Кто тут живет я понятия не имею, Коровино маленькое относительно Екатеринбурга, но не настолько чтобы знать всех в лицо, а я вообще можно сказать приезжий, городской, и стараюсь с цыганами и остальными черножопыми каких-либо дел не вести - привет из юности, когда каждый уважающий себя парень, даже никоим боком не относящийся к скинхедской тусовке, считал своим святым долгом закуситься с понаехавшими чурками. Ну, то есть, уже тогда этот вопросик стоял остро, сейчас, по прошествии стольких годков, зреет полный пиздец на национальном и конфессионном уровне, усугубляемый Системой.
Пригнувшись, почти на четвереньках, я кабанчиком с одышкой и тахикардией метнулся вдоль забора, огибая угол, цепанув плечом металлическую балку, подпирающую газовую трубу.
-Ну, идите сюда, собаки! - прокуренный рев во всю мощь объемных легких.
Выстрел бьет по барабанным перепонкам, отдаваясь болезненным звоном в глубинах мозгового вещества. Пуля высекает сноп бетонного крошева из столба линии электропередач, осыпаясь на головы и плечи моих бойцов колючим дождем. С какого-то хера рубка шла не во дворах, а на улице. Ну точнее, кто-то шмалял по бойцам Зла из разбитых окон третьего от поворота дома, а мои вояки рассредоточились по широкой грунтовке Ильича, засев за автомобилями, кучами мусора и годами формируемыми складками местности из граншлака, песка и вывезенной с участков земли.
Выстрел, смертоносным шершнем улетающий куда-то дальше в цыганьи дворы. Собираю скукоженные яйчишки в кулак и бегу к куче грунта, ощущая встающими дыбом волосами на затылке дыхание Смерти. На последних метрах почти прыгаю за псевдобаррикаду взбесившимся вратарем, проезжая на брюхе. Больно.
-Хозяин, - кивает Незнайка будто бы так оно и было задумано.
Мордор рвет майку на неровные полоски ткани, неумело бинтуя правое плечо. И я наконец-то увидел какого цвета кровь Солдат Зла. Черная, густая, тягучая - ну естественно, как иначе. Мои знания в медицине зияют огромными провалами, опираясь исключительно на художественные фильмы, книги и полузабытый курс оказания первой помощи, но это не похоже на то самое "пуля прошла через мягкие ткани, не задев кость". Разворотило ключицу и сустав, вяло кровоточащее месиво раздробленных костей и изорванного мяса. И на лишенном бровей с ресницами лице ни один мускул не выказывает боли.
-Че за хуйня? - хриплю на выдохе.
Блять, как же херово...
-Хозяин, вам не стоило покидать базу.
Это уже не Капитан Очевидность, Незнайка решил примерить погоны Генерала Прописная Истина.
-Какого хуя произошло?
-Все дома кроме этого зачищены, Хозяин. Человек внутри начал стрелять из окон, не дал зайти в дом, ранил Мордора. Я оттащил его сюда, Зуб и Краб заходят с тыла, Шакал и Вавилон с фланга, мы отвлекаем внимание.
А. Ебать.
-Почему ты не стрелял?
-Он не Игрок.
-То есть все по плану?
-Да, Хозяин.