Печальные концы.
Я сижу на бережку, скрестив ноги, и обрываю бусинки с корсажа.
- Джек, - говорю нерешительно. – Я ведь еще много чего помню. Только что-то одно с другим не стыкуется.
Джек смеется.
- Что, например?
- Ну…
… Огненное королевство. Замок. Библиотека. Ночь. За высокими окнами метель – будто кто-то разорвал подушку, и перья кружатся, кружатся… Длинным шестом я задергиваю портьеры – темные и тяжелые, и немного пыльные. Ночь и снег остаются снаружи. Внутри золотое тепло, запах вишневого табака, кожи и старой бумаги.
- Почитай мне, - говорит Король.
- Я ненавижу стихи, - отвечаю я.
Огромный том давит на колени. Острые углы переплета царапают ладони. Мелованная бумага пахнет резко и сладковато. От прикосновения потных пальцев строчки размазываются.
Читаю, прихлебывая глинтвейн из кружки. Какой-то средневековый эпос. Заковыристые имена, длиннющие описания. Драконы, карлики, красавицы. Храброму витязю-королевичу не страшны вражеские армии, своим чудесным мечом он укладывает врагов пачками. Храбрый витязь неуязвим и непобедим – так и хочется добавить «невыносим». В храброго витязя влюбляется дева-воительница, но он хранит верность своей даме.
- Хоть бы уже пришиб его кто-нибудь, - высказываю пожелание.
Король усмехается.
Во рту все слипается от пряной сладости. В голове легкий туман. Навязчивый ритм захватывает. Ля-ля-ля, ля-ля, ля-ля – закрываешь книгу и продолжаешь говорить в этом ритме, как заколдованный.
- Дальше, - командует Король.
Воительница выходит замуж, теряет свою могучую силу, надевает платье и садится вышивать у окна.
- Дура несчастная, - комментирую я и отпиваю остывшего глинтвейна.
- Такова природа, - замечает Король.
Мне кажется – или в его голосе звучит презрение?..
Храбрый витязь наконец трагически погибает от руки гнусного предателя. Я облегченно вздыхаю. Безутешная вдова решает отомстить.
Чем все заканчивается, я не запоминаю. В этом глинтвейне чересчур много сахара. Надеюсь, все умерли.
Все время метет, будто где-то прорвало снегопровод. Я совсем не вижу дневного света – когда ложусь, еще темно, когда встаю, - уже темно. Свечи в библиотеке заменяют мне солнце. Их так много, что при чтении почти не приходится напрягать глаза. Я постоянно боюсь, что что-нибудь загорится. В библиотеке полно бумаги и сухого дерева, а детекторов дыма нет – я проверяла.
К пятой или шестой книге это перестает иметь значение.
- Почему, - спрашиваю задумчиво, - главный герой всегда побеждает? А в другой книжке он же становится второстепенным – и другой главный валит его на обе лопатки… Выходит, книги врут?
- Истинно лишь то, что происходит здесь и сейчас, - объясняет мне Король, как школьнице. Рядом с ним я и чувствую себя школьницей. Почему-то это не раздражает. Странно.