Хоть я и видела совсем другую его сторону... Добрую, заботливую... Спокойную.
– Саш...
– Заткнись.
Притихаю, чувствуя, как он тащит вниз мои пижамные шорты. Страх парализует каждую мою мышцу, каждое нервное волокно...
– Чувствуешь? – спрашивает, притиснувшись ко мне пахом. Он всё ещё в джинсах, а я в трусах. Лежу и дрожу перед ним, ощущая, как его твёрдый орган упирается в меня. Реально боюсь сдвинуться, но меня успокаивает, что он одетый. Однако я смотрю на него сквозь бескрайнюю темноту и думаю, что стащить с себя одежду это пять минут времени.
– Зачем тебе нож? Ты что правда... Меня...
– Я не знаю, сколько могу тебе доказывать... Я устал... Пиздить Маратов, отгонять всяких уебков, наказывать их, ставя тачку на кирпичи... Обливать всяких шкур зелёнкой, которые тебя обижают. Я заебался всё это делать в пустую…
О, Господи, это тоже он?!
– Я просто нуждаюсь в тебе, – шепчет он, сильнее сжимая мои волосы. Всё горит.
– Саша, мне больно...
– Мне тоже... Пусть ты хоть физически ощутишь ту агонию, в которой я ежедневно нахожусь...
Слышу звуки бляшки его ремня и напрягаюсь сильнее, начав истерично и жалобно извиваться под ним…