— Seigneur! Déjà vous, Antoine. Je vous reconnais bien là.
— Que se passe-t-il, cher ami?
— Je suis traqué, très cher. Si je n'avais pu, grâce à mon sexe dont vous connaissez la particularité, convaincre une dame de m'accorder asile, je serais déjà mort.
— Vous me racontez?
— Trop long, trop délicat, trop dangereux. Peut-être allez-vous me trouver gonflé, mais serait-il envisageable que vous vinssiez me rejoindre?
Je pense fort à m'man, là-bas, dans la gadoue d'Abano. Un petit air de dessous-de-plat à musique m'égratigne l'âme.
— Donnez-moi votre adresse, Félix.
— Vous êtes un garçon unique, exulte le Prof. Je séjourne chez Frau Gretta Muelner, 16 Platz am Hof. Une dévoreuse, Antoine! Il faut la sauter toutes les heures: mon salut provisoire est à ce prix. C'est dur, car je suis devenu vieux pendant que vous aviez le dos tourné. Je dois tricher, mon petit, m'économiser, aussi, ne tardez point trop.
— J'arrive!
Clinc! J'ai raccroché. Derrière la vitre, Toinet trépigne.
— T'as pas entendu? Ils ont appelé le vol Al Italia pour Venise, grand!
J'opine mollement.
— Y a changement de programme, petit mec.
— Quaouoi? s'étrangle l'arsouille redoubleux de sixième.
Je tire mon horaire Air-France de mon baise-en-route. Ce bol! Y a un flight Air-France pour Wien dans une heure quarante. Et qui part du même aéroport!
— T'as vu jouer les Sissi impératrice, môme?
— Videmment. De la branlette! Plus sucré que ça, tu dégueules!
— On va tout de même aller dans son pays, dis-je. Le Beau Danube Bleu, Toinet! Le Troisième Homme! La Grande Roue! Les calèches tirées par des chevaux blancs… Tu vas bicher un de ces pieds géant!
— Et m'man Félicie? objecte-t-il gravement.
Je prends tous les risques:
— Nous irons la voir le week-end prochain.
Alors là, il tourne radieux, l'Espiègle.
— Comme ça, banco, grand. J'sus ton homme!
DESSINE-MOI UN PAUVRE CON
Toujours impétuoser dans la première croisade venue, ça finira bien par craquer, un jour, à force d'à force! Un glandu sorti de ma vie par la porte de secours, depuis lurette, me virgule un S.O.S. fumeux et poum! v'là le vitrier qui passe! Tant va le cachalot qu'à la fin il se glace, comme dit finement Béru, à qui rien de ce qui est con n'est étranger. Ça finira par se présenter, la méchante couillerie, le sale gnon irrémédiable, la bastos imparable, l'os mauvais qui te déguise en mort ou en géranium. A ça que je gamberge dans le taxoche qui nous drive jusqu'à la Platz am Hof où Félix verge une vieille Viennoise en m'attendant.
Toinet ne moufte pas, le pif collé à la vitre. Déjà la grosse Mercedes noire et le manteau de cuir du driver l'ont impressionné. Ça fait voiture de maître. C'est compassé. Ça sent le militaire de luxe. Il mate Vienne, ses artères romantiques, les calèches que je lui ai promises, conduites par des cochers de cérémonie en chapeau melon taupé.
Dans quelle foutue béchamel s'est-il filé, le vieux Félix? L'érudit ambulant! Le philosophe décavé. Nihiliste à bloc, — ne croyait plus ni en Dieu ni en l'homme. Son immense savoir, sa queue plus immense encore constituent pourtant de sacrés atouts! Mais lui, il en a eu quine d'affronter jour après jour la même armée de pommes. Analphabètes et méchants, dirait mon pote Cavanna. Leur enseigner quoi? Leur coller son braque dans les miches, pourquoi? Et ils restent muets, tous, comme des panneaux indicateurs qu'un mauvais farceur aurait peints en noir. Ils te pompent la bite et la science, mais n'offrent rien en contrepartie. C'était ça qui lui amochait le mental, Félix. Il en avait conçu un lent désespoir cousin germain de la neurasthénie. La dernière fois que je l'avais rencontré (rencontre providentielle pour lui), il était entre deux agents qui le drivaient au commissariat, l'ayant pris en train d'exhiber son formidable paf dans les couloirs du métro. Il essayait de leur expliquer qu'il n'était pas un sadique, mais que cette démarche constituait pour lui un mode d'expression; tu parles, les pandores, comment qu'ils réfutaient un tel langage! Je l'avais délivré de leurs griffes rapaces, et puis on avait vécu une aventure, les deux. Je me rappelle plus très bien laquelle, si ça t'intéresse t'as qu'à compulser dans mes hautes et basses z'œuvres complètes. Je crois que le bouquin en question décarre à la Porte Saint-Martin, voire Saint-Denis… C'est du kif. Et puis quelle importance? Ça a juste été un moment, désormais englouti. C'est passé, c'est fini. On continue à se bricoler des souvenirs à oublier!
Je carme le bahut. Y a fallu que je change des francs, à l'aéroport. Je laisse un pourliche de Kronprinz, ce qui me vaut une raide courbette du chauffeur. Il me tient la portière kif je serais un Herr General. Ça coupe le sifflet à Toinet, vu que chez nous, les taximen, tout juste qu'ils s'arrêtent quand tu descends. Ils gardent le bras à la portière et répondent nib à ton au revoir. Rien qu'est plus malheureux qu'un taxi parigot, si on en croit sa frime sinistrée, son hostilité permanente. L'air d'avoir enterré toute sa famille avant de venir et qu'un client pervers l'a emmanché dans une impasse avant de lui secouer sa comptée.
Je regarde la Platz am Hof, avec ses immeubles de couleur: lie-de-vin, jaune paille, gris bleuté. Le genre d'endroit que j'aime. Le passé y est enroulé sur lui-même, tel un chat devant l'âtre; et si tu prêtes l'esgourde, tu l'entends ronronner.
Je jette un œil indécis à Toinet. Il le capte et l'interprète.
— Non, le grand, dit-iclass="underline" compte pas que je t'attende en bas. Je suis pas venu ici pour poireauter sur une place!
— J'ai rien dit! bougonné-je.
— Tas rien dit, mais j' te connais, mec.
Il franchit le porche du 16 d'un pas décidé. Après tout, si par hasard l'immeuble est surveillé, le môme constitue une bonne couverture.
On grimpe au troisième et je drelingue à la lourde de la dame Muelner. Y a tout un bigntz avant qu'on ouvre. On perçoit des glissements feutrés, des portes qu'on ferme à l'intérieur, des loquets qu'on fait jouer. Et puis une créature de mauvais rêve apparaît par les vingt centimètres d'ouverture. Il s'agit d'une dame au teint plus que blafard de pierrot, à la chevelure orange, coupée court sur les côtés et dressée en crête de coq sur le sommet. La personne est drapée dans une robe de chambre qui ne cache pas la puissante gibbosité dont son dos est affligé. Son hâtif portrait serait incomplet si je ne te précisais qu'elle a dû dépasser les soixante-dix carats depuis des temps immémoriaux.
— Vous désirez? me demande-t-elle en autrichien.
— C'est à moi que le monsieur qui est ici a téléphoné ce matin, madame Muelner, lui réponds-je en allemand, dialecte qu'elle perçoit parfaitement.
— Je ne sais pas ce que vous voulez dire, fait-elle. Toinet a fait un pas en avant pour admirer la bosse de la dame. Il siffle et lance:
— Tas maté ce compteur à gaz, Tonio? On dirait qu'elle coltine un sac tyrolien!
Mais ma préoccupation est autre. Il est visible que la mère Carabosse chocotte. Ils n'ont pas dû accorder leurs violons, Félix et elle. Alors, moi, je lui distribue un sourire large comme la représentation du parti socialiste sur l'éventail de la Chambre des députés et je lance, vibrant, enjoué:
— Ho! Ho! Félix! C'est San-Antonio!
Toinet me dit:
— Tu connais l'histoire du mec qui encule un bossu, grand? Y lui caresse la bosse et y dit «Oh! la belle poitrine!»
Je ne m'esclaffe pas, pour deux raisons: la première parce que je la connaissais; la seconde parce que Félix vient de surgir, depuis le fond du couloir, vachement décati et délabré, dans un pyjama à rayures trop grand pour lui. Il marche sur le bas du pantalon. Les manches dépassent ses mains de vingt centimètres et tu pourrais loger trois gonziers comme lui dans le vêtement sans qu'ils soient incommodés par la promiscuité.