Интерлюдия. Холод.
- Блин, Джек, - говорю, плотнее запахиваясь в дождевик. – Ну и погодка! Ну где это видано – снег в середине апреля?..
Мы с Джеком плетемся по шоссе; в моем рюкзаке тростниковая флейта побрякивает о резервуар лампы.
- Как думаешь, - продолжаю, шмыгая носом, - скоро он себе новую сделает? Я имею в виду – этот Король, он же без флейты как без рук. Я б на его месте поторопилась бы сделать новую, или попробовала бы вернуть старую… А может, у него запасная есть, и он нарочно нас морит метелью, чтоб неповадно было?..
Джек в ответ неопределенно фыркает.
- Интересно, что стало с Грифом, - размышляю вслух дальше. – Он все-таки симпатичный, хотя и трус. Хотя что я говорю – трус, он же нас спас…
Джек горестно вздыхает , повесив голову
- Ну не съели же они его, - говорю я преувеличенно бодро. – Наверное, дудит сейчас с ними на какой-нибудь волынке. Уж кто-кто, а Гриф умеет приспосабливаться…
Ветер бросает мне в лицо пригоршню снежной крошки. Я утираюсь рукавом.
- Эх, нелегко быть странствующим рыцарем, дружище. Но мы с тобой все-таки молодцы: идем себе дальше, и сам черт нам не брат. Честно говоря, я бы иначе и не смогла. Помнишь, Джек, те бабы говорили? Дом, семья, работа… Ты прикинь, как их все это достало, что они в лес побежали, плясать под эту гнусную флейту? Цепи, они сказали. Я думаю, на меня их музыка потому и не подействовала, что нет на мне никаких цепей. А ты со своей давным-давно сорвался, верно я говорю? Ну вот, мы с тобой хоть и голодные, холодные и уставшие, зато свободные. И никаким лешим нас не удержать.
Джек косится на меня скептически и ворчит.
- Ладно, не бухти, скоро деревня. На этот раз не Адовка, надеюсь. Придется тебе заняться мародерством опять. Вот блинский блин! У нас в рюкзаке наикрутейшие сокровища, а пожрать купить не на что. Эх, не умею я на флейте играть… А что, может, попробовать? У меня этот ихний мотивчик в голове до сих пор крутится. Что, если щас возьму да как заиграю…
Останавливаюсь и извлекаю флейту из рюкзака. Верчу в руках. Ну палочка, ну с дырочками. Подношу к губам и дую. Ничего. То есть вообще ничего, ни звука. Пробую и так, и этак, и с одного конца, и с другого. Ничего. Наконец, раза с десятого, инструмент издает резкий свист, тут же переходящий в шипенье.
Из покрытой снегом дороги, пробив асфальт, выскакивает зелененький кактус – с чпоканьем, будто бутылку открыли. Джек рычит и отбегает в сторонку.
- Во, здорово! – радуюсь я. – Какое-никакое, а чудо. Можем с тобой наклепать этих кактусов и продавать… А ну-ка еще разок!
Однако больше мне не удается выдавить из флейты ни свиста, ни писка, ни даже шипенья. Развожу руками и прячу инструмент обратно.
- Потом потренируюсь, - обещаю волку. - Вперед, дружище моё, волчище, оруженосище! Нас ждут офигенские приключения! До следующего Короля всего неделя пути!..