- Филлипс?! Ты уже на месте что ли? - Удивленно он вскидывает свои кустистые брови на меня. И даже не окинув томным взором свою протеже, зовет меня за собой. - Зайди-ка.
Моя челюсть чуть не встречается за столом. Неужели он хочет поручить мне что-то? Не правку текста? Не банальный треп пенсионерок о высоких ценах? Не котят на деревьях? О Боже, ну пожалуйста! Нормальный репортаж! С моим именем в подписи!
Я так тороплюсь подняться, что не замечаю замешкавшуюся Фло. И стоит мне только приподняться со стула, она толкает бедром стол и недопитый кофе опрокидывается мне на колени, забрызгав попутно и белую рубашку. Ладно, хоть остыл уже. Шиплю бешеной кошкой и прожигаю стерву глазами, силясь подобрать слова похлеще.
- Думаю, ты не за тем разбежалась, фантазерка. - Ехидно цедит она и со статью королевы удаляется к своему столу.
- Сейчас тебе думать будет нечем… - Чуть ли не брызжу я ядом, но…
- Филлипс! - Окрик начальника чуть гасит мой пушечный залп.
Джанин, наша серая мышь, протягивает мне стопку салфеток и сочувственно кивает на блузку. Ладно, гадина, позже. Кивнув девушке, я беру предложенное и иду к кабинету. Как получается промокаю свой плачевный наряд и захожу в прокуренную вотчину главного редактора. Бубню ругательства под нос и сажусь в гостевое кресло напротив стола мистера Бушара. В помещении душно, стоит запах пота, который не может заглушить дорогой одеколон. И спрашивается, зачем столько денег тратить на бренд, если мыло и душ обойдется в разы дешевле. Редактор, с которым у меня с самого начала установились натянутые отношения, буравит меня тяжелым взглядом своих мутных глаз.
Да, я дерзкая на язык, не захотела стелиться под него, когда он намекал на это так прозрачно, как мог. Меня не волнует его неудавшийся брак и похождения на стороне. С этим замечательно справляется наша ш… Фло. И потому за каждый косяк конторы он отыгрывается на мне. Наша Фло получает самые сочные сюжеты и мои сочинения, чуть отредактированные под нее. А я… На “нет” и суда нет - любимая фраза Пола Бушара в мой адрес. Ну может хоть сейчас он проявит свою милость ко мне…
- Я вынужден сократить штат.
Его фраза неприятно скребет затылок. Но я упрямая и все еще пытаюсь удержать птицу-счастье за хвост.
- Мы должны проститься с Флоренс?! Хотите, чтобы я помягче ей это донесла? Закатим прощальную вечеринку, может… - Улыбаясь во все 32, выпалила я, надеясь что пронесет.
- И ты займешь ее место? - Двусмысленно ухмыляется Бушар. Не пронесло. Мы оба понимаем, на что он намекает. Хрен ему.
- Мне неплохо и на своем месте. - Цежу я сквозь уже неуместную идиотскую улыбку.
- Тогда… - Он с хлопком ставит штамп на бумаге перед собой. Мое увольнение?! И прежде, чем я собираюсь раскрыть рот в справедливой оскорбительной его поросячью рожу тираде, он тычет в мою сторону своим пальцем-сарделькой, мгновенно затыкая. - Будешь скандалить и получишь такую характеристику, что тебя разве что в поломойки примут. я сыт по горло вашими склоками с Флоренс и твоим грязным ртом. Все, свободна!
Не помня как, покидаю кабинет. Очухиваюсь уже у своего стола. На меня это так не похоже. Я и молчу?! Где ехидства и оскорбления, срывающиеся с губ?! Меня только что облили кофе и вышвырнули с работы!...
Коллеги притихли на своих рабочих местах, видимо уже прознав о моем плачевном состоянии. И тут не обошлось без нее… Флоренс Митчел! Выдохнув пар из ушей, проглотив пламя, рвавшееся наружу, я плавной походкой от бедра иду в дальний угол к ней. Ее победоносную улыбку я впитываю в себя, как напалм для своего фитиля ярости. Проходя мимо одного из письменного стола, попутно цепляю бутылку с чем-то красным. Кто-то решил промочить горло? Не удастся. Компот, сок… не важно! Он под цвет моей жажды крови этот стервы.
- Что? В горле пересохло? Так упрашивала его не вышвыривать тебя на улицу? - Поет она мне, откинувшись в кресле и качая босоножкой на кончиках своих педикюреных пальчиков ноги.
- Да, сейчас смочу… - Мои глаза стеклянные, а на губы накатывает маниакальное блаженство. Представляю не сок в руках, а бензин. Сорвав крышку, поливаю им недоразумение в стразах перед собой под истошный визг. И вот она, горящая зажигалка, прямо позади меня!
- ФИЛЛИПС! Я вызвал охрану! Убирайся сейчас же!
- Теперь… с радостью. - Мурлычу я, подхватываю свою сумочку со стула и под отборный мат мокрой курицы и жирного борова я покидаю контору, даже не поставив точку в своей утренней неисправной статье.