Галка
Осень. Ночь. Льёт дождь…
Мчит ветер! Холод.
Кинжалом молний мрак распорот!
Всё сотрясается от грома!
Быть все спешат в уюте дома.
Поток прохожих реже, жиже…
К ним подступает сон всё ближе…
Дом от ненастий всех — граница.
Лишь одинёшенькая птица,
Дрожит, скукожась, на асфальте,
Её насквозь промокло платье,
А дрожь трясёт сильней, сильнее!..
Не до неё всем, дом милее.
А из кустов глядят уж кошки,
Набить спеша съестным лукошки…
И вот прохожий уж последний…
А непогода — пуще бредни!
И он прошёл бедняжки мимо…
Но, состраданьем вдруг палима,
Душа велела возвратиться,
И вот в руках его уж птица.
То был военный, бывший лётчик.
Он поместил её в кулёчек:
«Теперь за пазуху иди ты.»
Не раз спасал друзей подбитых.
И, шаг чеканный свой ускоря,
В своём жилище был уж вскоре.
Он поместил её в корзину:
— Твой дом здесь будет всю-то зиму,
А уж весеннею порою
На дачу двинемся с тобою,
Она тебе там будет раем.
Мы огород с тобой вскопаем,
Там червячков наешься вволю,