— Доброе утро, — шепчет он Лори. — Я не заметил, как он сюда забрался.
— Я тоже. Он очень скучает по тебе, боится потерять, как и я, — Лори бросает на него быстрый взгляд. — Вы сегодня ведь запланировали что-то с Шейном?
— Да. Хотим сходить немного выпить. Но я не буду слишком задерживаться.
— Ничего. Отдыхай.
Внутри скребется вопрос о том, откуда она знает, что Рик собрался куда-то с Шейном. Он ведь ничего ей не говорил, собирался подождать до сегодняшнего дня. Уолш? Но зачем? И снова внутри дергается обидная ревность. Сложно поверить, что у них ничего не было, если видел все по-другому. Изменяла ли Лори? Так и хочется задать этот вопрос, вслух, окончательно разрушив хрупкое равновесие. Но Рик молчит.
День проходит спокойно. Разве что Граймс дергается, слыша звук мотора мотоциклов, подбегает к окну, надеясь увидеть хорошо знакомого ему человека. Но каждый раз ошибается. Судьба любит издеваться. И не знаешь, что она подкинет в очередной раз, как она заставит страдать.
От напряжения уже сводит мышцы, во рту сухо после таблеток. И так хочется наконец-то развеяться, выкинуть из головы разрушающие его мысли. Ходячих не было, не было той жизни, не было страданий, не было тех людей. Есть только настоящее.
— Рик!
Граймс мотает головой, вырываясь из собственных тягучих мыслей, прижимается губами к бутылке, делая мелкий глоток. Он не особо любил выпивать. Даже в студенческие годы он не напивался до поросячьего визга, но сейчас хочется это сделать. Хотя желудок отказывается принимать алкоголь, сопротивляется, словно это яд, пытается вытолкнуть его.
Это какой-то дешевый бар, что очень необычно для Шейна. Контингент крайне мутный, то тут, то там мелькают косухи байкеров, на которых Рик останавливает взгляд дольше положенного. На грязные столики выливается пиво, за разводами уже не видно натурального цвета, но пиво у них действительно хорошее.
Рик лениво скользит взглядом по толпе, по картинам, чучелам животных, зацепляясь за одного единственного человека, который под громкий смех дальнего столика поднимается и быстро выскальзывает в сторону туалета. В центре знакомая наглая рожа Мерла, глотающего бухло словно воду.
— Рик! — вновь зовет Шейн.
— Подожди, я в туалет. Сейчас вернусь.
Рик осторожно обходит людей, звуки словно отрезает, он видит только как шевелятся губы, как поднимаются руки, разливается пиво из перевернутой бутылки. В узком коридорчике темно, едва мигает сломанная лампа, давая возможность хоть как-то определить нужную дверь. Пальцы дергаются, когда он сжимает холодную металлическую ручку, пот градом стекает по лицу. Чего он хочет? Выяснить, что же у его дома делал Дэрил. Да, именно так. Тяжело вздохнув, Рик дергает дверь, открывая светлое воняющее помещение. На плитке все те же грязные разводы, словно пол здесь не убирали неделями, из ржавого крана медленно капает вода, на писсуарах въевшиеся пятна, но хуже всего запах. Рик заставляя себя инстинктивно не зажать нос. Не до этого.
Он внимательно смотрит на застывшего у раковины мужчину. С мокрых рук медленно капает вода, разбиваясь о плитку. Все та же фигура, практически не изменившаяся, словно Рик видел его так близко совсем недавно. Разве что немного выбивают из колеи непривычно короткие взлохмаченные волосы, прилипшие к влажному лбу. Но глаза все те же, по-животному настороженные, словно ожидающие, что человек бросится на него. Напряжение. Его можно почувствовать руками, сжать в ладонях.
— Дэрил, — неожиданно даже для себя выдыхает Рик, чувствуя, что начинает задыхаться. Перед глазами мелькают знакомые картинки прошлого, человека, который спасал его жизнь не раз и не два.
По лицу Диксона проходит странная волна, губы поджимаются, он тихо рычит, в несколько широких шагов преодолевая разделяющее их расстояние. Ладони толкают в грудь, заставляя отступить назад, упереться спиной в грязную шершавую стену. Дэрил чуть ли не нависает над ним, неожиданно подавляющий, но такой родной. Так и хочется сжать его в объятиях, ткнуться носом в потную шею, вдыхая запах, как тогда, когда он наконец-то вернулся домой. Но мужчина, похоже, не был так рад.
— Таак… — тянет он, — а шериф вышел из дома без пушки. Не боишься, что тебя прикончат?
Рик даже не замечает, когда к его щеке прижимается тонкое лезвие ножа, а заметив и не дергается, расслаблено смотря на мужчину. Пускай другой, но это все же Дэрил, а Дэрил никогда не причинит ему вреда.
— Вот так, молодец. Не рыпайся.
Рука залезает в карман, вытаскивая зажим с наличными, перетаскивая их к себе в карман. Ключи от автомобиля неожиданно громко падают на плитку, заставляя их обоих вздрогнуть.
— Ты чего? — хмурится Дэрил, смотря в его лицо, замечая улыбку и, видимо, пытаясь понять ее причину. — Может, тебе кишки выпустить, ублюдок? И бросить здесь подыхать?
— Дэрил, — снова мягко произносит Рик. — Ты меня помнишь?
В глазах напротив мелькают нотки замешательства. Нож дергается, оставляя тонкую полоску. Но Диксон быстро купирует приступ. Снова презрительно морщится.
— А ты, шериф, похоже, не учишься на своих ошибках. Раз попался, попался второй. Не знаешь, что хорошим мальчикам по таким плохим заведениям не следует шляться?
Но Рик-то замечает в глазах то самое нужное выражение. Он слишком хорошо знал Диксона. Слишком хорошо научился различать его эмоции. В замешательстве, из-за этого говорит так много. Вот только что тебя волнует, Дэрил?
— Что ты делал у моего дома? — вместо этого спрашивает Рик, отталкиваясь от стены.
Лезвие должно было войти в кожу, но Дэрил его слегка убирает, даже не осознавая, что делает, снова действуя только на инстинктах. И это говорит Граймсу о многом.
— Мимо проезжал, — фыркает Диксон. — И вообще, тебе не нужно умотать к своему дружку, чтобы арестовать меня?
— А ты этого хочешь? — приподнимает бровь Рик. Но тут же облегченно выдыхает, чувствуя, что все напряжение уходит из него. — Скажи, откуда ты знаешь меня? Пожалуйста.
Взгляд уходит, словно Дэрил не уверен, что это стоит говорить. Он слегка прикусывает губу, как всегда это делал. Такое беззащитное выражение собственных чувств. Рик инстинктивно тянет руку, и тут же увесистый кулак впечатывается под ребра, лишая дыхания. Граймс опускается на колени, скребет пальцами грязную плитку, пытаясь вдохнуть.
— Иди нахуй, — четко говорит мужчина, однако сам не пытается уйти, продолжая наблюдать.
— Я знаю тебя, Дэрил, — вместо этого хрипит Рик, хватая ртом воздух. — Я был в коме и видел мир, где были ходячие мертвецы, они пожирали людей. А еще там был ты. Дэрил Диксон, который помогал мне, спасал меня, словно ангел-хранитель.
Он поднимает взгляд на мужчину, тут же осознавая, что попал в точку. Тот сделал маленький шаг назад, на лице появилось то знакомое загнанное выражение лица, которое Рик так не любил. Но в этот раз все так и должно быть. Граймс медленно поднимается, чувствуя, как дрожит тело от напряжения, а голова гудит. За дверью шум, а они здесь, в этом маленьком вонючем мире, где как будто решается судьба.
— Ты чокнутый, — выдыхает Дэрил. Глаза блестят сталью. — Это Мерл тебя подговорил? Убью суку.
Рик перехватывает мужчину за плечо, крепко держит, не давая вырваться, ловя взгляд.
— Нет. Потому что я это видел. А ты… Как так получилось?
— Тебя это не касается.
— Нет, Дэрил, касается. Скажи мне, — и тут же добавляет, — пожалуйста.
Диксон стискивает зубы, на челюсти играют желваки, пальцы сжимаются в кулаки, и он как будто сейчас снова даст ему в рожу. Но Дэрил сдерживает себя.
— Пизданулся с байка, — нехотя говорит он. — Проломило череп.
— Тоже кома? — чувствуя, что сердце останавливается, спрашивает Рик. И легкий кивок решает все.