Да ладно, шанкр с ним, с Концом Света, если уж совсем жарко станет, можно занырнуть в родной Бантустан, переждать, а то и взять долгосрочный контракт где-нибудь в «термитнике». Вот не люблю я «термитники» - они еще в прошлую Глобализацию мутировали из научных станций в такие санатории для богатеек. Атмосфера там какая-то подчеркнуто… травоядная, что ли? В общем, там случаются у меня приступы профессиональной нестоячки. Не люблю – и все тут. Но отсидеться там можно даже что с комфортом… при условии, что снабжение не отрубят. Конец Света – это еще не конец… если вы понимаете, о чем я.
Но вот с чем я пока разобраться не могу никак – а что мне в этом самом контракте так не нравится? Юридически чисто все – Леви даром хлеб не лопает. Сумма не маленькая, но и не настолько жирная, чтобы по этому поводу чего-то ерзать. А я вот ерзаю, потому как некие поганые предчувствия покоя не дают. Нам, вирт-актерам, в плане предчувствий до видунов, конечно, далековато, но что-то там такое наши импланты стимулируют.
Что? Ведуны? Да нет, вы не поняли: ведун – это тот, кто ведает, то есть, что-то там такое знает… Много вы встречали таких? А видун… Правильно, видун – это тот, кто видит. Пророк на жалованье. Домашний колдун. Ментат. Да разные они, в общем – только не люблю я с ними общаться. Стремный народец, от рождения измененные, да еще всякой химией себя стимулируют – запрещенной, ясен шанкр. Если видун классный – это означает первым делом то, что мозги он проторчал уже напрочь. А вот откуда они вообще на нашу голову взялись – это с Гершем вам надо пообщаться, если, конечно, он жив еще. Я-то его не видел с тех самых пор, как из Бантустана свалил…
Да, так вот. С этим контрактом по-любому нечисто что-то, а вот что именно – объяснить не могу. Если уж Леви ничего не почуял… Первое, что в голову лезет – всякого рода извращения, но тут уж я сам могу этот контракт расторгнуть, не возвращая аванса. Правила Гильдии позволяют. К слову, эротический вирт никто из наших работать и не подпишется – и даже не потому, что могут дать по шапке. Есть, конечно, вольные стрелки, которые по нему и специализируются, но очень мало. Почему? Да потому, что есть тут паршивая закономерность: те, кто порно-вирт работает, поголовно импотенты. Ну, или фригидны напрочь. Такие вот пирожки. Кстати, на этих порнушников Контроль Снов внимания не обращает, а вот вашего приятеля Хельги дергают регулярно, инквизиторы хреновы.
Ну да, ну да: вот тут, значит, у нас вирт дозволенный и законный, а тут, значит, незаконный напрочь – а в чем там разница, я вот до сих пор так и не въехал, хотя под Актом о границах сам пятнадцать лет хожу. А заловили тебя на чем-то неправильном с их точки зрения – раз поимеют, другой, а потом прощай, лицензия, прощай, гражданство – и марш-марш обратно в Бантустан. С голой жопой марш-марш, потому как и счет ваш они при этом скорее всего арестуют. Жутенькая контора, хуже видунов, ведает проблемами гражданства, помимо прочего. Их даже корпорации боятся – ну, если любого ихнего политика в парламенте Федерации эти парни из Контроля в момент без соли схарчат, так есть, чего бояться, нет? Я-то о них знаю только то, что на поверхности, а так, между собой, истории о них рассказывают страшные. Без понятия, может, байки эти сам Контроль и распускает – чтобы, значит, больше боялись…
Ну вот, стронулись, станция на экране словно бы повернулась, приблизилась. Почти на месте. Надо бы с Леви связаться, только с борта челнока оно неудобно и неприятно: и на виски давит, стоит «комбайн» включить, и слышно с пятого на десятое… А он, бедолага, из-за моей задержки, небось, по кабинету носится, волосы на толстой заднице рвет. Волнуется. Ну да ладно, ничего ему, свину толстому, не сделается, адреналинчик ему полезен. Вот на месте сразу и свяжусь.
Ну наконец-то: мягкий толчок, короткий миг невесомости – синтетический солярисовский обед так и норовит выплыть из желудка – снова возвращение тяжести. «Господа и дамы, наш челнок прибыл на станцию «Седьмое небо» компании «Солярис», экипаж благодарит вас за то, что вы воспользовались его услугами. Пожалуйста, соблюдайте порядок при выходе на пассажирский причал. Стойки таможенного контроля напротив. Ремень «комбайна» через плечо, сумку с пожитками в руку, десяток шагов между креслами, узкий, чем-то механическим – то ли смазкой, то ли разогретым железом – пахнущий тамбур… Ну, здравствуй, что ли, «Седьмое небо»!
Станции я, вообще-то, люблю, а вот искусственную гравитацию как-то не очень. Первые минут пять чувствуешь себя так, словно у тебя все кости из резины – такой вот побочный эффект. Ничего, мы это дело спокойненько переждем, как раз и очередь к таможенным терминалам рассосется… На солярисовских таможнях не то что бы всех подряд шмонают, но, скажем, разрядник или какую-нибудь откровенную пакость вроде того же синтемеска протащить на станцию не дадут – ни к чему им лишние проблемы…