Мой друг, Толян, запускает мотор огромной машины, я пока выкладываю мои сокровища на асфальт. Я напеваю песню Непомнящего «Убей янки».
Ой, а это что? сережка. Какая красивая. Вот еще одна. Никто и не скажет что копеечная. Как гламурно блестит. Хоть для съемок клипа одалживай. «Деловой пиджачок, дорогие очки, баксы в дипломате но явились мы. Ножик под ребро, голову на кол...» Каток едет, асфальт дымиться. Толян, за огромным рулем злорадно лыбится. «Доллары на пиво и рок-н-ролл...». Еще минута и гламурные безделушки вмялись в теплое асфальтное тесто. «Убей янки-и-и.... убей янки-и-и....»» Довольный Толян показывает, что «все нормуль».... «И всех, кто любит янки....» На горячем асфальте в закатном солнце отражается выложенное гламурными стеклышками - стразами гигантское слово «Х...Й» . Напротив расположены зарешеченные окна элитного банка. Даже если плейбоевских зайчиков повыковыривают - мое послание останется в виде отпечатка.
6.
Я забегал в церковь, ставил свечки за Женькино здоровье. Но на этом не успокоился. Ведь этот Бог, изображенный на тысяче икон своих святых, Бог с глазами новорожденного теленка, может он вообще меня не слышит? Вот так сложилось по-жизни. Что толку, если я хоть десять свечей ему поставлю. Ну, особенность такая Бога. Болезнь - избирательная глухота к не самому худшему парню на этой Земле. Значит, продолжал я размышлять, глядя на волоокого И.Х. с жиденькой бородкой, нужно найти того, кого он слышит. Переводчика. Может, хотя бы он сможет перевести мое приземленное «ме-ме» на язык высших сфер? Но не каждый священник подойдет на подобную роль. Нужно походить по церквям. Кто-нибуть что-нибуть подскажет.
Не могу сказать, положа руку на сердце, что мне очень уж в церкви нравилось. И ранее, и сейчас. Этот безумный дресс-код- женщины в юбках и платочках как у сельской учительницы девятнадцатого века, какой-то необъяснимый национализм( лозунг: «Вы русские? Вы православные?» на празднование тысячидвадцатилетия крещения Руси). Нет, не могу я послушным баранчиком закрыть на это все глаза. Мне все время кажется, что и сам их Бог такой же, застрявший в идеях панславизма( да, ребята, я немножко грамотный, что такое панславизм знаю).
Сам я довольно таки брюнетистый парень с вьющимися волосами. Хотя мой прадедушка был греком (смешанные браки не редкость в Одессе), православный Бог не хочет меня слышать из-за черных кудрей. Православный Бог не любит таких подозрительных типов. Наверно, потому что, не смотря на теорию всепрощения, евреев (а заодно всех похожих на них) он не простил. В остальном, церковь живет своим узеньким мирком подворий и алтарей, раззолоченных окладов и мышиных сплетен, причитаний о грехах и роскошных попомобилей. Моя цель- слушать внимательно. Так я и смог оттискать его, человека к которому за советом отправляли самых «потерянных», «страждущих» прихожан.
Отправился я к нему за много километров от Одессы. Маленький поселок в одесской области, на границе с Молдавией или Румынией. Когда проезжал мимо таблички «государственная граница», здорово струхнул. Ведь собирался в дорогу быстро, не особо заботясь о документах. Паспорт с собой не взял. К счастью, его никто и не потребовал.
Этот путь я проделывал не только ради Женьки. Сам, как и большинство моих сверстников, достаточно взъерошенное и запуганное существо, я хотел получить ответы на мучавшие меня вопросы. И чтобы это было не церковное обычное: «так Боженька решил». Мол, сиди ты со своей свободой выбора и не возникай. Я хотел знать. Да что там, чуть ли не требовать отчета. Почему там, наверху, все так глухо? Почему Женька, милая, хоть и с поподвыпердом, должна испуганная лежать в больнице, а всякая шваль, наподобие африканской ведьмы - шляться безнаказанно по городу и творить зло. Кроме того, мало ли на свете еще сволочей? Алкаши, нарики, обкрадывающие своих стареющих родителей. Но ладно, нарики еще свое получат. В виде гниющих от героина язв. Когда тело превращается в засиженный мухами, сочащийся сукровицей кусок мяса. А если просто сволочь? Так, не из-за тягот жизни, а просто, по душевному устройству. Проживет лет до ста, и не разу ни кашлянет. А такие как Женька - мучаются. Она у меня и не курит даже. Почему я и такие как я, здоровые, молодые, ( что главное) не ленивые люди, не могу найти себя в этой жизни.? Заниматься наукой, искусством, да и просто тем, чем нравиться. Не натыкаясь на постоянное: «Вы чьих будете? А это место в жизни уже забронировано. Так что уж простите». Где был бог, когда появилась эта изнанка мира?