И страха он не испытывал. Странность пожалуй. Проклятье, этот сарай ему нравился. Люди, что его построили, жили на всю катушку… и умирали, подмигивая вечности.
3
Процедуры регистрации катафалк прошел на удивление легко, разве что посмотреть на него собрались все трое полицейских из МРЭО (ну и аббревитура, подумал Артем). Все, он лично привинтил на место номера квадратного образца, протер фары и так вымытой машины, сел за руль и уже привычно плавно выкатился с площадки. На улицах Кадиллак производил внушительное впечатление, народ откровенно пялился, водители притормаживали, а кое-кто и на клаксон нажимал. Ну словно свадьбу встречая. Артем раскланивался и делал ручкой. Тем лучше — этак и реклама не понадобится.
В знакомом сервисе его уверили, что машина в очень приличном состоянии дл своих лет, упыристый продавец не соврал. Хотя это Артема не удивило. Все свою предыдущую жизнь (а что если считать российские дороги адским автомобильным посмертием?) катафалк делал недолгие и не такие уж частые рейсы с небольшой скоростью по великолепным дорогам. И за обслуживанием следили, не хватало стать колом посреди похоронной процессии. "Девяносто второй" американец пил без малейших жалоб, ну а его расход… за плавность движения, мягкость подвески и роскошный вид приходится платить. Ничего, скоро окупится.
Первого мая он поставил катафалк во дворе после окончательной химчистки, с замененными шторками и подреставрированными сиденьями. Кое-что еще заменить и отладить, но не так уже и много. Работал даже кондиционер, правда, пришлось поменять несколько трубок и шлангов. Умные прагматики, американцы продумали систему кондиционирования так, чтобы несколькими блестящими поворотными соплами охлаждался и отсек с ээ… грузом. То-то в систему при перезаправке ушло чуть не в два раза больше фреона, чем в обычную легковую. Мощный "холодильник", чтобы сохранять клиентуру даже в техасскую жару, да еще под черной крышей. И верно, не хатало скорбящим найти в открытом гробу стейк средней прожарки…
Артем уселся в дедово кресло-качалку, откупорил бутылку твиши и налил большой пузатый бокал. Заходящее солнце зажигало огоньки на хромированных кантах строгой машины, блестели вычурные дутые бампера, золотая "птичка" над блестящей радиаторной решеткой казалась севшей на капот стрекозой. Теплый вечер, ранние сумерки. Кусты смородины и крыжовника возле крыльца лепетали веточками.
Приходилось отмечать начало новой жизни одному. Те, кого он хотел бы пригласить и прокатить в катафалке, или умерли или уехали страшно далеко. Остались от той жизни афиши, где такие молодые лица, кожаные сапоги и косуха в шкафу. И гитара, "Гибсон", темно-вишневый, с посеребренными струнами, как в своем гробу, лежащий в черном кожаном футляре. Гитару Артем не продал бы ни за что, даже умирая с голоду. Как там, по дороге шел с гитарой за спиной… а дорожка та кончается рекой. И река называется Стикс. Хотя какого черта, теперь у него есть отличный транспорт до самого берега!
В тот день он побывал в третьей, последней ритуальной конторе и договорился о сотрудничестве, даже давать на лапы не пришлось, похоронщики (люди сплошь солидные, с налетом криминального прошлого в лицах) сами ухватились за его услуги.
Он включил в наушниках "Пинк флойд" и принялся напиваться, аккуратно и методично.
Зубы, впрочем, он почистить не забыл, это святое. Но вот стянул ли одежду, не поручился бы.
А ночью приснился сон.
Обычно в сон попадаешь незаметно, все что творит сорвавшийся с цепи рассудка мозг кажется естественным продолжением неизвестного начала… Но Артем вполне точно помнил, как в сон попал. Он приехал туда на катафалке. Остановил Кадиллак, заглушил мотор и положил блестящий серебряный ключ с эмблемой в веночке в карман куртки. Вспомнил, что так и не купил брелок. Сигнализацию он посчитал лишней, кто такого угонит? Кто в машину смерти полезет вообще?
Ну конечно, он приехал к воротам кладбища. Не "своего" знакомого кладбища, тут белесые каменные столбы с какими-то резными значками, ограда в рост человека из того же камня… решетчатые створки, приоткрытые словно пасть в ожидании… наверху низкое небо в серых тучах, и асфальтовая дорога неведомо откуда неведомо куда, мимо кладбищенской стены. Никаких машин. Никого живого. Кроме бесконечного поля с чахлыми кустиками по ту сторону дороги тоже ничего не было. Бодрствуя, пожалуй, в такое сомнительное место Артем бы и не пошел, даже не из страха перед мертвецами, но просто не желая подвернуть ногу среди древних, давно коммерчески бесполезных могил. Но теперь он вдохнул воздух, чуть пахнущий полынью м чем-то вроде календулы (запах во сне?) и вошел. Его старые, родные ковбойские сапоги тисненой кожи щелкнули подковками по черным сланцевым плиткам дорожки.