— Вы не имеете права задерживать больше, чем на три часа! Три часа прошли! — от безнадеги взорвался Лозовских.
Смуглый капитан соизволил пропустить очкарика вне очереди (ясно уже, что этот прыткий — не лицо кавказской национальности, однако до чего вредный! пора обезвреживать!..), смуглый капитан соизволил объяснить живчику:
— Три часа — для уточнения личности задержанного. Понял, умный?! А мы так и не уточнили. Пименов! — обернулся к лейтенанту. — Этого — туда! — и кивнул в глухую камеру, откуда только-только выгнали цыганский табор. — До утра пусть отдохнет. Утром — рапорт прокурору, и — в приемник, на Каляева. Там определят, кто такой. За десять суток.
— Я — научный работник! Я — из библиотеки! Я!..
Во-во! Будь ты покорным кавказцем, сняли бы с тебя денег, и катись на все четыре! А ты умничаешь, права качаешь, и денег у тебя — шиш. В камеру!..
Он просидел в камере всю ночь.
Он жалел себя, как Герасим не жалел Муму.
Он гнал мысль об Инне, которая тоже… в камере.
Он уговаривал ее, Инну, телепатируя: должна же ты понять! должна же простить, сообразить — значит, что-то случилось… За просто так друг детства не оставит подругу детства в подвале.
Он еще придет! Он еще выпустит! Он объяснит! Только бы Инна выдержала, только бы не попыталась самостоятельно выбраться! А как? Стучаться? Кричать «ау!»?
А он? Ему тоже стучать?! Тоже кричать «ау!»?!
И наследие цыганское — чесаться Лозовских начал, как гамадрил в зоопарке, насекомые сосредоточились на свеженьком. И сигарет — нет. Кто бы снизошел!
Дежурный снизошел, открыл:
— Ну?!
— Сигаретки, а? — он даже уже и не претендовал на «Дя-а-адя! Пусти-и!», метнул взгляд на часы: два ровно… ночи… Инна так и так — всё… Либо прикорнула — утро вечера мудреней, либо утеряла счет времени — «Энерджайзер», поиск, никто не отвлекает, либо ее… обнаружили. Растолковывать ситуацию Пименову (ага, лейтенанту-дежурному) — метать бисер…
— «Беломор»… — сжалился дежурный. Дал прикурить, не сразу запер обратно (но запер!), оценивающе оглядел очкарика-НЕкавказца. Спросил: — Русский писатель. Нравоописательный роман «Евгений»…
— Я — Лозовских. Святослав… — невпопад сообщил Лозовских Святослав.
— Восемь букв. Последняя — «в». Третья с начала — «м», — пояснил лейтенант, мучимый кроссвордом.
Господи! Как же, как же! Проходили ведь! Вот он, шанс расположить к себе тюремщиков! Как же его, ч-черт!
— Измайлов! — вот оно! Осенило! Уф-ф! Точно ведь…
— Профе-ессор! — уничижающе-разочарованно протянул лейтенант. — Измайлов — это который «Русский транзит»! И «Трюкач»! И «Белый ферзь»! Книжки надо читать, профе-ессор! — и… запер обратно. Стоит ли щадить дурачка, не знающего, кто «Русский транзит» написал! И «Трюкач»! И «Белый ферзь»! Ишь — «Евгений» какой-то!..
(Измайлов Ал-др Еф. (1779–1831), рус. писатель. Нравоописат. ром. «Евгений…», лирич. стихи, басни из купеч. и чиновнич. быта…
Да простится современнику-милиционеру короткая память о творческом наследии двухвековой давности!)
Очкарику — не простится. Сиди! Кукуй! Не шуми!
…Пробудившись, Лозовских нашел себя в незнакомом месте, потому что никогда там раньше не был. Ах, да! Он прикорнул полусидя на какие-то отрывочные мгновения. И — утро.
Его вытолкали, можно сказать, взашей. Не до тебя, умник! То есть он чуть было не отправился в приемник на Каляева, но тогда надо было бы до двенадцати дня направить рапорт на подпись прокурору. А утрешним ментам — не до того, не до мелюзги, не до развлечений с «яйцеголовыми», влипшими по ошибке (оно конечно, ошибка обнаружена давным-давно, еще вечером, но исправлять ее — куда торопиться? почему бы не припаять вредному очкарику десять суток отсидки, чтоб не умничал?!).
Телефон есть домашний? Звони! Что ж ты вчера уперся?! Звони-звони. Ладно, сам. Занято? Еще звони! Что, снова занято? Ладно, катись, профе-ессор! Не занимай трубку! Тут дела поважней. Катись и больше не попадайся под руку!
(Занято, занято. Конечно же, занято! Жена-Даша с утра обзванивала больницы-морги-милиции-знакомых-и-незнакомых: «Где ОН?!» Где-где!.. В семьдесят девятом отделе милиции — там-то ОН не зафиксирован под своим именем, ибо документов нет, а на слово… кто ему поверит на слово?!)
Он все не уходил, переминался:
— Я бы дозвонился… До жены…
— Слушай, пшел отсюда! Покуда мы добрые! Из автомата позвонишь!
Да нет у него жетончика, нет! А надо — срочно! И не сказал бы Лозовских, что стражи порядка — добрые. Были они сетующе-взбудоражены. Нечто стряслось. Нечто, после чего хоть землю рой, но наказан будешь… Лозовских ловил отголоски: