Поэзия, живущая в душе, –
Не горький плод излома или сдвига,
Но вечности распахнутая книга,
Но песня на затерянной меже.
Поэзия, живущая в душе, –
Не копия рожденной наспех мысли,
Но слепок и былой, и новой жизни,
Не знающий повторов и клише.
Владычице отринутых теней,
Ей равно чужды золото гинеи
И нищенская сутолока дней,
Но, данное оспаривать не смея,
Она стократ и выше, и мудрее
Того, что после скажут вам о ней…
27-28.02.95
Для нас война – флажки на картах,
Десяток книг, десяток фильмов.
Для вас – мечта дожить до завтра
Среди снегов и трав ковыльных.
Для нас война – разведка боем,
Десант в тылу, атака с ходу,
Где если умер, то – героем,
А если жив, то жив на годы.
Для нас война – начало лета,
Цветы на зелени газона.
Для вас – отсутствие рассвета,
А также – места и сезона.
Для нас война – Парад Победы,
Для вас – узоры бездорожья,
Где нет ни вести от соседа,
Ни трех часов на сон тревожный.
Для нас война – привал, тальянка,
Табачный дым в землянке пыльной,
Для вас – стальная морда танка,
Бинты и кровь, и холм могильный.
А я, не зная канонады,
В душе завидую немного
Тому нехитрому раскладу,
Где что ни спутник, то – подмога;
Где что ни выстрел, то – по цели,
Где свой и бруствер, и окопчик,
Где на обыденность шинели
Никто не сетует, не ропщет;
Где выше прихоти – "Так надо!",
Дороже золота – водица,
Где за домами Сталинграда –
Река, не ставшая границей;
Где не получка с неустойкой,
А доблесть – спутница мужчины,
Где помнят вечно, а не только
Неделю перед годовщиной!
Не оттого ли в пору мира,
Весельчаки и балагуры,
Мы ходим, словно дезертиры,
Своей не зная амбразуры,
Ни за понюшку пропадаем,
И сами рвемся смерти в сети,
И своего не отгадаем,
И в плен сдадимся, не заметив.
А пожелтевших похоронок
Слегка расплывшиеся строчки
Неповторимы, как иконы,
И как иконы мироточат.
Не все приходят причаститься.
В почете – споры, пересуды,
Но мы – Победы той частицы,
И в нас живет она, покуда,
Не предавая нашу славу
И не осмеивая долга,
Себя мы чувствуем Державой,
Где Ленинград, Москва и Волга,
Где от истока и до срока
На всем стоит Господня мета,
Где зарифмовано эпохой –
Война,
Россия
и Победа
26-27.04.95
Век Сатаны небесконечен,
Но как же долог этот век!
И вновь поэт у Черной Речки
Обнимет снег.
И пусть сатирик улыбнется:
Не тот, мол, дар, не тот, мол, вес –
У нас на каждого найдется
И свой Дантес,
И свой мужик – миляга, дружка,
Душа убогого сельца,
Что справит ладную кольчужку
Для подлеца,
Свой секундант, что отсчитает
Шаги, как будто медяки,
И Смердяков, что оправдает
Тех и других.
И этот путь давно намечен,
И на неведомой войне
Все больше, больше черных речек
В моей стране!..
26-28.05.95
Сдался, а может – устал…
Слишком типичный финал
Раннего спурта.
Боже, когда бы ты знал,
Как надоел этот бал
В мире абсурда!
В пятках уснула душа.
Мало кто сделает шаг
Вон из траншеи.
День прожигая за днем,
Мы никогда не свернем
Горы и шеи…
05.95
И снова небо хмурится,
И я дождем любим.
Испуганно сутулится
Сиреневый люпин.
И снова туча статная
Не мирится с теплом,
И липа необъятная
В ответ гудит дуплом.
И, в истину кручинную
Не веря ни на миг,
Поет, поет в Лучиннике
Березовый родник.
Село Большое Болдино.
Провинциальный лоск.
И только рифму "Родина"
Не зря чеканит мозг.
Для нас оно – окраина,
А глянь со стороны –
Исток неиссякаемый
Березовой страны…
5-25.06.95
Самонастрой – та же самая лесть.
Что может быть хуже дешевой кичливости
Тем, что творится в обугленном "днесь"
В стране милосердия без справедливости?
Чем виноват, обесчещенный, тот,
Кто примерял кандалы терпеливости
Тысячу лет, составляя народ
Страны милосердия без справедливости?
Может, в России и горько житье –
Страх умаляет былое усердие,
Страх, что когда-нибудь сменит ее
Страна справедливости без милосердия…
26.06.95
Не надо, не оправдывай меня –
Я слишком долго был немилосерден
И в споре между золотом и медью
Я выбирал кружение огня,
Я выбирал безумие ветров
И бравурное форте водопада,
А истина – лишь малая награда
Под высями заоблачных шатров.
И я летел на этот вечный зов,
Не ведая в высоком упоеньи,
Что этот голос – только отраженье
Десятков позабытых голосов,
Не знающих ни солнечных часов,
Ни бремени земного притяженья…
28.06.95
Жизнь проходит и, увы, все больше – мимо.
Простодушных увлекает пантомима.
А внимательнее глянешь – Mama mia!
Пандемия!
Кто-то кинется служить чужому праху,
Кто-то ринется из полымя на плаху,
Кто-то просто не заметит, а в итоге –
Некрологи.