А сейчас…
Я кусаю пирог. Он — с корицей. Бабушка так делала. Наверное.
И впервые за долгое время не хочется никуда.
— Доброе утро, зайчонок! — Грета ввалилась в дом, как ураган на каблуках, с очередным пирогом и двумя термосами — один, очевидно, для меня.
— Как ты везде успеваешь? — буркнула я, принимая посылки, как будто она Дед Мороз, а я на 15 лет моложе и ещё верю в магию.
— Это Хейвенридж, детка, у нас на всё расписание. Ты просто ещё не знаешь. Ну, сейчас просвещу.
Она хлопнулась на кухонный стул, будто сидит тут сто лет, и начала перечислять:
— Значит так. Первое — «месячные тревоги».
Я поперхнулась.
— Простите, что?
— Один раз в месяц каждая из нас, кто из женщин, может просто… объявить пиздец. Все приносят шоколадки, латте, пледы, никто тебя не трогает. Можешь даже уйти с работы — если скажешь кодовое: «У меня красная дата.».
— …Это гениально.
— Ага. Дальше: если кто-то накосячил — не извиняется словами. У нас тут не Нью-Йорк. Тут несут «пирог перемирия». Прямо на порог.
Я фыркнула.
— То есть, извинения тут едят?
— Чаще с корицей, — подмигнула она. — Ты, кстати, уже в паре шагов от статуса «своя». Так что подстраивайся.
Я наливала себе кофе, слушая её, как будто это выпуск «Добро пожаловать в ад с уютом».
— У каждого тут есть «свой день в баре». Типа тематический вечер. Роман тебе потом расскажет. Только не давай ему выбирать за тебя — он любит всё чёрное и депрессивное.
Я усмехнулась.
— Есть ещё «стена желаний» в баре. Там пишут всякую фигню. Кто-то мечты, кто-то пьяные признания. Иногда это одно и то же.
— Это звучит… удивительно.
— Это звучит как мы, детка.
Она сделала глоток и добавила:
— И, да. Есть ещё «тайный вкус недели» в пекарне на углу. Узнать можно только одним способом.
Я подняла бровь.
— Каким?
— Поцеловать кого-то кто там находиться.
— О, прекрасно. Отличный способ отравиться.
— Или влюбиться, — хмыкнула она.
Магазинчик у главной улицы выглядел как Pinterest-мечта — деревянная вывеска, крошечные окна с занавесками, запах корицы и кофе, будто кто-то накурил уютом.
Я зашла туда просто купить зубную пасту. Вышла с планами на вечер, новым другом и странным чувством, будто меня кто-то «пристроил» в этот город без моего согласия.
— Ты новенькая, да? — раздалось откуда-то из-за полки с мылом, которое выглядело вкуснее, чем всё, что я ела на прошлой неделе.
Я обернулась и увидела её.
Высокая, в потертом худи, с пирсингом в брови и самым ленивым взглядом на свете.
— Я Мэг. Я тут всё знаю. Спрашивай.
— Зубная паста?
— У второй полки. Но тебе нужнее, кажется, вино и водостойкая тушь.
Я прыснула.
— Ну ты и диагност.
— Добро пожаловать в Хейвенридж, солнышко. У нас тут либо дружат, либо спят друг с другом. Иногда одновременно. У тебя уже есть план?
— Пока просто не вылететь отсюда на следующий автобус.
— Грета тебя уже обработала?
— Всей инструкцией. С подробностями.
— О, она тебя приняла. Тогда точно останешься.
Мэг опирается на стойку, смотрит на меня внимательно.
— Слушай, тебе, похоже, нужен способ не сойти с ума в нашем дурдоме. Угадай, кто сегодня работает в баре и может устроить тебе официальное погружение в местную психотерапию через алкоголь?
— Либо ты, либо та зубная паста.
— Ну вот. Встретимся у Романа. После восьми. Не опаздывай — я не люблю быть одной с его мрачной рожей.
Когда я сказала Мэг «да, конечно, до вечера», я имела в виду «да, конечно, постараюсь не облажаться и не уронить поднос кому-нибудь на голову».
А вот я уже на крыльце бара, в чёрной майке, с собранными волосами и лёгкой дрожью в коленках. Нервы? Возможно. Или просто… Роман внутри.
Он всегда внутри.
Я зашла и почти сразу увидела его. За стойкой. В тёмной футболке, со злым прищуром и руками, от которых у нормальных женщин отказывают колени.
Ну не виновата я, что в этом городе даже бары начинаются с “мрачно-сексуального”.
— Ты опоздала на минуту, — бросил он, не поднимая глаз.
— Это моя внутренняя революция. Против системы.
— Бар работает по графику, не по твоим философским срывам.
Ох, как же он бесит.
И как же чертовски приятно слушать, как он бесится.
Мэг уже машет мне из угла, делая «иди-спасай» глазами — у неё заказ застрял, два парня из автомастерской что-то спорят на счёт виски, и кто-то уже написал новое признание на «стене желаний» маркером прямо поверх чужого.
Обычный вечер в Хейвенридже.