Мирель.
Его прошлое.
Его…
Он не знал, как назвать это. Не знал, что это было. Но знал, что должен поговорить с ней. Должен узнать, что с ней случилось. Почему она здесь. Что произошло с ней после того, как он ушёл из детдома.
Она была маленькой, когда он ушёл. Семь или восемь лет. Ему было шестнадцать. Его усыновила семья — не богатая, но хорошая. Он уехал, учился, работал, создал свой бизнес. Свой мир.
Он думал о ней иногда. Думал, что с ней случилось. Что с ней стало. Но никогда не нашёл её. Не знал, как. Не знал, где.
И теперь она была здесь.
Пела в клубе.
Он не мог поверить.
***
Мирель открыла глаза в конце песни, посмотрела в зал, и внезапно почувствовала что-то. Что-то странное. Как будто кто-то смотрел на неё — не как остальные мужчины, не с жадностью или желанием, а с… с чем-то другим.
С узнаванием?
Она не знала.
Её глаза прошли по залу. По обычным столам, где сидели пьяные мужчины, которые смотрели на неё с желанием. По барной стойке, где охранники разговаривали между собой. По танцполу, который был пуст сейчас, потому что все смотрели на сцену.
И вдруг её взгляд остановился на VIP-ложе.
Там сидели мужчины в дорогих костюмах. Большинство из них смотрели на неё так же, как и остальные — с жадностью, с желанием. Но один…
Один мужчина смотрел на неё по-другому.
Он был старше остальных — лет сорок семь, может быть больше. Седой, с морщинами на лбу, с грубым лицом, которое когда-то было красивым. Серые глаза, которые смотрели на неё так… так интенсивно…
С узнаванием?
С шоком?
С чем-то ещё?
Она не знала.
Но когда их взгляды встретились, она почувствовала как электричество прошло по всему телу. Как будто что-то щёлкнуло внутри. Как будто она узнала его, хотя никогда не видела раньше.
— Спасибо, — она сказала в микрофон, и её голос чуть дрогнул. — Это была песня “Разлука”. Надеюсь, вам понравилось.
Аплодисменты — громкие, восторженные. Мужчины встали, аплодировали, кто-то даже бросил цветы на сцену. Она улыбнулась, поклонилась, и ушла за кулисы.
Сердце билось так сильно, что отдавалось в ушах.
Очень быстро.
Она не знала почему.
Но чувствовала, что что-то произошло.
Что-то важное.
***
Дмитрий смотрел, как она ушла со сцены, и вдруг понял, что не может просто сидеть здесь. Не может пить водку и слушать музыку, как будто ничего не произошло.
Она увидела его.
Он был уверен. Их взгляды встретились, и он увидел как в её глазах отразилось что-то — шок, узнавание, удивление. Она почувствовала то же, что и он.
Он должен поговорить с ней.
Сейчас.
— Босс, — Андрей сказал, но Дмитрий уже вставал. — Куда вы?
— К певице, — он сказал коротко. — Хочу с ней поговорить.
— Но босс…
— Я сказал, — Дмитрий посмотрел на него, и Андрей замолчал. Дмитрий редко повышал голос, но когда он говорил определённым тоном, все знали, что нужно слушаться.
Он пошёл к выходу из VIP-ложи, пошёл по коридору к гримерке. Шёл быстро, почти бегом, но попытался выглядеть спокойно. Не хотел показаться взволнованным. Не хотел показаться тем, кем он был на самом деле.
Сердце билось так сильно, что он чувствовал его в горле.
Не мог поверить, что она здесь.
Не мог поверить, что он нашёл её.
После всех этих лет.
Остановился перед дверью с надписью “Гримерка”. Постоял секунду, попытался успокоить дыхание, потом постучал.
3 Глава.
ГЛАВА 3
ПЕРВАЯ ВСТРЕЧА
***
Мирель сидела перед зеркалом в гримерке и вытирала помаду с губ. Руки слегка дрожали — от адреналина, от волнения, от того незнакомого мужчины в VIP-ложе…
Он смотрел на неё так, как будто узнал.
И она почувствовала то же самое.
Стук в дверь заставил её вздрогнуть. Ветка ёлки в горле.
— Мирель? — мужской голос снаружи. Глубокий, грубый, но… почему-то знакомый?
Она не знала почему, но этот голос казался ей известным. Хотя она была уверена, что никогда его не слышала.
— Да? — она ответила, стараясь чтобы голос не дрогнул.
— Можно войти?
Она подумала секунду. Обычно после выступления к ней приходили только мужчины с предложениями “выпить с ними”, “поехать к ним”, “провести время вместе”. Она всегда отказывалась. Всегда.
Но этот голос был другим.
— Да, — она сказала и повернулась к двери.
Дверь открылась, и вошёл он.
Высокий — почти под метр девяносто, с широкими плечами и мощным корпусом. Седой, с глубокими морщинами на лбу, с грубым лицом, которое когда-то было красивым. Серые глаза, которые смотрели на неё так… так интенсивно…
Те же глаза, что смотрели на неё из VIP-ложи.
Он был ещё более впечатляющим вблизи. Старше, чем она подумала сначала — может быть, лет пятьдесят. Или около того. Но в его движениях была сила, уверенность, власть. Власть, которую нельзя не заметить.