— Merde, c’est juste ! admets-je. Faut-il que j’aie la tête tourneboulée !
Le Noirpiot hausse les épaules.
— Nous n’y avons pas pensé non plus, me réconforte-t-il.
— C’est pourquoi nous sommes retournés voir Béru, dit Pinuche.
Il a son petit rire de castor chatouillé.
— Sa partenaire a un tempérament de feu : nous les avons surpris en train d’exécuter des figures libres d’une très grande rareté ! Ils avaient imbriqué leurs jambes de telle sorte que…
— Laisse, César, je connais par cœur le récital du Gros, coupé-je. J’ai eu, en maintes occasions, le privilège d’assister à sa démonstration de paf martial. A-t-il pu interroger la fille, oui ou pas ?
— Oui.
Rire réitéré du cher homme.
— Et sais-tu de quelle manière il s’y est pris ?
Comme il aimerait que je jouasse le jeu et posasse mille questions avant de me donner la réponse.
Je m’y risque, par amitié, pour rendre radieuse sa vieille bouille-colique.
— Il l’a sodomisée sans vaseline ni beurre ?
— Tu gèles !
— Il a mis le feu à la mèche de son tampax ?
— Non, non, non !
Agacé, Jérémie hausse les épaules et sa mimique teintée de consternation m’indique clairement qu’il estime Pépère au bord du gâtisme, voire avec déjà un pied en plein dedans !
— Il a commencé de la tondre ?
— Que nenni !
— Il lui a compissé la figure ?
— Tu n’y es point !
— Il a mis un rat dans sa culotte ?
— Tu continues de geler.
Je me rends :
— Je donne ma langue, César. En état de marche, avec ses dix-sept muscles striés et son grand hypoglosse !
— Il lui a fait le coup de l’entonnoir, Antoine, en la forçant d’absorber une bouteille de vodka ! Ça, seulement pour commencer, en guise de préambule. Lorsqu’elle a été ivre, la contractuelle rousse s’est mise à la brouter. C’est une personne tout-terrain, Violette ; de la rousse ardente qui se défausse aussi bien à pique qu’à cœur ! Il paraîtrait que l’Italienne s’est montrée particulièrement sensible à cette marque d’intérêt. Pendant le cérémonial, le Gros lui posait des questions. Si elle refusait d’y répondre, Violette interrompait la dégustation. La dame de compagnie suppliait qu’on la mène à terme.
« Pour attiser ses sens survoltés, Béru opérait sur sa maîtresse. A la fin, ivre morte, excitée à en piquer une crise de nerfs, la garce a fini par divaguer. Elle clamait qu’elle avait tué tout l’institut et qu’elle continuerait ; que tous les nantis y passeraient. Elle a fini par perdre conscience. Alors Alexandre-Benoît l’a laissée cuver. Et quand, quelques heures plus tard, les soi-disant gendarmes sont venus la chercher, elle paraissait avoir récupéré, prétend-il. Elle était capable en tout cas de marcher. »
Jérémie, qui s’est assis sur mon lit, soupire :
— Beaucoup de jacte pour pas grand-chose. Nous ne sommes pas plus avancés. On ne peut prendre pour des aveux le délire éthylique de cette pétasse. Comment accorder crédit à une personne qui s’accuse d’avoir buté des gens qui sont toujours en vie ?
Pinaud branle son pauvre chef déshydraté.
— Jérémie, mon petit, l’estimerais-tu innocente après ce qu’il s’est passé ?
— Certes non, mais j’affirme que nous ne sommes toujours pas fixés sur son degré de culpabilité.
Tandis qu’ils jactent, cherchant à se convaincre mutuellement, j’appelle le standard. Une voix de fille enrhumée me répond.
— Etiez-vous de service cette nuit ? m’informé-je après m’être nommé.
— Oui, et je le termine dans dix minutes, répond-elle avec l’intonation de quelqu’un qui tombe de sommeil et qui flanquerait volontiers le feu à l’institut simplement pour ne pas avoir à y revenir la nuit prochaine.
— Le signor Morituri a-t-il reçu un appel téléphonique depuis minuit ?
— En effet. Quelqu’un l’a demandé vers quatre heures du matin.
— Aucune idée d’où venait l’appel ?
— Comment voulez-vous !
— Voix d’homme, voix de femme ?
— Je ne sais pas.
— Comment, vous ne savez pas ?
— La personne qui a appelé parlait bas et avait une voix cassée ou brumeuse.
— Merci. Et… bonjour ! Je suppose que vous allez dormir ?
— Avec des boules dans les oreilles : j’habite près de la gare !
— Tu devrais t’habiller, conseille César. Tu vas t’enrhumer à rester nu comme un ver.
Il a raison. Je rentre dans mon slip, puis dans un pantalon fraîchement repassé. Limace fantoche, ceinture de chez Zilli, chaussettes, mocassins. Après une courte hésitance, je mets un blazer noir.
— Tu te rends dans le monde ? s’intéresse Jérémie.
— Je vais présenter mes condoléances à un constructeur d’automobiles orphelin.
Pinuche, terrassé par la fatigue, s’est endormi au travers de mon lit. Nous rabattons pieusement la courtepointe sur sa chétivité.
— C’est un vrai gentil, assure M. Blanc en le contemplant. Inoffensif et bon. Quand il prendra sa retraite, j’aurai beaucoup de chagrin.
— C’est pas demain la veille, assuré-je. Limite d’âge ou pas, jusqu’à sa mort il continuera de traîner dans nos jambes. Sa fortune miraculeuse n’a rien changé à sa profonde vocation de poulet. Il a besoin de nous pour vivre.
M. Blanc retrousse sa manche gauche.
— Tu as vu ce qu’il m’a offert ?
Une montre en or brille à son poignet sombre.
— Il la portait, j’ai eu le malheur de la trouver élégante, alors il l’a ôtée et me l’a tendue en souriant. Je ne pigeais pas. Il a murmuré : « Fais-moi plaisir, accepte-la. »
Ses grosses billes sombres scintillent plus que de coutume, Jérémie.
— Tu te rends compte ? Une montre en or, à un nègre ! plaisanta-t-il.
— Il ne te reste plus qu’à apprendre à lire l’heure, lui dis-je en le frappant dans le dos ; ou à faire semblant de savoir !
SOUS LE PATRONAGE
DE « MONSIEUR PROPRE »
La Gabot est seule dans son logis clair-obscur. Un buffet aux portes vitrées abrite une flopée de cartes postales dont certaines datent d’un demi-siècle. Malgré l’heure ultra-matinale, elle est déjà debout. Chaque jour elle se dépieute aux aurores, la mère, histoire de faire son ménage avant d’aller charbonner à l’institut. Du caoua arôme à tout berzingue au coin du poêle, dans l’immense cafetière qui ressemble à Toulouse-Lautrec en train de bander. Elle est agenouillée sur le plancher qu’elle frotte à la brosse de chiendent, comme tous les vendredis matin, afin que sa tanière soit nickel pour le véquende.
La radio donne les infos maritimes, l’état de la mer, la force du vent, tout bien. Une vieille habitude, la Gabot.
Elle chante :
Et puis on frappe énergiquement à sa porte. A cette heure, qui ce peut être ?
— Entrez !
On ouvre. C’est un gendarme. Un type brun, l’air pas heureux d’être gendarme et d’y voir clair. En apercevant le pandore, la Gabot se contracte de bas en haut. Sa chatte produit des plis excédentaires ; tu ne parviendrais pas à lui carrer un thermomètre dans le rond, même bien lubrifié, l’au point qu’elle est crispée. Cette trouille ! Elle qui commençait juste à se remettre de la séance avec le père Moncornard ! Elle s’offre des cauchemars qui la flanquent en sueur et lui arrachent des cris. Comment a-t-elle pu espérer que cette histoire allait s’écraser ? Ils l’ont mochement bidonnée, Alexis Clabote et son copain flic ! Les vermines puantes ! Toujours les obscurs qui finissent par trinquer. On vient l’arrêter ! Comment expliquera-t-elle son silence ?