Глава десятая. Граница
Граница встретила меня пронизывающим ветром, ледяным ливнем и косыми взглядами отдыхающих в общей зале магов. Им было за что не любить гостя: злые три четверти здешних обитателей — дебоширы и мелкие жулики, сосланные в Проклятые земли за нарушение общественного порядка и незначительные преступления. Оставшиеся честолюбивые авантюристы прекрасно понимали, насколько ничтожен их шанс однажды добиться того, что я имею уже сейчас.
Впрочем, всегда есть исключения, и сопровождающий меня по промозглым коридорам маг с оловянной брошью через десяток лет имел хорошие шансы стать золотозвенником.
— Благодарю, Ней, — комендант северо-восточного форпоста Мирт Харлей напоминал таежного медвекота: неуклюже-огромный, добродушномордый и сонный, но горе дураку, кто выведет его из себя. — Задержись. Ты мне еще понадобишься.