Куда он забрался? В какую-то темень. Во двор к обычному гражданину, с рассаженными денежными деревьями и клумбой и клочком газона. Он чувствовал чью-то холодную руку внутри, схватившую его за легкие, сдавившую их, собрав в комок, подтаскивая мясо к самому горлу, чтобы ему было не продохнуть. Он встал на четвереньки, и плана у него уже не было – только найти самый темный угол на этом дворе, где никто не будет заморачиваться подстригать газон или подравнивать кусты, где он прильнул бы к настоящей, ощутимой земле и выпустил наружу кровь, забыв о таблетках, о Росе Инохосе, о матери, о Руди и обо всех остальных.
Время пробежало незаметно. Он лежал, растянувшись в грязи. На футболке у него было что-то горячее, липкое и мокрое. Он закрыл глаза. А когда опять их открыл, перед глазами у него блестела металлическая ловушка, в прозрачной холодной воде поднимались пузырьки, и мелькали лапки зверька, пытавшегося выбраться на волю.