- Я как бы здесь? И умею говорить, - машу рукой, но оба мужчины хмуро поджимают губы.
Семейное, что ли? Стоять. Смотрю на Серга на Смокинг и обратно. Родственное сходство нахожу в волевом подбородке и прочерченных скулах.
- Владеет оружием, знает парочку приёмов, но с языком, - Серг качает головой, пронизывая меня взглядом, - Не знаю, что делать.
- Ближе к делу.
- Свидетель нашей последней сделки.
- Которого я приказал убить? - спокойно уточняет Смокинг.
Да и то правда, вы же погоду обсуждаете, а не чью-ту смерть.
- Ну, пап, ну как я могу убить такой ценный кадр, который теперь нам должен по гроб жизни.
- Что-то по ней не скажешь, что она верна нам. Исправь.
- А как же. - и снова этот взгляд хищника.
Мужчина принимается рассматривать отложенные бумаги и это видимо означает, что разговор окончен, вы можете выматываться отсюда. Серг уже добрёл до меня, как голос Смокинга его останавливает.
- Сергей?
- Да?
- Кто она тебе?
Следует минута молчания.
- Да так... трахаемся иногда.
Как только выходим на улицу звонкая пощёчина звенит по щеке Серга.
- ИДИОТ, - кричу я, вблизи его улыбающегося в анфас лица. – Идиот!
- Успокоилась? Можем ещё подраться.
Мои руки снова дрожат из-за него. Только теперь не от страха, а от несдерживаемой ярости. Громко дышу через нос.
- Ой-ёй, ладно.
Берет меня за руку и вышагивает вперед. Хлопаю его по наглой руке, он разжимает ладонь, заводит её назад и ударяет меня по заднице. Замахиваюсь для нового удара, но он выкручивает мою руку, каким-то невероятным образом, сплетая наши пальцы и закидывая свою лапу на моё плечо.
- Психанутая.
Глава 5
Мотоцикл тормозит напротив моего подъезда. Ступаю на асфальт, снимаю шлем и протягиваю его парню.
- И что дальше?
- Я позвоню. - коротко бросает и с диким рёвом SUZUKI Bandit старутет с места.
Пару секунд смотрю ему вслед, а потом перевожу взгляд на громоздкую девятиэтажку. Старая, обшарпанная, она нависает надо мной вместе с ночным небом, затянутым дождевыми тучами. Захожу в подъезд, в нос тут же бьет отвратительный запах мусоропровода. Говорят ко всему привыкаешь. Оказывается нет.
Желтая противная лампочка еле освещает ступеньки. Иду по инерции без чувств, без эмоций. Хлопаю дверью, а встречает меня лишь мёртвая тишина.
- Мам? - кличу её и медленно прохаживаюсь по аппартаментам нашей однушки.
Интересно. Как родители встречают детей? Ароматом испеченных булочек? Нежной, любящей улыбкой? Или также как меня, затхлым запахом алкоголя?
В зале работает телевизор, мама спит на диване, похрапывая, а на полу разбросаны бутылки стеклотары.
Тяжело вздыхаю.
Взгляд непроизвольно падает на старую рамку счастливой семьи.
Мама. Папа. Я.
Кажется, что это было в прошлой жизни, но боль всё ещё не прошла. Я просто привыкла к ней. Стоит вспомнить, как папа качал меня на качеле, подкидывал в воздух и улыбался моим нелепостям, слёзы в ту же секунду рассекают глаза.
После его смерти всё пошло ко дну. Папа оставил нам счет, на котором было приличное количество денег, хватило бы даже мне на учебу. Но... Тогда мне было 14, и я не смогла остановить маму с её зависимостью.
Собирая бутылки в пакет, я думаю лишь об одном. О том, что скоро мы выберемся из этого дерьма. Я пойду на всё. Переступлю через себя, через гордость, через принципы, но выведу нас отсюда. Обещаю, мам.
Глава 6
Утром позвонил Серг. Он назначил встречу в центре возле каменного монумента. Сижу уже полчаса, свесила ноги и рассматриваю розовую плитку под ногами. Щас бы покурить...
- О, смотри-ка, кто здесь сидит.
Вскидываю голову, натыкаясь взглядом на парочку упырей в спортивных костюмах.