…Адовка. Ночь. Гостиница.
- Гриф! – кричу я в окно. – Очнись, придурок!..
- Чего ты орешь? – сонно спрашивают сзади. – Я и так заснуть не могу, луна в рожу светит…
Я хватаюсь за сердце и оборачиваюсь.
- Ты здесь?!! А там тогда кто?
Гриф опирается на подоконник обеими ладонями и выглядывает во двор. Узрев самого себя, откалывающего акробатические па перед лешими, парень бледнеет и, закатив глаза, грохается спиной назад в обморок. Я ловлю его под мышки. Он хоть и худой, но тяжелый; весу еще добавляют незашнурованные ботинки на тракторной подошве. Черная майка с оскаленным черепом пропиталась пОтом – видно, спал, не раздеваясь.
- Горе мне с тобой, - ворчу я, волоча его к кровати. – Это все лешие куролесят, чтоб их…
- Какие, на хрен, лешие? – раздается заспанный голос из-под одеяла. – Спи, блин, уже…
Я роняю бесчувственное тело на пол.
Гриф садится в постели – волосы дыбом, на щеке отпечаток подушки.
- Это чё? – оторопело спрашивает он, глядя на собственную распростертую фигуру. – Это чё, я, что ли?
Он по-тараканьи отползает к стене и накрывает голову одеялом.
- Знаете что, ребятушки… - медленно произношу я, пятясь к выходу.- Идите-ка вы на фиг с вашими фокусами…
И, распахнув дверь, стремглав бросаюсь по лестнице…
…Дорога превращается в поляну; огоньки, смех, шепот окружают меня кольцом.
- Приветище, - здоровается Гриф, появляясь из-за куста. Вид у него куда более адекватный, чем в последние несколько часов – вот только на голове торчат тонкие витые рожки.
- Ах ты, скотина, - набрасываюсь я на него. – Так ты все время был на их стороне? А меня за нос водил, да?
- Ну извини, - он пожимает плечами. – Они меня тогда еще завербовали, ну, помнишь, я рассказывал? В общем, не дотянул я в тот раз до рассвета…
Я от злости даже говорить не могу – только рот раскрываю беззвучно.
- Да тут на самом деле прикольно, - радостно сообщает Гриф. – Чёс все это – про страшных леших. Народ кайфовый у нас, честное рыцарское. И бухла вдоволь. Короче, веселая жизнь. Давай с нами? Я лес тебе покажу.
- А я тебе рога поотшибаю, - угрюмо обещаю я.
Вокруг шелестяще хихикают – голосов, наверное, сотня, а то и больше.
- Да ладно, - примирительно говорит Гриф. – Ты мне на турнире еще понравилась.
В лесу тихо-тихо начинает играть флейта.
- Ты, конечно, придурок… - говорю нерешительно.
Мелодию подхватывают скрипка, гитара и еще какой-то неведомый инструмент. Гриф протягивает мне руку.
- Ну, хрен с тобой, - выдыхаю я и, как в омут с головой, подаюсь ему навстречу. Наши руки сходятся – и в следующее мгновение мы несемся по поляне в импровизированном танце, хохоча и наступая друг другу на ноги. Колдовская мелодия ветвится, все убыстряясь и убыстряясь – и в конце концов мы падаем друг на друга, не прекращая хохотать, как идиоты…
…- Я чувствую себя ущербной, - признаюсь я Белому Всаднику на пороге школы. – Гриф, в общем, и рыцарем был неплохим – выжил же он как-то на турнире. И музыкантом он стал хорошим. А я… Сам видишь. Нет, он меня любит, конечно. После уроков встречает – зайка эта, коллега моя, аж иззавидовалась вся. Характер мой гадский терпит. Я ору на него постоянно. Обзываю всячески – мол, как был недоразумением, так и остался. Но на самом-то деле мы оба знаем цену друг другу. Короче, все это не то, не то, не то…
- Ну ладно, - говорит Всадник со вздохом. – Но если честно, мне это немного поднадоело…
Я открываю рот, чтобы спросить – что, но не успеваю.