Позади остались руины всего, что он строил семьдесят лет. Утёс Кастерли — ледяная глыба. Ланниспорт — пепелище. Западные земли — оккупированная территория. А он сам... он сам превратился в никого.
*Не принимаю*, думал он, переставляя усталые ноги. *Не могу принять. Дом Ланнистеров не может просто... исчезнуть.*
Но факты были упрямы. Джейме — в плену или мёртв, последние донесения противоречили друг другу. Тирион давно перебежал к врагам. Серсея... о Серсее он предпочитал не думать. Слухи о том, что случилось с ней в Королевской Гавани, были слишком мерзкими даже для его закалённого сознания.
Дорога вилась между холмов, покрытых снегом. Где-то здесь, в Речных землях, проходила граница между старым миром и новым. Позади — хаос, разрозненные банды мародёров, руины замков. Впереди — порядок, процветание и власть человека в ледяной короне.
*Куда я иду?* — спросил он себя и не нашёл ответа. Просто шёл, потому что остановка означала признание поражения, а Тайвин Ланнистер не умел проигрывать.
Он остановился у развилки. Налево дорога вела в Речные земли, к новым хозяевам континента. Направо — в никуда, к морю, к кораблям, к изгнанию в Эссосе.
*Эссос*, подумал он. *Там ещё есть те, кто помнит силу золотого льва. Браавос, Пентос, Мир... Можно начать заново. Нанять армию, вернуться, отвоевать земли...*
Но даже в собственных мыслях это звучало как бред сумасшедшего. Какая армия? Какое золото? У него не было ничего, кроме имени, которое больше никого не пугало.
Он присел на придорожный камень, внезапно почувствовав всю тяжесть семидесяти лет. Когда в последний раз он спал? Ел? Помнил себя человеком, а не машиной для планирования войн?
*Может быть, стоило принять его условия*, думал Тайвин, вспоминая письмо с лаконичным предложением сдаться. *Склониться, получить место в новом порядке. Многие так сделали. Даже некоторые лорды...*
Но нет. Он был Тайвином Ланнистером. Не наёмником, готовым служить любому хозяину за монету. Он был львом, и львы не склоняют голову перед мертвецами.
Вдали послышался топот копыт. Тайвин поднял голову, всматриваясь в снежную дымку. Всадники. Трое, может четверо. Слишком мало для военного патруля, слишком много для торговцев.
Он встал, инстинктивно оценивая ситуацию. Бежать? Спрятаться? Сражаться голыми руками?
Всадники приблизились, и Тайвин узнал их одежду. Северяне. Люди нового порядка. Один из них — офицер, судя по плащу и доспехам.
— Стой! — крикнул офицер, спешиваясь. — Назови себя!
Тайвин выпрямился, его голос звучал твёрдо, несмотря на усталость:
— Тайвин из дома Ланнистеров, лорд Утёса Кастерли.
Северяне переглянулись. Офицер — молодой человек с честным лицом — изучал его внимательно.
— Тайвин Ланнистер? Отец Цареубийцы? Бывший Десница?
— Тот самый.
— Вы знаете, что на вас назначена награда? Живым или мёртвым?
Тайвин усмехнулся — звук горький, как полынь.
— Живым, полагаю, стою дороже.
Офицер кивнул солдатам, и те спешились, окружая старого лорда. Но в их движениях не было агрессии — скорее профессиональная осторожность.
— Лорд Тайвин, — сказал офицер, — я сержант Томас Мирес из Белой Гавани. Приказано доставить вас в Винтерфелл. Без применения силы, если вы не сопротивляетесь.
— В Винтерфелл? — Тайвин задумался. — К нему?
— К Королю Севера, да. Он хочет с вами поговорить.
Тайвин окинул взглядом солдат, затем дорогу, ведущую к морю. Последний шанс на свободу таял на глазах.
— А если я откажусь?
Сержант пожал плечами.
— Тогда придётся применить силу. Приказ есть приказ.
Несколько секунд Тайвин взвешивал варианты. Сопротивляться? Они убьют его, и всё закончится здесь, на безымянной дороге. Бежать? Старый человек не убежит от молодых всадников.