Я подняла глаза.
Он.
Тот самый. Мужик из переулка. Ледяной взгляд, упрямая челюсть, рубашка нараспашку, как будто ему похрен на прогноз погоды и человеческие законы.
Мы встретились глазами.
И я клянусь — секунду назад он меня узнал. А потом… будто выключил это чувство.
— Пап, она нашла Киру! — девочка ткнула в меня пальцем, абсолютно довольная.
Пап.
Я — в ступоре.
Окей, он ещё и отец. Мужик из переулка, от которого веяло напряжением, как от оголённого провода, — и у него ребёнок.
Потрясающе. Просто зашибись.
Он кивнул коротко, взял девочку за руку и бросил через плечо:
— Спасибо.
Без эмоций. Как будто я дала сдачу, а не спасла мир.
Я осталась стоять, как героиня глупого ромкома, только вместо зонта — пакет с сухими хлопьями и чувство, что этот город собирается переписать меня до последней клетки ДНК.
Вечером я сидела на веранде, пила кофе, который приготовила так плохо, что он мог бы участвовать в преступлении против человечества, и пыталась вникнуть в интернет-поиск: “как найти работу в городе, где максимум вакансий — это доярка или продавец пирожков”.
Ответа, конечно, не было.
Зато появилась Грета.
— Прям как чувствую, когда ты на грани того, чтобы продать душу за зарплату, — сказала она, переступая порог с корзинкой, из которой пахло чем-то мучным и незаконно вкусным.
Я посмотрела на неё с лёгким подозрением.
— Если в этой корзинке резюме и костюм официантки, я сброшу тебя с лестницы.
— Боже, детка, ты что, думаешь, я похожа на человека, который заставляет?
Она положила корзинку на стол, села напротив и подлила себе кофе без спроса.
— Я просто пришла… поболтать. Ну и так, между делом. Есть тут бар. За углом.
Хозяин — хмурый, но нормальный. Ему нужен человек за стойку.
Я вскинула бровь.
— Я тебе что, коктейльная ведьма?
— Ты мне — человек с пустым холодильником и смертельно скучным лицом.
Она отхлебнула кофе и скривилась.
— Господи, ты его жжёшь, что ли?
— Это не кофе. Это крик о помощи.
Грета рассмеялась и, не глядя на меня, добавила:
— Бар называется “Wolf's Den”. Хозяина зовут Роман.
Мир чуть пошатнулся.
— Тёмные волосы, рубашка нараспашку, хмурится, как будто видит твои грехи?
Она фыркнула.
— Ага. Это он.
— О, отлично. Я сегодня с ним уже познакомилась. Он сказал «спасибо» с интонацией: “сдохни медленно”.
— Ну, значит, уже есть контакт, — пожала плечами она. — Попробуй сходить. Что ты теряешь?
Я вздохнула.
— Только остатки самооценки.
Она уже была на выходе, когда вдруг замерла.
Обернулась. Глянула на меня как-то по-другому.
— Твоя бабушка… она говорила, что ты сильнее, чем сама думаешь. И если кто и сможет дать отпор Роману — так это её внучка.
— Звучит, как «иди и вляпайся в неприятности».
— Ну. Хоть не скучно будет, — подмигнула она и исчезла за дверью.
Бар был очень в духе мужика, который, по ощущениям, сам из железа, шрама и непроговорённых эмоций.
Вывеска простая, но стильная. Изнутри — тёплый свет, запах дерева и алкоголя, разговоры, идущие вполголоса. Атмосфера уютной опасности. Типа: расслабься, но не до конца.
Я вдохнула поглубже, толкнула дверь и вошла.
Сначала меня никто не заметил. Только один мужчина у входа в VIP зону мельком посмотрел и продолжил тянуть пиво.
Я пошла вперёд, будто не чувствовала, как сердце грохочет в ушах. И вот он — за стойкой.
Роман.
Выглядел он так, будто мог одним взглядом свалить быка. Или меня. Что, скорее всего, было бы приятнее, чем вот это молчание.
— Я слышала, ты ищешь помощника, — выдала я первым делом.
Он поднял на меня глаза. Медленно. Ледяной взгляд.
Ни грамма удивления.
— И что?
— Я вхожу в топ-10 лучших людей, которые умеют наливать виски и выглядеть, как будто знают, что делают.
— А на деле?
— Ноль опыта. Но дохрена харизмы.
Он молчал.
Я решила добавить ещё каплю дерзости.
— Слушай, либо ты берёшь меня попробовать, либо я иду работать в пекарню, и через месяц тут все растолстеют. Хочешь взять это на себя?
Он усмехнулся. Чуть. Еле заметно.
— Хрен с тобой. Одна ночь. За стойкой. Если не облажаешься — поговорим. Если облажаешься — дверь там же, где вошла.
— Договорились.
— Фартук там, — кивнул в сторону задней комнаты. — И… не лезь к шотам. У них свой характер.
— Я люблю проблемные напитки.
Он снова усмехнулся. Боже, у этого мужчины была улыбка, как у дьявола в хорошем настроении.