И все-таки из замкнутого круга
Есть выход, идеальный, словно шар:
Пускай они пока едят друг друга,
А после их пускай пожрет пожар!
28.08.99
Россия, Русь, храни себя, храни!
Н.М.Рубцов
Россия, Русь, храни себя, храни!
А мы не в счет – мы нынче не вояки.
Мы, кажется, забыли в этой драке,
О том, что мы воюем не одни.
Россия, Русь, ну что нам воевать,
Когда флажки уже не держит карта,
И кроме застарелого азарта
Иных утех душе не отыскать?
А мы – все те же… Нас который год
Едва ли заподозришь в пацифизме.
Но что такое "смерть во имя жизни" –
Не вспомнит дух и разум не поймет.
Россия, Русь, мы боле – не форпост.
Храни себя – и ты не ошибешься.
Не нас спасешь, так хоть сама спасешься,
Распятие меняя на погост…
19-22.09.1999
Я – странник, очарованный тобой,
Я – птица, прирученная в полете,
Чей крик, взлетев, застыл на полуноте
И рухнул на голгофу мостовой.
Я – воду не нашедшая лоза,
Я – голос, погребенный в этом гуле.
Я столько ждал, покуда не сверкнули
Твои немилосердные глаза.
И я молю: "О, как бы нам двоим
Жить, времени почти не замечая",
Из всех неволь одну благословляя,
Повенчанную с именем твоим…
28.09-3.10.1999
Ведуны да калики,
Обрученные горем,
Мы о Слове и Лике,
Обреченные, спорим.
Но до правды, похоже,
Словно до Назарета…
Я не верю, о Боже,
Рукотворным портретам!
До смешного охочий
Да на выдумку частый,
Не прораб ты, а зодчий,
Не пастух ты, а пастырь,
Одиноко бредущий
По вечернему небу,
И тенистые кущи,
И земную потребу
Вопреки начертанью
Променявший однажды
На мирские скитанья
И духовную жажду,
На служение долгу
И покорность идее…
Не о том ли так долго
Ты твердил Иудее?
Но и ждущими свыше
Не иначе, как чуда
Так и не был услышан
За молитвенным гудом.
И, вторично распятый,
Удалился тропою,
На которой когда-то
Я увижусь с тобою,
И воскликну, итожа,
Высшей тайны причастен:
"Я не раб твой, о, Боже! –
Оттого и несчастен…"
10.99
Я проснусь сегодня в 7
И уйду из дома в 8,
Не разбуженный совсем
И не выспавшийся вовсе.
Ровно в 9 я припрусь
В нелюбимую контору
Разменять пустую грусть
На пустые разговоры.
В 10 кофе, в час – обед,
В 3 – летучка, и в итоге
Вот и дня почти что нет,
Вот и вечер на пороге.
Я вернусь сегодня в 7
И отдам врагу свой ужин,
Обессиленный совсем,
Чтобы быть отцом и мужем,
И усну до темноты,
В телевизор пялясь тупо.
Кто сказал, что мы – винты?
Кто сказал, что мы – шурупы?
Отвяжитесь от меня!
Я плачу свои налоги
И бросаю раз в три дня
Груду мелочи убогим.
Словом, что и говорить –
Все прилично, все нормально.
Кто посмел меня корить –
Мол, живу материально?
Вот что я отвечу им,
Утонувшим в укоризне:
Знаю, верю, будет сын
Жить такой же полной жизнью.
5-6.09.2000
Кто ты? Мне все о тебе говорят.
Судя по тем словесам,
Раньше ты был и красив и богат,
Ныне же пьян и бедней во сто крат,
Так, что не ведаешь сам.
Мало ли мелет молва чепухи?
Я и не верил бы, но
Бают, мол, ты, ненавидя грехи,
Ныне батрачишь за миску ухи
В недорогом казино,
Бают, мол, продал себя и детей.
Те ж, кто с тобою знаком,
Даже сочувствуя доле твоей,
Рады, что сами не этих кровей
И шелестят языком.
Все, что они о тебе говорят,-
Камень и в мой огород…
Но, даже если ты правде не рад,
Кто ты, скажи, мой единственный брат,
Кто ты, мой русский народ?..
11-13.08.2000
Оплачут робкие плывущих вдалеке,
Но я – крутой пловец, и круче меня нету.
Я тренируюсь в удивительной реке
С таким понятным и простым названьем – "Лета".
Я то ныряю, будоража ил на дне,
То выплываю, то потом опять ныряю,
То появляюсь – наверху ли, в глубине,
Уподобляясь не мадам, но баттерфляю.
Смешон мечтатель, что рискнет меня догнать:
Другой утонет там, где мне всего отрадней.
Мне полюбилась эта сумрачная гладь
С великим правом – проживать то под, то над ней.
Так и живу я, прописавшийся в нигде,
Так и плыву я, сторонясь иных америк,
И лишь стихи идут кругами по воде
И разбиваются о каменистый берег…
10.01
Я раздавлен, разбит, я повержен, как демон,
Смакованье обид стало главною темой,
Искупленье грехов обернулось рутиной,
А творенье стихов – канителью рутинной.
Я раздавлен, разбит, я повержен, и все же –
Если ад не испит, то и рай не положен,
А кричать «пощади», зенки пяля по-крабьи,
Все же, как ни ряди, дело божье, но рабье.
Вот и в жизни моей, повернувшей на убыль,
Я раздавлен, разбит, но какой-нибудь Врубель,
Бросив краски на холст, нанесет, как ни странно,
Не грядущий погост, но иронию пана.
07.02
Он то христарадный,
То нищий, то грозный,
То левый, то правый,
То красный и звездный,
То странно двуглавый,