Jurer à propos d’une promesse que tu n’as pas l’intention de tenir, c’est un cas de conscience, ça, pour un honnête homme !
— Je ne distribue pas les serments comme des prospectus ! objecté-je sévèrement.
— Alors, tu ne viendras pas !
Elle sort, meurtrie jusqu’au fond du slip.
— Connasse ! l’invectivé-je intérieurement. Evidemment que je n’irai pas !
Et pourtant, les circonstances feront que j’irai. C’est pas banal, la vie. Mais n’anticipons pas !
Il est tout plein sympa dans sa blouse blanche, Karim Karabi. Chevelé à l’hirsute avec une tignasse à ressort qu’aucun couvre-chef ne saurait emprisonner ; le regard brillant, les cils interminables, une cicatrice sur le pif car il a dû s’essayer à la boxe, une oreille légèrement chou-fleurée. Et baraqué, le gus, comme un lutteur de foire. Elle s’emmerdait pas, la Gabot, à se faire chausser par ce malabar. Une tarderie comme elle, tu parles d’une aubaine ! Elle a eu raison de passer outre le racisme. Certes, il est particulièrement bronzé, le Tunisien, ayant probably du raisin black dans les pipe-lines ; très café olé ! Une remontée soudanaise dans les oasis de Nefta, probable. Les conquêtes malaxent le cul ! Modifient les pigmentations ! Autrefois, c’étaient les conflits armés qui assuraient les croisements, désormais, ce sont les transports. Les voyages ont tué la guerre.
Il entre, avec le regard en point d’interrogation. Curieux et inquiet, toujours.
— Salut, fiston, familiarisé-je en lui tendant ma main loyale.
La sienne est douce et fraîche comme l’eau d’une noix de coco.
— Asseyez-vous, mon vieux.
Il regarde la chaise avant de s’y déposer, comme s’il redoutait qu’un serpent à sornettes s’y trouvât lové. (Soldat, love-toi ! Sonnerie de clairon matinale !)
— Mon cher Karim, attaqué-je, il faut qu’on bavarde gentiment. Je vais vous poser des questions indiscrètes, mais soyez tranquille, vos réponses, elles, seront tenues secrètes. Le bruit court que vous baisiez la dame Gabot ?
Il reste coi, puis il a un sourire désarmant de candeur.
— Oh ! je la baisais pas : juste un petit coup dans le cul, de temps en temps.
— La moindre des choses, en somme ?
— C’est ça : la moindre des choses.
— Elle aimait la bite ?
Il hausse les épaules.
— Ce qu’elle aimait, c’était un petit coup dans le cul, juste la moindre des choses.
— Souvent ?
— Souvent, non : le soir, comme ça. Je passais lui mettre un petit coup dans le cul, la moindre des choses.
— Elle vous invitait à souper ?
— Souvent, oui, disons tous les jours. A peine ! On mangeait la soupe, l’omelette. Je lui foutais un petit coup dans le cul, la moindre des choses, et je rentrais au foyer maghrébin.
— Elle était gentille, Mme Gabot ?
— Très gentille, elle chantait toujours. Des fois, elle avait ses crises, alors elle mettait du lard dans l’omelette pour me faire chier que je suis musulman et que j’en mange pas. Mais c’était rare. A cause de ses rhumatismes qui la bloquaient de partout et la rendaient gringrin. Quand elle était pas gentille, au lieu de lui foutre un petit coup dans le cul, je lui filais mon zob dans le cul. Ça la faisait gueuler et, le lendemain, elle redevenait gentille.
Il rit, mis en confiance par notre converse à bâtons rompus.
— Tu sais qu’elle est morte ? fais-je, passant au tutoiement pour resserrer nos relations.
Il rit :
— Oui, je sais : elle s’est noyée dans sa bassine ! Elle était con, je te jure ! Dans une bassine !
Ça lui paraît vachetement farce, un trépas pareil. Le bout de la rigolade.
— Ça ne te fait pas de peine qu’elle soit cannée ?
— Si, assure-t-il.
Et instantanément des larmes voilent son regard scintillant. Il murmure :
— C’était une brave femme, elle chantait toujours. Je sais pas ce qui lui prenait de toujours chanter. Des fois, même pendant que je lui mettais un petit coup dans le cul, la moindre des choses, elle chantait encore.
— Hier soir tu es allé la voir ?
— Oui, comme je faisais de temps en temps tous les jours.
— Elle t’a parlé de son travail ?
— Oui, elle parlait tout le temps de son travail quand elle chantait pas : des collègues, des patrons, des clients. Y en a qui la faisaient chier.
— Elle t’a parlé de ce qui lui était arrivé dans la cabine du grand jet ?
Il s’hermétise. Visage neutre. L’ombre de la gravité fonce davantage ses traits.
Silence.
Je lui souris.
— Ça t’ennuie de me répondre ?
— Elle m’a fait jurer sur le Coran de ne pas en parler, j’ai juré, j’en parle pas.
— C’est très bien, Karim, bravo !
Je lui tends la dextre par-dessus le petit burlingue. Il la presse, surpris.
— J’aime les hommes comme toi, fiston, déclaré-je. Des hommes de confiance. Tu jures de ne pas parler et tu ne parles pas, chapeau !
Il a un sourire heureux.
— Seulement, fais-je, il y a un détail que tu oublies, Karim : Mme Gabot est morte. Ton serment, tu l’as fait à une vivante, pas à une morte. Il tient plus.
— Tu crois ? sursaute-t-il.
— Ben, réfléchis ! Elle n’existe plus, donc le serment n’existe plus non plus, tu saisis ?
Il gamberge.
— C’est vrai, finit-il par reconnaître.
— Tu es très intelligent, Karim. Tu as fait de la boxe, n’est-ce pas ?
— Oui.
— Pourquoi as-tu arrêté ?
— Mon père l’a su, au pays, et il m’a interdit de continuer.
— Dommage, tu serais devenu champion du monde.
— Je sais, admet-il modestement.
— Maintenant, répète-moi très exactement ce que Mme Gabot t’a raconté.
— Elle m’a dit tout.
— Quoi encore ?
— Elle giclait le père Moncornard. Et puis c’est de l’acide qui a coulé et le vieux, ça l’a bousillé. Elle a cru devenir folle, Mme Gabot. Tellement secouée elle était qu’a pas eu moyen de lui en foutre un petit coup dans le cul, la moindre des choses. Elle a dit qu’elle savait pourquoi on avait fait ça et qu’il va arriver du mal à quelqu’un d’important, de très important. Le père Moncornard a parlé avant sa douche. Et après, Mme Gabot a dit qu’en réfléchissant par la suite, elle a pigé ce que le vieux voulait dire…
— Qu’a-t-il dit ?
Il hausse ses épaules de champion du monde par contumace.
— Je lui ai demandé, mais elle a répondu que j’étais trop con pour comprendre ; vraiment, ça allait mal dans sa tête, la bourrique ! J’ai pas insisté. Qu’elle se chie, hein ?
— Exactement, conviens-je. Mais toi qui es d’une intelligence de boxeur, tu n’as pas ta petite idée ?
— Grande ou petite, j’ai pas d’idée, déclare franchement Karim Karabi, garçon loyal et objectif. Pas d’idée du tout. J’ai essayé, au début que j’étais en France, mais les idées que j’avais concordaient jamais avec celles des Français et se retournaient contre moi. Alors, j’ai laissé tomber.
— Tu es un sage. Maintenant, il va falloir que tu te trouves une autre copine, mon pauvre vieux ! Ou alors que tu prennes du clignotant avec tes camarades de chambrée.
Il soupire.
— Je vais essayer la mère Fayol qu’est aux cuisines. Elle a un énorme cul qui déborde quand elle s’assoit. Un jour elle m’a touché le pantalon à l’endroit du zob en me disant : « Y a l’air d’en avoir un beau paquet, là-dedans. »
— Effectivement, c’est un signe encourageant, fais-je. Tu connaissais le père Moncornard ?
— Oui, un vieux salaud. Il vient toutes les années.