— Le sergent Côlon m’a dit de ne pas courir », répondit Carotte.
Vimaire le regarda d’un air absent. Puis, peu à peu, il comprit. « Oh, fit-il. Je… euh… je vois. À mon avis, il ne voulait pas dire dans tous les cas, mon gars. » Il fixa l’autre bout de la rue noyée dans la brume. « Remarque, on n’avait guère de chances dans ce brouillard et dans ce quartier.
— Ce n’était peut-être qu’un badaud innocent, mon capitaine, suggéra Carotte.
— Quoi ? À Ankh-Morpork ?
— Oui, mon capitaine.
— On aurait dû lui mettre la main dessus, alors ; ç’a de la valeur, un oiseau rare pareil. »
Il tapota l’épaule de Carotte. « Viens. On ferait mieux d’aller au palais du Patricien.
— Au palais du roi, le corrigea Carotte.
— Quoi ? fit Vimaire, un instant détourné du cours de ses pensées.
— C’est le palais du roi, maintenant. » Vimaire lui jeta un regard en coin, les yeux plissés.
Il laissa échapper un rire bref et sans joie.
« Ouais, c’est vrai, concéda-t-il. Notre roi tueur de dragon. Chapeau, le gars. » Il soupira. « Ça ne va pas leur plaire. »
Ça ne leur plut pas. À aucun.
Le premier problème à résoudre, c’était les gardes du palais.
Vimaire ne les avait jamais aimés. Eux non plus n’avaient jamais aimé le capitaine. D’accord, dans l’échelle des valeurs du professionnel qu’était Vimaire, ses hommes se trouvaient peut-être à un barreau des petites frappes, mais les gardes du palais se trouvaient ces temps-ci à un barreau du pire rebut de criminels que la ville avait jamais produit. Un barreau en dessous. Il leur faudrait rentrer davantage dans le rang avant qu’on envisage même de les porter sur la liste des Dix Plus Grands Indésirables.
C’étaient des brutes. Des durs à cuire. Ce n’étaient pas des raclures de caniveau mais ce qu’on y trouve encore collé quand les employés de la voirie, fourbus, ont renoncé à nettoyer. Le Patricien les payait grassement, et sûrement qu’un autre faisait de même à présent, car lorsque Vimaire s’approcha des portes, deux d’entre eux cessèrent de se prélasser contre le mur et se redressèrent en conservant malgré tout juste ce qu’il fallait de nonchalance dans le maintien pour offenser au maximum l’interlocuteur.
« Capitaine Vimaire, s’annonça Vimaire en regardant droit devant lui. Pour un entretien avec le roi. C’est de la plus haute importance.
— Ah ouais ? Ben, vaudrait mieux, dit un garde. Capitaine Mammaire, c’est ça ?
— Vimaire, rectifia le capitaine d’un ton uni. Avec “vi” devant. »
Un des gardes hocha la tête à l’adresse de son compagnon.
« Vimaire, dit-il. Avec un “vi” devant.
— Tiens donc, fit l’autre.
— C’est extrêmement urgent », insista Vimaire en restant impassible. Il voulut avancer.
Le premier garde fit un pas de côté impeccable et le poussa sèchement dans la poitrine.
« On va nulle part, dit-il. Ordres du roi, vu ? Alors tu peux débarrasser le plancher et retourner dans ton trou, capitaine Vimaire avec un « vi ». »
Ce ne furent pas les propos du garde qui décidèrent Vimaire. Mais la façon de ricaner de son collègue. « Ecarte-toi », fit-il.
L’homme se pencha. « Qui c’est qui va m’y forcer, dit-il en donnant un petit coup sec sur le casque de Vimaire, p’tite tête de poulet ? »
Dans certains cas, c’est un véritable plaisir de balancer tout de suite la bombe.
« Agent Carotte, je veux que vous chargiez ces hommes », dit Vimaire.
Carotte salua. « Très bien, mon capitaine, fit-il avant de se retourner et de repartir promptement au petit trot par où ils étaient venus.
— Hé ! s’écria Vimaire tandis que le jeune homme disparaissait à l’angle d’une rue.
— Moi, j’aime bien voir ça, dit le premier garde en s’appuyant sur sa lance. Plein d’initiative, ce jeune homme là. Pas bête. Il tient pas à rester dans le coin pour qu’on lui tire les oreilles. Un petit gars qui ira loin, ça, s’il sait y faire.
— Beaucoup de jugeote », fit l’autre garde.
Il appuya la lance contre le mur.
« Vous autres, les mecs du Guet, vous me donnez envie de dégueuler, dit-il sur le ton de la conversation. À vous pavaner toute la sainte journée, sans jamais en ficher une. À rouler les mécaniques comme si vous comptiez pour autre chose que du beurre. Alors, Clarence et moi, on va te faire voir ce que c’est qu’un vrai garde, hein ? »
J’arriverais sans doute à en culbuter un, songeait Vimaire en reculant de quelques pas. Du moins, s’il regarde de l’autre côté.
Clarence cala sa lance contre la porte et se cracha dans les mains.
Soudain s’éleva un hululement, long et terrifiant. Vimaire fut surpris de s’apercevoir que ce n’était pas lui qui le poussait.
Carotte surgit à l’angle de la rue à fond de train. Il tenait une cognée de bûcheron dans chaque main.
Ses immenses sandales de cuir claquaient sur les pavés tandis qu’il s’approchait par bonds sans cesser d’accélérer. Ni de lancer son cri, diidaadiidaadiidaa, un cri de bête prise au piège au fond d’un canyon pourvu d’un écho à deux tons.
Les deux gardes du palais se pétrifièrent d’étonnement.
« Je me baisserais, si j’étais vous », fit la voix de Vimaire d’un niveau proche du sol.
Les deux haches quittèrent les mains de Carotte et fendirent l’espace en vrombissant comme deux perdrix. La première frappa la porte du palais et enfonça la moitié de son fer dans le bois. La seconde frappa le manche de la première et le fendit en deux. Puis Carotte arriva.
Vimaire alla s’asseoir un moment sur un banc voisin et se roula une cigarette.
Enfin, il intervint. « Je crois que ça doit suffire, agent Carotte. Je crois qu’ils ont envie de se rendre sans faire d’histoires, maintenant.
— Oui, mon capitaine. Ils sont accusés de quoi, mon capitaine ? demanda Carotte, un corps flasque dans chaque main.
— Agression d’un officier du Guet dans l’exercice de ses fonctions et… ah, oui, refus d’obtempérer.
— Article (vii) de la loi de 1457 sur l’ordre public ? fit Carotte.
— C’est ça, répondit gravement Vimaire. Oui. Oui, j’imagine.
— Mais ils n’ont pas beaucoup refusé, mon capitaine, fit remarquer Carotte.
— Ben… tentative de refus d’obtempérer. Je vais les laisser là, près du mur, jusqu’à ce qu’on revienne. Je n’ai pas l’impression qu’ils ont envie d’aller se promener.
— Vous avez raison, mon capitaine.
— Ne leur fais pas de mal, remarque, dit Vimaire. Il ne faut pas faire de mal aux prisonniers.
— C’est vrai, mon capitaine, reconnut Carotte avec conscience. Les prisonniers inculpés ont des droits, mon capitaine. C’est ce que dit la loi de la Dignité de l’Homme (droits civiques) de 1341. Je n’arrête pas de le répéter à Chicard. Ils ont des droits, je lui dis. Alors pas de passage à tabac.
— Bien vu, agent Carotte. »
Carotte regarda par terre. « Vous avez le droit de garder le silence, dit-il. Vous avez le droit de ne pas vous blesser en tombant dans les escaliers pour gagner votre cellule. Vous avez le droit de ne pas sauter par les fenêtres des étages. Vous n’êtes pas obligé de parler, vous voyez, mais tout ce que vous direz, eh ben, faudra que je le note et ça pourra être utilisé contre vous. » Il sortit son carnet et lécha son crayon. Il se baissa davantage.
« Pardon ? » fit-il. Il leva les yeux sur Vimaire.
« Comment vous écrivez « plainte », mon capitaine ?