«Нет, нет, нет», - затараторил я про себя, мотая головой.
В округе только два футбольных поля. Большое, с травой, прямо под рощей; жаль, мяч частенько улетал в огороды. И огороженное сеткой, земляное без ворот, неподалёку от продуктового магазина; там любили гонять мяч мужики из общежития.
По моим подсчётам, обо поля были дальше, чем это. И в качестве ему уступали. Так почему же мы не знали о нём?
Мальчишки не обращали на меня никакого внимания. Старший, примерно мой ровесник, саданул по мячу. Младший, лет десяти, ловко поймал и покатил его обратно.
У мелюзги-вратаря был потёртый картуз, из-под которого торчал озорной белый чубчик. Рубаха явно на вырост и мешковатые штаны - не лучшая форма.
Нападающий одним касанием ловко остановил мяч. Сине-красная олимпийка на застёжке под самое горло. Помнится, мне мама пошила похожую. Старомодно. Но для дворового футбола в самый раз.
Паренёк посмотрел на меня и ударил по воротам.
Я оторопел.
Этот мяч.
Как же сразу не заметил?
Мяч с внешней шнуровкой! Такие я видел только в чёрно-белых фильмах про футбол.
Когда такими мячами играли?
Во времена Сталина?
Я перевёл взгляд на кирпичную двухэтажку. Эти окна. Арочные окна. Сейчас так не строят. Уже давно так не строят.
Меня бросило в холодный пот.
Даже про себя я боялся озвучить страшную мысль.
За футбольным полем кудрявились верхушки деревьев.
«Роща. Роща... Если бежать от неё под прямым углом... Дорога!»
Оставалась одна-единственная надежда. Проезжая часть. Оттуда я легко вернусь домой.
У меня за спиной в очередной раз парнишка стукнул по мячу. Футбол меня уже не интересовал. Будь он проклят.
Я пулей полетел.
Со всех сторон атаковали тревога и страх. Сдаваться им на милость не собирался.
Бегал я быстрее всех во дворе. Прыгал тоже неплохо.
Я лихо перемахнул плетень с глиняными кувшинчиками на нём. И оказался посреди дворика. Слева из конуры выскочила псина и, звякая цепью, залилась лаем.
- Ах ты, окаянный!
Я обернулся. На крыльце стояла пожилая женщина. В смоляных волосах серебрилась седина. И этот нос крючком! Ни с кем не спутаешь!
Я сорвался с места.
Вперёд. Вперёд.
Дверь в деревянном заборе.
У меня над головой просвистела какая-то палка и стукнулась об забор. Псина и её хозяйка норовили перекричать друг друга.
Я буквально высадил дверь.
Передо мной пронёсся автобус. Загудели машины.
Дорога. Знакомая дорога.
На глаза навернулись слёзы.
Я сглотнул, запоздало вспомнил про старуху и обернулся.
Вместо деревянного забора увидел ограду и ажурные ворота с афишами.
«Это безумие!»
Меня колотило, будто вылез из проруби.
Я медленно повернулся. По дороге ехали машины. А за ней высился злополучный заброшенный дом с плоской крышей, под рощей.
«Этого не может быть, - твердил самому себе. - Я же не перебегал дорогу. Как я мог оказаться здесь, с этой стороны?»
Ещё раз оглянулся. Афиша местного «Локомотива». Ошибки быть не могло. Я с другой стороны дороги!
Щёки полыхали. Поджилки тряслись.
Я метнулся через проезжую часть. Водитель белой «копейки» дал по тормозам. Визг шин и басовитая ругань. Меня не остановить.
Всё как в тумане.
На одном дыхании я промчался по хорошо знакомому маршруту.
Бабка Наташка волокла тележку на колёсиках. Я чуть не сшиб воровку вместе с её скарбом.
- Фашист! - бросилось мне вслед.
Родной двор встретил шелестом листвы каштанов. У второго подъезда за столиком играли в карты мои друзья.
Кабан с перебинтованной головой вымучено улыбнулся мне. Бледный Димка застыл с веером карт. Местный дурачок Коломка шлёпнул по столешнице пиковой дамой.
Димка пояснил мне:
- Коломка учит нас новой игре.
- Ага, - растянул улыбку похожий на жабу Коломка. - В сундука играем.