У меня нет времени кончить куда-либо, кроме как внутрь нее.
В тот момент, когда ее оргазм наконец покидает ее, она падает на меня, обмякшая и дрожащая от последствий. Я провожу пальцами вверх и вниз по ее позвоночнику и ловлю пот, выступающий на ее коже. Проходит несколько минут, прежде чем ее дыхание и сердцебиение возвращаются к своему естественному ритму.
Затем внезапно Ками отталкивается от меня.
Ее взгляд блуждает по комнате, глядя куда угодно, только не на меня. Меня это так раздражает, что я хватаю ее за подбородок и заставляю смотреть на меня.
— Что-то не так?
Она краснеет. — Нет.
— Тогда почему ты выглядишь виноватой?
Она вздыхает. — Я пришла к тебе в комнату не за этим.
— Нет? Тогда зачем ты пришла?
— Я беспокоилась за тебя.
— Обо мне не стоит беспокоиться, — говорю я ей, хотя я тронут тем, что она признает это вслух. До сих пор она тщательно защищала свои чувства, особенно те, которые имеют какое-то отношение ко мне.
Возможно, я был прав. Может быть, мы добились какого-то незаметного прогресса.
— Ты не непобедим, Исаак.
— Неправильно.
Она смотрит на меня и качает головой. — Если бы это было правдой, — говорит она с пронзительной тоской в голосе.
— Осторожно, — мягко говорю я. — Если ты продолжишь так говорить, у меня может сложиться впечатление, что ты влюблена в меня.
Она улыбается. — Пожалуйста. Ты уже сделал это предположение несколько месяцев назад.
— Предположения не являются правдой.
— В твоей голове есть разница?
Я улыбаюсь и вожу ладонью по ее заднице. Со стоном она начинает слезать с меня. Но прежде чем она успевает уйти далеко, я встаю, все еще погруженный в нее, и вот так провожу нас обоих к кровати.
Я кладу ее на спину на простыни. Затем осторожно вытаскиваю. Следы наших занятий любовью размазаны по ее бедрам. Я беру с тумбочки несколько салфеток и тщательно вытираю ее.
Она балансирует на локтях и смотрит на меня. — Спасибо, — бормочет она, прикрыв глаза.
Я встречаю ее взгляд и улыбаюсь. Затем я падаю на кровать рядом с ней. Мы лежим так несколько минут, прежде чем она нарушает молчание.
— Сэм думает, что ты солдат Джо.
Я поворачиваюсь в сторону и ловлю ее профиль. — Что?
— Г.И. Джо, — ухмыляется она. — Типа, солдат. Большой крутой парень. Настоящий мачо.
Я фыркаю. — Действительно?
— Действительно. Питер убежден, что ты больше похож на Капитана Америку.
— Иисус. Этот паинька? Скажи ему, чтобы он выбрал снова.
Она смеется. — Не твой тип супергероев, да? Кем бы ты тогда назвал себя?
Она переворачивается на бок, чтобы посмотреть на меня. Я не могу не смотреть в ответ. Она красивая женщина. Но она самая красивая в таком виде… с распущенными волосами, без макияжа на лице, с раскрасневшейся от безумного траха кожей.
— Ты же знаешь, что я не супергерой, верно?
По ее глазам проходит рябь. Она молча кивает. — Я знаю.
— Это беспокоит тебя?
— Иногда, — признается она.
— Я не могу изменить это в себе.
— Я не знаю, — говорит она, слегка приподняв плечи. — Я думаю, что все может измениться, если ты решишь, что это можно сделать.
В ее глазах светится беззастенчивая надежда. Прямо сейчас я не могу заставить себя убить это.
— Чем ты планируешь заняться? — она спрашивает.
Я знаю, о чем она говорит, и, как ни странно, я хочу поговорить с ней об этом. Это не та тема, которую я когда-либо обсуждал с кем-либо, кроме Богдана и моих лейтенантов.
Но где-то между драками и трахом что-то определенно изменилось. Расцвело. Что-то удобное и знакомое.
— Придется ответить тем же, — мрачно говорю я.
— С кровью?
— Да.
Нет смысла ходить вокруг да около. Она это уже знает; ей просто нужно услышать, как я подтверждаю это. И я не собираюсь ей врать о том, что такое Братва.
Мы не кучка супергероев, бегающих вокруг, пытаясь спасти мир.
Братва о силе, а не о мире. А иногда власть требует пролития крови.
— Узнав правду о своем отце, ты что-нибудь изменил для себя? — мягко спрашивает она.
— Убийство его брата было предательством, — говорю я. — Не только к Якову, но и к Воробьевой Братве в целом. Но во многом он сделал это для Братвы.
— Ты оправдываешь то, что он сделал?
— Нет, я просто констатирую факт.
— Ты не можешь знать его мотивы.
— Я знал своего отца, — твердо говорю я. — Я видел его таким, какой он был.
— Если это правда, почему ты не заметил, что это он убил твоего дядю?
Я резко смотрю на нее, но она встречает мой взгляд, не моргая. Может быть, то, о чем Богдан блеял все это время, всегда было правдой.