В дальнем конце зала – аквариум во всю стену, подсвеченный зеленым. Там, среди водорослей, носится темная тень, похожая на торпеду, с какой-то пикой на морде. Я дотрагиваюсь до руки Первого, который сидит рядом.
- Это что? – киваю на аквариум.
- Меч-рыба, - отвечает дружинник.
- Раньше вместо нее акула была, - подхватывает Второй.
- Только мы ее сварили, - добавляет Четвертый.
- Прямо в аквариуме, - заканчивает Третий, и все разражаются дружным хохотом.
- Мужики, - кричит Первый. – Смотрите: там рыба-меч, а тут – баба-меч!
Хохот превращается в дикий ржач. Первый хлопает меня по плечу и попадает по ране.
-Аккуратней, - выговариваю я, выдохнув.
- Извини, - он широко улыбается и хлопает еще раз.
Я вскакиваю, выхватывая меч. Дружинники замолкают. Первый не успевает встать – я коротко размахиваюсь и перерубаю ножки у его стула. Парень грохается на пол и сыплет матюгами. Две девицы бросаются к нему и помогают подняться, две другие заменяют стул.
- Не кипятись, - примирительно говорит Первый, потирает пятую точку и садится. Я тоже сажусь – осторожно, не сводя с него глаз.
- Пообщаешься с нами подольше – привыкнешь, - обещает он.
- Мы тут все такие, - интимно сообщает его сосед.
- Шалунишки, - угрюмо поясняет Третий.
- Да милашки просто, - буркаю я, но гнев уже прошел.
Первый начинает рассказывать, как они сварили акулу. Остальные наперебой уснащают рассказ подробностями. Я не могу удержаться и смеюсь, хотя история кажется мне абсолютно дикой.
- Заткнитесь, - вдруг бросает Пятый. – Величество идет.
Все оглядываются на дверь и поспешно встают, со скрипом отодвигая стулья. Я следую общему примеру. Король, прихрамывая, входит в залу и делает небрежный жест – дескать, садитесь. Он по-прежнему в кольчуге, правда, кровь все-таки смыл. Сквозь дыру в кольчуге видна повязка, и кинжала в ноге уже нет.
- Мы уж думали, ты там помер, - выкрикивает кто-то.
Король улыбается – не так, как на поле боя, а вполне нормально. Хотя мне кажется, что улыбка не озаряет его лица.
- Не дождетесь, - отмахивается он и грузно опускается на свое место. Я только теперь замечаю, что сидение и подлокотники трона утыканы небольшими шипами.
Да. Каков Король, такова и дружина.
- Кто замочил на сей раз сэра Бренди? – любопытствует его величество м не глядя щелкает пальцами, подзывая девицу.
- Я, - Пятый тыкает себя в грудь большим пальцем.
К Королю подскакивает красотка в костюме зайца, и он указывает ей на скелет на стене. Девица снимает шлем с черепа и подает повелителю.
- А тело куда дел?- вопрошает монарх.
- Да там на поле валяется.
- Зараза, - Король стукает кулаком по подлокотнику. – Опять очухается и приползет на турнир. Ты б его хоть расчленил, что ли.
- Возиться неохота было, - покаянно хмыкает Пятый.
Держа в правой руке шлем, Король протягивает левую за бутылкой водки, капая кровью на скатерть. Выливает полбутылки в шлем.
- Давайте за упокой души сэра Джона Бренди, Рыцаря, Который Всех Задолбал, - предлагает Король, салютуя шлемом.
Всем остальным, в том числе и мне, девицы уже налили в граненые стаканы.
- Чтоб он больше не встал, сволочь, - нестройным хором отзывается дружина.
Все чокаются с Королем, потом между собой. Я касаюсь шлема стаканом, не поднимая глаз, и тут же тянусь через стол к остальным. Пьем. Ощущая на себе ехидно-заинтересованные взгляды, единым духом опрокидываю весь стакан. Спиртное на меня совершенно не действует, в отличие от сладкого, но они-то об этом не знают.
- Что не так с сэром Бренди? – шепотом осведомляюсь у соседа. Тот открывает рот, но его опережает сам Король.
- Сэр Бренди – Завсегдатай, - произносит он многозначительно. – Навечно прикован к турнирам. Ни к чему другому не пригоден. Его сколько ни убивай, все равно рано или поздно всплывет, как говно по весне.
- Даже если его убьете вы? – я впервые смотрю Королю в глаза. Он мне подмигивает.
- Я не окажу ему такой чести.
- Тогда я, видимо, должна вас поблагодарить.
Король снова наполняет шлем и выкидывает пустую бутылку через плечо. Та перелетает через высокую спинку и разбивается где-то за троном.
- Благодари.
- Спасибо.
- Не за что. А теперь говори тост.
Девица наливает мне чуть ли не с горкой. Я улыбаюсь.
- За жизнь, - говорю просто.
Король ударяет шлемом о мой стакан, расплескивая водку. Пьет. Ясно, что до дна.
- Ты рыжая, - замечает он, вытирая губы.
- Я голову помыла.
- Огонь рождается в воде? – Король поднимает бровь. – Давайте за это тяпнем…
* * *
В зале дым коромыслом. Все пьяны в драбадан, исключая меня – до десерта дело так и не дошло. Кто-то, забравшись на стул, льет водку в аквариум. Еще двое, скинув посуду прямо на пол, устраивают соревнование по армреслингу на краю стола. Первый лежит головой на скрещенных руках и спит – все-таки ему крепко досталось сегодня. Что касается Пятого, то он копошится в углу с двумя красотками. Туда я стараюсь не смотреть. У меня вообще складывается впечатление, что обычно пьянки у них проходят куда разнузданней. Видимо, мое присутствие их все же стесняет, несмотря на обильные возлияния. Ну, и усталость, конечно, сказывается.