Je me mets à cavalcader dans la cathédrale. Je visite les chapelles, je mate l'intérieur des confessionnaux, fais le tour du chœur. Impossible de visiter le clocher, lequel est en réparation une fois de plus (car il a dérouillé dur au fil des siècles). Je passe rapidement en revue le bestiaire de pierre (reptiles, oiseaux, dragons), Samson combattant le lion, Jésus et ses apôtres. Il y a de tout dans ce monument de la foi: du roman, du baroque, du gothique. De tout, même des Japonais; il y a de tout, sauf du Félix. Le vieux genou en est absent comme la notion de fraternité universelle dans le bon œil de Jean-Marie Le Pen.
Putain, mais c'est donc la vraie vérole! Ou plutôt non: la vraie variole! Où est-il passé, l'ancêtre? A-t-il perdu patience? Je ressors et, depuis le parvis examine la place. J'avise une marchande de cartes postales et de gris-gris en train de rengainer son éventaire. C'est une jolie brunette aux yeux de la pisse de la Julie, comme dit le poète Alexandre-Benoît Bérurier dont l'œuvre est en cours d'impression dans la Pléiade.
Elle porte une jupe droite, un gros pull à col roulé qui met en évidence une paire de seins admirables, rajoutes une cicatrice sur la joue droite et un sourire triste et t'obtiens une frangine bonne à sortir (le soir) et à rentrer (la nuit).
Je l'aborde civilement. Blabla. Le canevas? Je cherche ma vieille mère avec qui j'avais rendez-vous. Description fouillée de «maman». La très mignonne personne réfléchit. Je précise davantage encore le portrait de la vieille Félix: elle a des rhumatismes et marche en se tordant les paturons. Là est le bon détail. Voilà qu'elle se souvient, Fräulein. Ja, ja, elle retapisse! Une dame plutôt grande, n'est-ce pas? Voûtée, avec des lunettes derrière sa voilette? Ja, ja, c'est banco. Je lui roule une œillade qui est la mort des petites culottes.
Il y a longtemps qu'elle a quitté la cathédrale? Oh, ja; plus d'une heure!
— Quelle direction a-t-elle prise?
— Elle est montée dans l'auto de la dame qui l'accompagnait.
Coup de boutoir au plexus san-antonien!
«La dame qui l'accompagnait!
«La voiture de la dame qui l'accompagnait!»
Mort de mes os!
— Une dame comment? m'entends-je murmurer d'une voix fluide comme une diarrhée de chaton.
— Une demoiselle, plutôt. Jeune, brune, avec un ensemble de cuir noir!
Ah! pleure, San-Antonio infortuné. Tu n'auras donc tant lutté que pour subir ce cruel échec?
Mes jambes trembillent sous moi. Faudra qu'on leur adjoigne une armature d'acier. La marchande de touristeries achève de remballer son compliment. Une fois tout bien rangé, ça donne un paquet de la dimension d'une valise moyenne.
— Dites, Fräulein, elle était comment, l'auto?
Elle hausse les épaules.
— Je ne me rappelle plus. De couleur sombre, il me semble.
— Et elle est partie dans quelle direction?
Nouvel haussement de ses exquises épaules.
— La place est en sens giratoire.
Ben oui, bien sûr. De plus, ça n'a pas marqué sa vie, à cette ravissante petite marchande. Chaplin reviendrait, il l'engagerait pour un remake des Lumières de la ville.
— Vous accepteriez de dîner avec moi ce soir, Fräulein?
Faut être inconscient, non ou quoi?
— Pourquoi pas? répond-me-t-elle.
Des comme moi, t'en retrouveras jamais plus, je te jure!
A vingt heures, la bossue et Toinet ne sont toujours pas rentrés. Cette fois, c'est la fin de tout! Niqué à mort, il est, ton Sana chéri. Seul dans Vienne. Bassement humilié. Il a laissé enlever Félix et son gentil Antoine. Tout s'écroule: veau, vache, cochon, cuvée réservée! Attila est passé par là! Terre brûlée. Rasibus! Morfondant.
Alors que fait-il, l'héroïque commissaire en disponibilité? Il téléphone à Paris. Parce qu'il se sent désemparé, le pauvret. Orphelin! Que dira Félicie quand elle apprendra la disparition du garnement? Elle l'aime, ce chiare. Pas autant que moi, naturellement; pas comme un fils, plutôt comme le petit-fils que je lui laisse espérer mais qui reste dans mes choses.
La voix grumeleuse d'Alexandre-Benoît Bérurier me devient musicale. M'ayant reconnu, il s'empresse de me roter dans l'oreille et son exhalaison d'amateur de bulles me chavire.
— Où est-ce que tu es-t-il, Sana? On t'a attendu toute la journée à l'agence, moi et le négro; tu crois qu'c't'un ciné d'cure? On est en prise dirèque av'c les futés d'Courbevoie qui fabriquent des faux talbins et l'Dabe impatiente. Y voudrait donner le lasso à leur imprimerie, s'l'ment…
— Béru! coupé-je. J'encule tes faux-monnayeurs, je sodomise le Vieux et je suis prêt à te pisser à la raie si tu ne la boucles pas pour m'écouter.
Comprenant que c'est gravissimo, il se tait. Je lui résume les chapitres précédents avec ce sens de la concision et de la circoncision qui me vaut l'admiration des rabbins. Intéressé, le Gravos m'esgourde.
— Si je comprends bien faudrait qu'j'vais t'rejoinde, mec?
— Le plus tôt serait le mieux, confirmé-je.
— J'saute dans le T.G.V. et j'arrive. On pourrait aller claper au Restaurant de la Pyramide, non?
J'émets en sourdine une ligne de points d'interrogation et d'exclamation alternés. Puis, réalisant sa méprise, je fulmine:
— Je ne suis pas à Vienne, Isère, mais à Vienne Autriche, fleur de bidet!
Béru marque un temps et murmure:
— C'est quoi, l'Autriche?
— Le Beau Danube Bleu, ça te dit quelque chose?
— Yvette Horner, non?
Mon soupir doit créer une bourrasque dans les poils de ses portugaises.
— Jérémie est-il là, Gros? gémis-je, assoiffé d'interlocuteur valable.
C'est un petit restaurant, près du Prater. Spécialités d'Europe centrale. Le meilleur goulasch de la ville, assure ma conquête. Elle est saboulée de première, la chérie. Robe de lainage noir avec de la dentelle également noire pour voiler (si peu) son décolleté. Un tour de cou à quatre rangs de perlouses, des boucles d'oreilles, en perles aussi. Elle s'est pointée au volant d'une vieille Triumph décapotable (capotée biscotte le froid). M'est avis qu'elle en dépote des cartes postales, Fräulein, pour pouvoir se harnacher de la sorte et rouler dans une tire de ce style. Ou alors, elle a des à-côtés. Cela dit, j'en doute. La frangine qui affure avec ses miches ne va pas risquer des fluxions de poitrine sur une place, à fourguer des petites conneries aux touristes! Son maquillage du soir (espoir) la fait rutiler de la frime. Un regard comme le sien, pas besoin d'être aveugle pour le convoiter. Les trois quarts des gonzesses du globe se feraient damner pour l'avoir de chaque côté du nez.
En tout cas, ça la rend pas bégueule. La gentillesse même, ma jolie Viennoise! Enjouée, pétillante. Et moi, en la regardant, en l'écoutant, je m'invective in petto. Me traite des pires noms, me balance les pires insultes. Mon fils adoptif a disparu, mon vieux pote Félix a été kidnappé et je suis là à rouler mes mirettes de velours à une marchande de cartes postales, au lieu d'essayer de les retrouver. A part un S.O.S. à mes archers, je joue Rêve de Valse, et commande un goulasch qui ferait saliver une râpe à fromage! Faut t'y faire: j'ai des trous, comme ça. Des passages à vide. Faut pas chercher à piger la démarche mentale du bonhomme. Dans le fond, ça rejoint une certaine forme de mortification.