* * *
- Ты куда? – кричит Король сквозь треск и грохот.
В отличие от меня, он умудряется сохранить вертикальное положение, балансируя раскинутыми руками, как серфингист или канатоходец. Отмахнувшись, я коекак поднимаюсь на карачки и упрямо, по-бараньи, начинаю ползти вперед. Кружится, кружится – не то мир, не то голова, и от этого страшно и весело, и немного тошнит.
Я к Всаднику! –гаркаю я, надсаживась. – И только попробуй мне помешать!
Король забывает о равновесии и грациозно шмякается на пятую точку.
Бл..! – говорит он, изящным пируэтом переворачиваясь на четвереньки. – Я с тобой!
Зачем, придурок? Зачем ты мне помогаешь?
Король подползает ко мне и обнимает за спину поверх рюкзака.
Я не могу изменить мир! - кричит он мне в ухо. – Ты можешь! Я не умею разрушать, только создавать! Но мне осточертел этот город! Может, на этот раз получится что-нибудь новенькое!
Ты ненормальный! – воплю я в ответ. Странно. Меня совсем не раздражает то, что он ко мне прикасается. Обычно я терпеть этого не могу. – Зачем ломать что-то красивое только потому, что тебе это надоело?!
Король убирает руку.
Мне нравится, как ты это делаешь!
Перед нами валится фонарный столб, и я забываю, что хотела ответить.
Уворачиваясь от падающих скамеек и пьедесталов, огибая трещины, хватаясь друг за друга и переругиваясь, ползем по направлению к площади. Вокруг какаято дикая свистопляска, земля снова и снова поднимается на дыбы, точно пытается сбросить нас, а я почему-то чувствую себя… Как дома. Да, именно. Вроде бы в такой ситуации должно быть не до раздумий, но я все-таки думаю – о том, что все правильно, все идет как должно, и этот Король такой уютный и привычный, как домашние тапочки… Черт подери! Мне, наверное, последние мозги сапогом отшибло…
Вот и площадь.
Кругом обгорелые, дымящиеся руины, асфальт будто перепахан бульдозером. Но в самом центре, посреди черного от копоти котлована, возвышается Белый Всадник на своем постаменте, а на краю котлована действительно горит костер. Без дров, вообще без какоголибо видимого топлива. Горит ровно и ярко, таким знакомым оранжевым светом.
Спасибо, - кричу я Королю и делаю попытку подняться.
Он ловит меня за руку и помогает удержаться на ногах.
Не за что! Он мне самому нравится! Щас мы туда еще кое-что добавим…
Король разжимает кулак – и я вижу на его ладони скомканный белокурый локон.
Ах ты сволочь! Вот зачем ты меня за рюкзак обнимал! А ну отдай, зараза!..
Он отпускает меня, и я тут же грохаюсь на землю.
Говнюк! – ору я, бессильно барахтаясь у него в ногах. Он хмыкает и легко, как балерина, отбегает к костру. Мне за ним не угнаться, да я и не пытаюсь. Я уже поняла, что сейчас произойдет.
Точно в замедленной съемке вижу, как Король роняет локон в огонь.
Распластываюсь на земле, закрывая голову руками. Вот сейчас ураган оторвет меня от опоры, размажет о ближайшую стену…
Ничего.
Поднимаю голову.
В центре площади, безмолвный и неправдоподобный, покачивается огненный смерч.
Здорово, правда? – спрашивает Король, каким-то непостижимым образом оказавшийся рядом. – Бежим, а то сейчас такое будет…
Я встаю. То ли шатать стало меньше, то ли я привыкла.
А где Всадник?
Какая разница, - бросает Король.
Смерч неумолимо движется в нашу сторону, засасывая по дороге обломки, ошметки, куски асфальта.
Я отталкиваю Короля обеими руками, поворачиваюсь и бегу.
Смерч добирается до окружающих площадь руин, и снова вспыхивает пожар. Небо над городом приобретает багровый оттенок опухоли. В воздухе пляшут черные хлопья. Все, думаю я, задыхаясь на бегу. Это конец. Конец городу, конец моему путешествию, конец мне. Никакого Всадника нет и не было. Только дурацкая статуя, крутящаяся в смерче. Все бессмысленно, все напрасно, а главное…
Все кончено.
На этот раз огонь до меня доберется.
…Бегу – хотя бежать некуда, кричу – хотя изза грохота взрывов не слышно голоса. Плавящийся воздух полон каменной пыли; горячий дым ввинчивается в глаза, в горло, вызывая кашель до рвоты. В легких точно застряли два ежа, раздувшиеся до невероятных размеров. Каждый вздох, каждый шаг, каждый взгляд вызывает боль – обожженная, исцарапанная кожа саднит, левой руки будто нет – вместо нее пылающий тяж пульсирующей боли. Босые ноги ступают словно по раскаленной сковородке, покрытой шипами – я вскрикиваю, подпрыгиваю, неизбежно возвращаюсь на сковородку – и опять вскрикиваю, подпрыгиваю…
Рушится город, рушится небо, рушится мир…
Некуда деваться.
От запаха паленых волос першит в горле. Согнувшись в приступе кашля, я продолжаю бежать, спотыкаюсь, падаю, сбиваю ладони… Король догоняет меня; волосы у него опалены, лицо перемазано сажей, штаны продраны на коленях.
Уже скоро, - прочитываю я по его губам.
Обхватываю его за шею, кричу на ухо:
Это уже было!..
…И поверх его плеча вижу гигантский шар пламени, летящий прямо на нас…
Страшный удар огненным кулачищем.
Темнота…
* * *