Мы в просторной зале. Кругом белый кафель и металл. Пахнет здесь чем-то сладковато-неприятным, отчего хочется чихать и утирать рефлекторно нос. Но мне пока не до этого. У меня язык прилипает к небу, когда взгляд натыкается на металлические столы по центру кабинета? Нет, скорее операционной. Над ними большие лампы, сейчас выключенные. У столов по бокам какие-то странные рычажки и выемки, а у подножья или же в изголовье что-то похожее на поднос. Зря я раньше думала про маньячные разделочные столы. Сейчас съеденный завтрак внезапно пожелал покинуть желудок. Но я ещё держусь. Отвожу глаза на более безопасные шкафчики со стеклянными дверцами вдоль стен. Они забиты медикаментами и какими-то инструментами, даже знать не хочу их предназначения. А дальше у меня вдруг руки затряслись? Или голова закружилась? Точнее предположить не могу, потому что в какой-то момент перестала себя ощущать. Ибо мой взгляд уперся в ряд одинаковых металлических дверок в стене напротив. Как у сейфов. Но там не деньги, знаю. Там…
-Присаживайтесь. - Прерывает мою истерию доктор… Патологоанатом. Вот откуда я знаю, как он правильно зовётся?! А все потому, что в шоковом состоянии мозг может ещё и не такую информацию выдать.
Мужчина тем временем занял место за письменным столом ближе к выходу из этой камеры пыток и теперь указывал мне на стул по другую сторону от себя. На это сиденье я рухнула с грациозностью картошки. Но кому до нее есть дело, правда? Я уже доказала, что таковая у меня полностью отсутствует.
-Что-то вы не торопились с визитом после звонка. - Тем временем вещал он, наливая воды из графина в стакан и протягивая мне. У меня что, на лице все написано? Что я сейчас собираюсь рухнуть в обморок? Скорее всего. - Из другого города ехали? Или храбрости набирались?
-Да… - Выпалила я невпопад, принимая стакан из его рук и жадно глотая воду. Оказывается, и правда в горле пересохло. Вот теперь лучше, так что пора сворачивать удочки. Стараюсь, больше не смотреть по сторонам, дабы не наткнуться на ещё что-то этакое. Поэтому упираюсь взглядом в его белоснежный воротник и цежу. - На самом деле у меня уже есть работа. Я случайно набрала ваш номер… - Отставляю пустой стакан на стол и встаю, намереваясь уйти.
-Случайности не случайны. - Легко парирует он. - Сядьте.
Это не приказ, и голос его тих, но будто во мне на кнопку нажали, послушно села обратно. Чувство неприятное. Не люблю принуждение в любых его проявлениях. Начинаю всегда инстинктивно противиться этому. А сейчас меня будто выключили. В плане эмоций и желаний.
-Ваши документы. - Новый приказ?! - Можно? - Добавляет с иронией. Больше с издевкой в глазах.
Я на допросе в полицейском участке?! Оторопела так, что на автомате достаю из сумочки и протягиваю ему свое удостоверение личности.
-Мэлори Филлипс. Двадцать семь лет… Хм… Прекрасный срок выдержки…
Он сейчас сравнил меня с вином? Или с чем?!
-Простите?! - Снова пищу я, как мышь. Связки будто заморожены. Или это место так влияет на меня?
-Говорю, замечательный возраст. - Кончики его губ чуть дрогнули в улыбке, когда как глаза все так же вымораживали до самого дна. - И кем же вы сейчас трудитесь?
В его вопросе подвох. Он будто знает меня лучше меня самой, видит насквозь. Нравилась бы мне нынешняя работа, я бы не сидела сейчас тут. Так стоит ли отвечать?
-Я бармен. - Вру намеренно, не моргнув глазом.
-И что разливаете? Хлорку? - Одна его бровь вопросительно ползет к челке, когда он кивает на мои обветренные руки.
Я тут же прячу их под стол, признавая свое поражение. Все, хватит с меня. Не его дело, кем я работаю. Он замечает, что я замыкаюсь в себе. Мои губы упрямо поджаты, отказываясь продолжать разговор. Доктор Смерть протягивает обратно мне документы, но когда я пытаюсь их забрать, не отпускает сразу. Наши взгляды скрещиваются, как шпаги. Упёртый. Так я тоже.
-Приятно было… познакомиться, мисс Филлипс.
Я снова поднимаюсь и уже не сяду на этот чертов стул. Удостоверение выдергиваю из его пальцев. Не прощаясь, иду к двери. Почти ушла, когда до меня доносится.
-Вы вернетесь.
Такой самоуверенный, что не выдерживаю и оборачиваюсь.
-Да неужели? А причина? - Когда я не в себе, могу и нахамить. Держусь из последних сил. Он не отвечает. Просто смотрит мне в глаза и я тону. Вот же шельмец! Сдаюсь. - Я боюсь мертвых. Мне здесь не нравится. Так почему я должна вернуться?