— Ou quelque chose comme ça. A propos de l’institut de Riquebon.
Elle réfléchit en grand. Sa dextre a quitté ma senestre, s’est posée, légère comme une colombe, sur ma cuisse qu’elle entreprend de masser doucement.
Elle finit par causer. Elle dit :
— Il y a eu une électrocution à l’institut, vous le savez ?
— Je le sais. Et c’est à ce propos que j’enquête.
— Ah ! bon, je me disais aussi…
La caresse s’élargit, son auriculaire s’écarte de la main pour effleurer mes chers testicules sagement assis en rond dans ma poche kangourou.
— Alors ? pressé-je tout en réprimant ces frémissements avant-coureurs qui font passer Popaul de l’état pâteux à l’état rigide.
— Un soir, après qu’on eut fait l’amour, Riri a dit en se lavant le panais : « Ils se croient quittes avec leurs cinq macchabées, les gars de l’institut, mais quand qui-je-sais sera arrivé, je parie qu’ils sentiront leur douleur. »
— Intéressant, exulté-je.
Encouragée, elle me saisit le fifrelot et le presse avec une tendresse empreinte d’énergie. L’andouille à col roulé, c’est sa passion, Gladys. Je ne sais pas ce qu’il maquille dans l’existence, son mari, mais ça ne doit pas être une épée de sommier, du moins avec sa bergère. Elle compense à l’extérieur, la mère. Faut être rudement en manque pour filer le parfait amour avec un vieux birbe comme Moncornard Aristide.
— Qu’entendait-il par « qui-je-sais », ma belle âme ?
— Je lui ai demandé, il n’a pas voulu me répondre. Il a seulement murmuré : « Quelqu’un d’important qui va arriver incognito. »
— C’est tout ce que vous lui avez entendu dire sur la question ?
— Oui, c’est tout.
— Il n’a jamais refait d’allusion à ce propos ?
— Non.
— Il faisait quoi, dans la vie, Moncornard ?
— Rentier. Il possédait autrefois une usine de chaussures qu’il a vendue. Je crois savoir qu’il avait été marié, jadis, et qu’il avait divorcé.
— Des enfants ?
— Un fils qu’il voyait très peu.
— Et qui fait quoi dans la vie ?
— Je l’ignore. Je pense qu’il vit à l’étranger.
Un silence. Plus rien à tirer d’elle, sinon un coup, mais je t’ai fait part de mes intentions à cet égard (Saint-Lazare, tiens, tu l’auras voulu !).
Le silence accroît (de bois, croix de fer) son émoi. Il porte à la peau, souvent, comme la pénombre. Elle appuie son front sur le rembourrage de mon veston qui me rend l’air si athlétique et chuchote :
— Vous aimez bouffer une chatte ?
— J’adore.
— Vous voulez en bouffer une tout de suite ?
— C’est une excellente idée, fais-je, j’y vais !
Je lui donne une tape amicale sur la joue, me lève et sors.
Amours, délices. Pas d’orgues, on s’en passe.
Elle a fermé les rideaux et allumé seulement la petite calbombe du miroir grossissant de la salle de bains en laissant la porte d’icelle ouverte. Ça donne une clarté menue, capiteuse. Avec le temps, le regard s’acclimate et on voit mieux ; mais les contours sont ouatés, mystérieux, quoi. C’est surtout de cela que l’individu a besoin : de mystère.
Elle est lovée, nue sur le lit. Vision sublime ! La grâce et la perfection réunies.
Se dresse sur un coude.
— Viens !
Le strip-tease le plus rapide de ma vie. Délestage fulgurant. Veston, bénouze, slip tombent à mes pieds. Je tire sur la cravate, déboutonne la limouille. Mes hardes en tas. Les enjambe ! Le con ! J’allais conserver mes chaussettes. Quoi de plus stupide qu’un homme en chaussettes ? Tchloc, tchloc, d’un double revers de doigt, m’en débarrasse. Je pourrais m’élancer sur le pucier. Mais, ah, que non ! Délicat, sensuel. L’approche savante du mâle. M’agenouille, lèche ses pieds, ses chevilles, ses mollets, ses genoux, ses cuisses. Elle sent le tilleul en fleur. Tu me crois pas ? Viens renifler ! Hein, que c’est ça ? Le tilleul en fleur, pile !
Elle dit rien, j’entends même pas son souffle. Mais ses plus menus muscles tressaillent sous mes lèvres. Vibrato divin !
Je poursuis ma lente ascension. Jusque-là, elle s’opérait en double : je couvrais dix centimètres de jambe gauche, puis dix de jambe droite. A présent leur jonction est opérée.
A toi de jouer, San-Antonio. Laisse parler ton cœur !
NOCTURNE DE CHOPIN
A l’amour succède l’anéantissement.
Puis l’amour revient à la décharge.
Et encore après, c’est un engloutissement merveilleux, une mort douce et lente. La houle de notre tendresse nous berce et nous entraîne : bref, on se met à roupiller comme deux gentilles brutes rassasiées.
Tu vois le topo ?
Les échos d’un piano viennent titiller mon entendement. Un nocturne de Chopin. Je rouvre mes falots. Y a toujours cette modeste lumière en provenance de la salle de bains. D’instinct, j’élève mon avant-bras pour m’informer de l’heure. Le cadran de la tocante me file une décharge d’adrénaline surchoix. Tu sais quoi ? Neuf plombes et dix broquilles ! Alors là, on va à la cata, mon drôle ! C’est Dunkerque ! Waterloo ! Pavie ! Alésia !
Au lieu de secouer Lucette comme un butor, je prends le temps de la réveiller avec une langue fureteuse sur le clito. Elle soupire, renaît.
— Chéri !
Son premier mot !
Elle croit que je veux remettre le couvert une énième fois, mais je l’en détrompe (d’éléphant, naturellement).
— Sais-tu l’heure qu’il est, mon adorée ? Au lieu de demander, elle consulte sa propre horloge.
Tu crois qu’elle soubresaute, exclame, glapit ? Impec !
Elle dit seulement, d’un ton tranquille :
— Ah bon !
C’est tout. Constatation. Il est neuf heures dix. Point à la ligne. La situation est désespérée, mais pas grave.
— C’était prévisible, ajoute-t-elle.
J’aime qu’elle ne saute pas du lit avec affolement, qu’elle ne se reloque pas à toute vibure en mettant sa culotte à l’envers.
— A quelle heure rentres-tu, habituellement ?
— Six heures, sept heures au plus.
— Très bien, alors voilà, tu vas téléphoner à Alexis. Version : tu m’as déposé à cet hôtel avant de te rendre à Vannes. Nous étions convenus que tu me reprendrais en rentrant. Las, la dame que je cherche faisait une excursion et n’a été de retour qu’à huit heures. Je suis en conversation avec elle et tu attends que j’en aie terminé. Ça te paraît correct ?
— Il n’y a pas de meilleur argument, convient Lucette, toutefois, je doute que mon mari s’en contente.
Je me bouclarde dans la salle de bains, pendant qu’elle bigophone. La discrétion avant tout. Un amant doit toujours laisser seule sa maîtresse quand elle vend des salades pas fraîches à son époux !
Elle roule bon train. La petite tuture galope à la poursuite du double faisceau jaune qu’elle projette. Y a des arbres, des panneaux indicateurs. Le ruban d’un noir bleuté se dévide…
— Il t’a crue ? je demande.
— Je l’ignore, il était très pincé.
— Tu penses qu’il te frappera ?
— Ce n’est pas exclu.
— Si c’est le cas, je préfère lui révéler le pot aux roses.
— Tu dois conclure ton enquête auparavant, mon amour ; ne te tourmente pas, j’ai l’habitude de ses brutalités.
Elle parle d’or : oui, aboutir avant de songer à notre vie privée.
Au bout d’un instant de gambergeance, je demande :
— Vous attendez quelqu’un d’important à l’institut ?
— On en accueille beaucoup, des gens importants, remarque Lucette.
— Par important, j’entends TRÈS important. Plus important qu’une vedette de cinéma, par exemple ; quelqu’un comme un homme politique fameux, ou un savant au rayonnement international ?